A solidão desola-me; a companhia oprime-me. A presença de outra pessoa descaminha-me os pensamentos; sonho a sua presença com uma distração especial, que toda a minha atenção analítica não consegue definir.
Bernardo Soares (Fernando Pessoa)
O Livro do Dessassossego
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| ennio montariello |
às vezes sou
manancial entre pedras
e outras vezes uma árvore
com as últimas folhas
mas hoje me sinto apenas
como lagoa insone
como um porto
já sem embarcações
uma lagoa verde
imóvel e paciente
conformada com suas algas
seus musgos e seus peixes
sereno em minha confiança
acreditando que em uma tarde
te aproximes e te olhes
te olhes ao olhar-me.
Mario Benedetti
Que haverás de abandonar-me, friamente, amanhã,
E que embaixo dos meus olhos, te encanto
Outro encanto o desejo, porém não me defendo.
Espero que isto um dia qualquer se conclua,
Pois intuo, ao instante, o que pensas ou queiras
Com voz indiferente te falo de outras mulheres
E até ensaio o elogio de alguma que foi tua.
Porém tu sabes menos do que eu, e algo orgulhoso
De que te pertence, em teu jogo enganoso
Persistes, com ar de ator do papel dono.
Eu te olho calada com meu doce sorriso,
Não és tu o que me engana, quem me
engana é meu sonho.
Alfonsina Storni
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| Emile Vernon |
Se puderes aceitar a nudez
como uma graça ou uma pobreza
talvez encontres
as linhas de força inexplicadas.
Se com o teu peso irremediável,
proferires a palavra que mal pousa
poderás sustentar a magnética felicidade
desse instante,
ameaçado mas vivo,
do indecifrável silêncio da nudez.
António Ramos Rosa
os meus gostos crimino e busco, em vão, torcê-los;
é incrível a paixão que me absorve por tudo
quanto é sedoso, suave ao tato: a coma... os pêlos...
Amo as noites de luar porque são de veludo,
delicio-me quando, acaso, sinto, pelos
meus frágeis membros, sobre o meu corpo desnudo
em carícias sutis, rolarem-me os cabelos.
Pela fria estação, que aos mais seres eriça,
andam-me pelo corpo espasmos repetidos,
às luvas de camurça, aos boás, à pelica...
O meu tato se estende a todos os sentidos;
sou toda languidez, sonolência, preguiça,
se me quedo a fitar tapetes estendidos.
Gilka Machado, in "Estados da alma: poesias"
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| Christian Schloe |
Teus olhos, borboletas de ouro, ardentes
Borboletas de sol, de asas magoadas,
Pousam nos meus, suaves e cansadas
Como em dois lírios roxos e dolentes...
E os lírios fecham.... Meu amor não sentes?
Minha boca tem rosas desmaiadas,
E a minhas pobres mãos são maceradas
Como vagas saudades de doentes...
O silêncio abre as mãos... entorna rosas...
Andam no ar carícias vaporosas
Como pálidas sedas, arrastando...
E a tua boca rubra ao pé da minha
É na suavidade da tardinha.
Um coração ardente palpitando...
FLORBELA ESPANCA, in A Mensageira das Borboletas
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| Charles James Lewis |
Roland Barthes em Fragmentos de um discurso amoroso
Nesta noite neste mundo
as palavras do sonho da infância da morte
nunca é isso o que queremos dizer
a língua natal castra
a língua é um órgão de conhecimento
do fracasso de todo o poema
castrado pela sua própria língua
que é o órgão da re-criação
do re-conhecimento
mas não é o da re-surreição
de algo parecido com negação
do meu horizonte de maldoror com o seu cão
e nada é promessa
entre o dizível
que equivale a mentir
(todo o que se pode dizer é mentira)
o resto é silêncio
só que o silêncio não existe
não
as palavras
não fazem o amor
fazem a ausência
se digo água, beberei?
se digo pão, comerei?
nesta noite neste mundo
extraordinário silêncio o desta noite
o que se passa com a alma é que não se vê
o que se passa com a mente é que não se vê
o que se passa com o espírito é que não se vê
de onde vem esta conspiração de invisibilidades?
nenhuma palavra é visível
sombras
recintos viscosos onde se esconde
a pedra da loucura
corredores escuros
eu os percorri a todos
oh fica um pouco mais conosco!
minha pessoa está ferida
minha primeira pessoa do singular
escrevo como quem sacou uma faca na escuridão
escrevo como estou dizendo
a sinceridade absoluta continuaria sendo
o impossível
oh fica um pouco mais conosco!
as degenerações das palavras
desabitando o palácio da linguagem
o conhecimento entre as pernas
que fizeste do dom do sexo?
oh meus mortos
eu os comi e me engasguei
não posso mais de não poder mais
palavras dissimuladas
tudo se desliza
para a negra liquefação
e o cão de maldoror
nesta noite neste mundo
onde tudo é possível
salvo
o poema
falo
sabendo que não se trata disso
sempre não se trata disso
oh ajuda-me a escrever o poema mais desnecessário
que não sirva nem para
ser imprestável
ajuda-me a escrever palavras
Alejandra Pizarnik
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| Arthur Braginsky |
Ah! Se me ouvisses falando!
(E eu sei que às dores resistes)
Dir-te-ia coisas tão tristes
Que acabarias chorando.
Que mal o amor me tem feito!
Duvidas?! Pois, se duvidas,
Vem cá, olha estas feridas,
Que o amor abriu no meu peito.
Passo longos dias, a esmo.
Não me queixo mais da sorte
Nem tenho medo da Morte
Que eu tenho a Morte em mim mesmo!
Augusto dos Anjos in: Canto Íntimo
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| Lauri Blank. |
Nada como o teu abraço, esse sorriso
que permanece brilhando nos meus músculos
com a luz da fogueira dos afectos e o fascínio
singular que têm as coisas íntimas, deslumbramento
silencioso entre a respiração e a música.
O teu abraço é o início do mundo e, ainda
que a tua boca me nomeie e me perturbe, é
contra o meu peito que te sinto minha,
porque são os meus braços ansiosos
que melhor te reconhecem.
Joaquim Pessoa
Goethe, J. W. Os anos de aprendizado de Wilhelm Meister.
Eu sou o sol circular.
Para os pedaços de pó eu digo, Fiquem.
Para o sol, Continue a viajar.
Eu sou a neblina da manhã,
e o suspirar da tardinha.
Eu sou o vento no topo do bosque,
e a arrebentação ao pé do penhasco.
Mastro, leme, timoneiro, e barco,
Sou também o recife de corais onde naufragaram.
Eu sou uma árvore com um papagaio treinado em seus galhos.
Silêncio, pensamento, e voz.
O ar musical saindo de uma flauta,
a faísca de uma pedra, uma oscilação
num metal. Tanto a vela,
quando a mariposa alucinada ao redor.
A rosa, e o rouxinol
perdido em sua fragrância.
Eu sou todas as ordens do ser, a galáxia circundante,
a inteligência evolucionária, a ascensão,
e a queda. O que é,
e o que não é. Você quem sabe
Jalal ud-Din, Você, o uno
em tudo, me diga quem
Eu sou. Diga eu
Sou Você.
Rumi
Eu me torno um espelho, incapaz de fechar os olhos
para a sua saudade.
Meus olhos lacrimejam, junto aos seus, na luz da manhã.
Minha mente, a cada momento, dá a luz:
sempre concebendo,
sempre no nono mês,
sempre no ponto de chegada.
Como posso suportar isso?
Nós nos tornamos as palavras que saem de nossos lábios:
uma lamentação que vem de dentro
e ecoa na distância.
Rumi
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| fabian perez |
Sou um homem.
Portanto,
mais que palavra.
Não pronuncio
o sentimento
apenas como palavra.
O que foi dito,
ao entardecer,
não se confirma
na madrugada.
O que foi visto,
no sonho,
não se confronta
com a realidade.
Sou um homem.
Portanto,
uma surpresa.
Damário Cruz
Essa dor
não me resolve,
esse poema
não te resolve.
O que nos une
é alguma coisa
acima do sim,
é alguma coisa
acima do não
(se por acaso
a palavra amigo
é prisioneira
no coração do homem).
Essa dor
não me resolve,
esse poema
não te resolve.
O que nos une
é a cumplicidade
em caminhar sobre pedras,
é o compromisso
em cavalgar sobre peitos
(se por acaso
a palavra amigo
é prisioneira
no coração do homem).
Somos esta coragem
em insistência humana,
somos esta covardia
sem existência humana.
O que nos une
é essa dor mesmo,
é essa mesma poesia
em roçar os dedos
na mão do outro.
Damário Dacruz
Casimiro de Brito
Casimiro de Brito
Casimiro de Brito
Cheguei a meio da vida já cansada
De tanto caminhar! Já me perdi!
Dum estranho país que nunca vi
Sou nesse mundo imenso a exilada.
Tanto tenho aprendido e não sei nada
E as torres de marfim que construí
Em trágica loucura as destruí
Por minhas próprias mãos de malfadada!
Se eu sempre fui assim este Mar morto:
Mar sem marés, sem vagas e sem porto
Onde velas de sonhos se rasgaram!
Caravelas doiradas a bailar...
Aí quem me dera as que eu deitei ao Mar!
As que eu lancei à vida, e não voltaram!..
Florbela Espanca
Ainda dá tempo pra tudo.
Pode o céu estar fechado neste instante, mas uma hora abre, não falha. Pouco importa sua idade: você está vivo. Então ainda dá tempo para você reatar, dá tempo para você terminar uma relação ruim e começar outra, dá tempo de pedir perdão ou de colocar uma pedra sobre o assunto que incomoda, dá tempo de ter um relacionamento mais leve e prazeroso, e indo além das questões amorosas: dá tempo de conhecer a Ásia, de escrever suas memórias, de mergulhar no mar à noite, de aprender a cozinhar, de falar italiano, de fazer diferença, de começar uma coleção. Se me permite uma sugestão: colecione inúmeras ”primeiras vezes”. Todas as primeiras vezes que você tem evitado porque não simpatiza com mudanças.
Aqui entra a segunda parte da frase: basta a gente querer.
É a parte mais difícil: querer. Porque querer dá trabalho. Querer convoca à ação. Te arranca debaixo das cobertas. Querer pressupõe suor, planejamento, esforço, risco. O querer te cobra, te aponta o dedo, e aí, criatura? Quis tanto e não batalhou? Querer te chama para o combate. E lá vai você.
Queira. Não se contente com o que já tem. Ou com o que nunca teve. Queira mais, queira melhor, queira o impossível, queira sem garantia de ser bem sucedido, simplesmente queira tanto, mas tanto, a ponto de emitir sinais – alguém há de captá-los.
Recado para os cansados: ainda dá tempo. Para os desiludidos: ainda dá tempo. Para os frustrados: ainda dá tempo. Para os desistentes: tente um pouco mais. Você respira? Então ainda dá.
Martha Medeiros
Em noites como essa
Os barulhos da cidade incomodam
É sábado
Algo borbulha dentro de você
Como se a vida e as funções biológicas
Estivessem lhe cobrando movimento
Uma vida plena
Yoga ou sei lá o que
Melhor procurar o conselho da galera que ensina a gente a viver
Nada basta
Vejo dancinhas, vejo adultos dublando vozes de crianças
O foda é saber que boa parte dessa galera também é triste em uma noite como essa
Todos somos
Há noites que sabem bater pesado
Aquilo ainda está em você
O sentimento de vazio e autoengano
E você só pensa em que não pensa mais em ti
Sente aquela vontade de atravessar uma maldita tela
E dizer o que deveria ser dito
Mas você ia ficar mais fodido porque veria que seu esforço não deu em nada
Às vezes você só quer alguém que realmente aprecie a sua companhia
É como se elas nos devolvessem para o nosso corpo
Saca
Sentar em uma mesa de bar, falar da vida
Mas algumas vezes estamos em um não lugar, um limbo
E vemos as pessoas que escolhemos para sempre
Amores, amigos, afetos
Vivendo a vida, seguindo em frente e sem você
Hoje conversando com um amigo eu disse
O bom de envelhecer é que você aprende a ver quem são as pessoas que estão realmente com você até o fim
Pena que ainda existe afeto pelas pessoas que decidiram ir
Não passamos mais nem pelo pensamento ou lembrança delas
Mas sobrevivemos
Mesmo amputando pessoas, dores fantasmas
Essa é uma verdade
Em noites como essa
Mesmo se você estiver em uma festa cercado de gente
Ou no bar mais instagramável
Nos apps buscando um match
Na Timeline
Ou no quarto olhando pela janela
Tentando tirar esse vazio
Você chega a uma conclusão censurável
Às vezes o amor-próprio não basta
Ninguém gosta de admitir isso
Às vezes você queria que uns olhos atentos olhassem para você
Mas só há uma cidade com um silêncio insuportavelmente barulhento.
Zack Magiezi
De cada cem indivíduos
os que sabem tudo melhor
— cinquenta e dois;
inseguros de cada passo
— quase todo o resto;
prontos para ajudar
desde que não demore muito
— até quarenta e nove;
sempre bons,
porque não sabem ser de outro jeito
— quatro, bem, talvez cinco;
dispostos a admirar sem inveja
— dezoito;
vivendo em constante medo
de alguém ou de algo
— setenta e sete;
com aptidão para a felicidade
— vinte e poucos no máximo;
inofensivos individualmente,
ferozes na multidão
— por certo mais que a metade;
cruéis
quando as circunstâncias exigem
— melhor não saber
nem por aproximação;
gatos escaldados
— não muitos mais
do que os não escaldados;
os que não levam nada da vida além de coisas
— quarenta,
embora eu quisesse estar enganada;
encolhidos, doloridos
e sem lanterna na escuridão
— oitenta e três,
mais cedo ou mais tarde;
dignos de compaixão
— noventa e nove;
mortais
— cem de cem.
Número que até aqui segue inalterado.
Wislawa Szymborska
Percorro a casa. Os claros
espaços dos antepassados.
As vigas. Os caibros. As telhas.
As vértebras das teias
de aranha. Por aqui
as serpentes dos pântanos
deixaram fragmentos
de astúcia e morfina.
Vestígios de borboletas
mortas vivem nas gavetas.
Dos ponteiros do relógio
pingam as gotas das horas.
Por todos os cantos
da casa a memória sangra.
Francisco Carvalho
The home is the wellspring of personhood. It is where our identity takes root and blossoms, where as children, we imagine, play, and question, and as adolescents, we retreat and try. As we grow older, we hope to settle into a place to raise a family or pursue work. When we try to understand ourselves, we often begin by considering the kind of home in which we were raised.
~Matthew Desmond (Book: Evicted)
ah, esse tempo e essa distância.
tu a quantos passos dos meus dedos,
do meu alcance,
dos meus segredos e da minha sanha.
tu que me tens fácil
e me ganhas em palavras comezinhas,
amiúde em tua voz e nela envoltas
que nem percebo-as minhas.
traídas no teu timbre
e de mim subtraídas,
o teu chamado eu ouço
no teu chamado eu fico.
e assim o ambiente tu preparas,
trazendo, a cada instante,
somente o que a ele é necessário;
já eu, pelo contrário,
ou trago tudo ou nada trago:
ou te como de beijos
ou te devoro de ausências.
mas sabes o meu preço:
declinas o teu colo,
solfejas um bolero,
e dizes o que eu quero
na espera que ofereço
(e mais esperaria,
que esse tempo não se conta),
e tu, num faz-de-conta,
nos lábios que a custo movimentas,
lançando-me palavras
castas e sedentas,
certeiras e fugidias,
com as quais, sabes, me adias
e com elas me demoro
porque tanto me inebria.
mas, é pouco. pensas.
não sei como,
mas, aos poucos,
lentamente,
todo o ambiente olorizas.
um cheiro não guardado nos perfumes
e às flores, certamente, ocultado;
e eu, embriagado,
sabendo-te culpada da fragrância,
mais me aproximo
e inútil escondo a ânsia
de vestir-me do teu corpo,
de beber a tua pele,
cada pêlo e cada poro,
cada curva, toda parte,
eu inteiro, tu completa.
e como não convém dizer segredos
a olhos que não sejam teus e meus,
deixemos que adivinhem o percurso
da vuelta e reencontro
do meu toque, meu olhar,
no presente derradeiro que me deste:
tu inteira,
epicentro desse cheiro.
Antoniel Campos
Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo,
como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,
todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.
Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.
Julio Cortázar
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