no help for that

There is a place in the heart that

will never be filled

a space

and even during the

best moments

and

the greatest

times

we will know it

we will know it

more than

ever

there is a place in the heart that

will never be filled

and

we will wait

and

wait

in that space.

Charles Bukowski | you get so alone at times that it just makes sense

 Meu coração tem mil anos

eu não sou como as outras pessoas.

Eu morreria em seus piqueniques

sufocado por suas bandeiras

espancado por suas canções

não amado por seus soldados

chifrado por seu senso de humor

assassinado por sua preocupação.

Não sou como

outras pessoas.

ardo

no inferno.

O inferno que

eu mesmo sou.

Charles Bukowski - Do poema deslocado

#art: Christian Schloe

 “You loved her, didn’t you?”

He sighed:

“How can I answer you? She was crazy.”

He ran his hand through his hair.

“God if she was completely crazy. Every day she was a different woman

One moment enterprising, the next awkward.

One moment exuberant, the other timid. Insecure and determined.

Sweet and arrogant.

She was a thousand women, but the perfume was always the same

Unmistakable.

It was my only certainty.

She smiled at me, she knew how to get me with that smile

When she smiled I couldn’t understand anything anymore,

I did not know how to speak or think anymore

Nothing, zero.

All of a sudden there was only her.

She was crazy, completely crazy.

Sometimes she cried.

They say that in that case women just want a hug,

She does not.

She gets nervous.

I do not know where she is now, but I bet she is still looking for dreams.

She was crazy, completely crazy.

But I loved her madly.”

Charles Bukowski

painting by Francesca Strino

 

there are worse things than

being alone

but it often takes decades

to realize this

and most often

when you do

it’s too late

and there’s nothing worse

than

too late.

                                                                    Charles Bukowski

Os melhores da raça

 

Não há nada para

discutir

Não há nada para

lembrar

Não há nada para

esquecer

É triste

e

não é

triste

Parece que a

coisa mais

sensata

que uma pessoa pode

fazer

é

se sentar com um drink

na mão

enquanto as paredes

lançam sorrisos

de despedida

Uns passam por

tudo isso

com uma certa

quantidade de

eficiência e

bravura

e então

vão embora

Alguns aceitam

a possibilidade de

Deus 

os ajudar a suportar

Outros

aguentam o tranco

E para estes

Eu bebo esta noite.

Charles Bukowski 

 

Eu tive tantas facas espetadas em mim, que quando me entregam uma flor, eu não consigo entender o que é. 

Leva tempo.

Charles Bukowski

Splash

a ilusão é pensar que você está apenas

lendo este poema.

a realidade é que isto é

mais que um 

poema.

isto é a faca do mendigo.

isto é uma tulipa.

isto é um soldado marchando

sobre Madrid.

isto é você no seu

leito de morte.

isto é Li Po rindo

lá embaixo.

isto não é a porra

de um poema.

isto é um cavalo adormecido.

uma borboleta em 

seu cérebro.

isto é o circo

do diabo.

você não está lendo isto 

numa página.

a página é que está lendo

você.

sacou?

é como uma cobra.

é uma águia faminta

rondando o quarto.

isto não é um poema.

poemas são um tédio,

eles te fazem

dormir.

estas palavras te arrastam

para uma nova

loucura.

você foi abençoado,

você foi atirado

num

lugar que cega

de tanta luz.

o elefante sonha 

com você 

agora.

a curva do espaço

se curva e

ri.

você já pode morrer agora.

você já pode morrer do jeito

que as pessoas deveriam 

morrer:

esplêndidas,

vitoriosas,

ouvindo a música,

sendo a música,

rugindo,

rugindo,

rugindo.

Charles Bukowski. 

In: Essa loucura roubada que não desejo a ninguém a não ser a mim mesmo amém. Tradução: Fernando Koproski.

se considerássemos –

Alex Wuk

se considerássemos o que podemos ver –

as máquinas nos enlouquecendo,

amantes por fim odiando;

este peixe no mercado

olhando fixo pra dentro de nossas mentes;

flores apodrecendo, moscas pegas na teia;

tumultos, rugidos de leões enjaulados,

palhaços apaixonados por notas de dinheiro,

nações movendo pessoas como peões;

ladrões à luz do dia da beleza

noturna de esposas e vinhos;

as cadeias lotadas,

os desempregados habituais,

grama morrendo, e tiros;

homens velhos o suficiente para amar a sepultura.

Estas coisas, e outras, em essência

mostram a vida girando sobre um eixo podre.

Mas eles nos deixaram um pouco de música

e um espetáculo estimulante na esquina,

uma dose de uísque, uma gravata azul,

um pequeno livro de poemas de Rimbaud,

um cavalo correndo como se o diabo estivesse

torcendo seu rabo

sobre a grama e gritando, e então,

o amor novamente

como um bonde dobrando a esquina

bem na hora,

a cidade esperando,

o vinho e as flores,

a água caminhando sobre o lago

e verão e inverno e verão e verão

e inverno novamente.

Charles Bukowski, in

 "Essa loucura roubada que não desejo a ninguém a não ser a mim mesmo amém".

A índole da multidão

Há tanta traição, ódio,

violência,

Absurdo no ser humano

comum

capaz de suprir qualquer exército em qualquer

ocasião.

E Os Que Melhor Assassinam São Os

Que Pregam Contra Isso.

E Os Que Melhor Odeiam São Os

Que Pregam O AMOR

E OS MELHORES NA GUERRA

– NO FINAL – SÃO OS QUE

PREGAM

A PAZ

Os Que Pregam DEUS

PRECISAM De Deus

Os Que Pregam A PAZ

Não Têm Paz.

OS QUE PREGAM O AMOR

NÃO TÊM AMOR

CUIDADO COM OS PREGADORES

Cuidado Com Os Entendidos.

Cuidado

Com Os Que

Estão SEMPRE

LENDO

LIVROS

Cuidado Com Os Que Ou Detestam

A Pobreza Ou Que Dela Se Orgulham

CUIDADO Com Os Ávidos Por Elogiar

Pois Eles Precisam Do ELOGIO De Volta

CUIDADO Com Os Ávidos Por Censurar:

Eles Têm Medo Do Que

Não Conhecem

Cuidado Com Os Que Sempre Procuram

Multidões; Eles Não São Nada

Sozinhos

Cuidado

Com O Homem Comum

Com A Mulher Comum

CUIDADO Com Seu Amor

Seu Amor É Medíocre, Procura

A Média

Mas Há Índole Em Seu Ódio

Há Índole O Bastante Em Seu

Ódio Para Matar Você, Para Matar

Qualquer Um.

Não Desejando A Solidão

Não Compreendendo A Solidão

Eles Irão Se Esforçar Para Destruir

Qualquer Coisa

Que Se Diferencie

Da Sua Própria

Não Sendo Capazes

De Criar Arte

Eles Não Irão

Reconhecer Arte

Eles Irão Considerar Seu Fracasso

Como Criadores

Apenas Como Um Fracasso

Do Mundo

Não Sendo Capazes De Amar Plenamente

Eles Irão CONSIDERAR Teu Amor

Incompleto

E ENTÃO ELES IRÃO ODIAR

VOCÊ

E Seu Ódio Será Perfeito

Como Um Diamante Brilhando

Como Uma Faca

Como Uma Montanha

COMO UM TIGRE

COMO Cicuta

Sua Mais Afinada

ARTE

Charles Bukowski

Nirvana - Charles Bukowski

Créditos: velhobukowski.blogspot.com/‎

Aos fazedores de poemas rápidos e modernos

é muito fácil parecer moderno

enquanto se é o maior idiota jamais nascido;

eu sei; eu joguei fora um material horrível

mas não tão horrível como o que leio nas revistas;

eu tenho uma honestidade interior nascida de putas e hospitais

que não me deixará fingir que sou

uma coisa que não sou-

o que seria um duplo fracasso: o fracasso de uma pessoa

na poesia e o fracasso de uma pessoa

na vida.

e quando você falha na poesia

você erra a vida,

e quando você falha na vida

você nunca nasceu

não importa o nome que sua mãe lhe deu.

as arquibancadas estão cheias de mortos

aclamando um vencedor

esperando um número que os carregue de volta

para a vida,

mas não é tão fácil assim-

tal como no poema

se você está morto

você podia também ser enterrado

e jogar fora a máquina de escrever

e parar de se enganar com

poemas cavalos mulheres a vida:

você está entulhando a saída- portanto saia logo

e desista das

poucas preciosas

páginas.

Charles Bukowski

Não é a minha morte que me preocupa...

Cayetano De Arguer Buigas

não é minha morte que me 

preocupa, é minha mulher

deixada sozinha com este monte 

de coisa

nenhuma.

no entanto 

eu quero que ela

saiba

que dormi

todas as noites

a seu lado

e mesmo as

discussões mais banais

eram coisas

realmente esplêndidas

e as palavras

difíceis

que sempre tive medo de

dizer

podem agora

ser ditas:

eu te

amo.

 Charles Bukowski

Revelando a mágica

um bom poema é como uma cerveja gelada

quando você esta a fim,

um bom poema é como um misto

quente quando você está

faminto,

um bom poema é uma arma quando

a multidão te cerca,

um bom poema é algo que

te permite atravessar as ruas da

morte,

um bom poema pode fazer a morte derreter como

manteiga quente,

um bom poema pode emoldurar a agonia e

pendurá-la na parede,

um bom poema permite teus pés tocarem

a China,

um bom poema pode fazer uma mente despedaçada

voar,

um bom poema te permite cumprimentar

Mozart,

um bom poema te permite jogar dados

com o diabo

e ganhar,

um bom poema pode fazer quase qualquer coisa,

e o mais importante,

um bom poema sabe quando

terminar.

Charles Bukowski

Outra cama

Jean Pierre Monange

outra cama

outra mulher

mais cortinas

outro banheiro

outra cozinha

outros olhos

outro cabelo

outros pés e dedos.

todos à procura.

a busca eterna.

você fica na cama

ela se veste para o trabalho

e você se pergunta o que aconteceu à última e à outra antes dela…

é tudo tão confortável - esse fazer amor

esse dormir juntos

a suave delicadeza…

após ela sair você se levanta e usa o banheiro dela, é tudo tão intimidante e estranho.

você retorna para a cama e dorme mais uma hora.

quando você vai embora é com tristeza

mas você a verá novamente quer funcione, quer não.

você dirige até a praia e fica sentado em seu carro. é meio-dia.

- outra cama, outras orelhas, outros brincos, outras bocas, outros chinelos, outros

vestidos, cores, portas, números de telefone.

você foi, certa vez, suficientemente forte para viver sozinho.

para um homem beirando os sessenta você deveria ser mais sensato.

você dá a partida no carro e engata a primeira,

pensando, vou telefonar para Janie logo que chegar,

não a vejo desde sexta-feira.

Charles Bukowski, 

in O amor é um cão dos diabos

Alone With Everybody

 baravavrova 

the flesh covers the bone 

and they put a mind 

in there and 

sometimes a soul, 

and the women break 

vases against the walls 

and the men drink too 

much 

and nobody finds the 

one 

but keep 

looking 

crawling in and out 

of beds. 

flesh covers 

the bone and the 

flesh searches 

for more than 

flesh. 

there's no chance 

at all: 

we are all trapped 

by a singular 

fate. 

nobody ever finds 

the one. 

the city dumps fill 

the junkyards fill 

the madhouses fill 

the hospitals fill 

the graveyards fill 

nothing else 

fills. 

Charles Bukowski

Insetos e gentilezas

Eu havia chegado em casa bêbado, como de costume. Então aquele mosquito, pernilongo ou sei lá o quê, aproximou-se e disse:
— "Posso?"
— "Pode o quê?", perguntei.
— "Amigo, tô com fome. Preciso de sangue. Posso te picar, por favor?"
É incrível como a gentileza faz diferença. Que bicho educado, pensei.
— "Ah, tá. Claro que pode, fique à vontade. Mas tenho que avisar que..."
Antes que eu pudesse terminar a frase, o inseto cravou suas microscópicas mandíbulas sugadoras em meu braço. Sugou o que ele achava ser sangue. Alguns segundos depois ele percebeu que havia algo errado. Percebeu que não, o gosto não era de sangue. Tentou voar para longe de mim. Rapidamente eu deixei de ser provedor de comida e me tornei uma ameaça nuclear para o pequeno inseto. Mas seu voo era todo errático, ele ficou completamente tonto, não conseguia ir em uma direção reta.
Bateu contra a parede algumas vezes. Parecia que queria vomitar, se é que insetos vomitam. Mas o líquido já havia entrado no seu corpo, não tinha mais jeito ou volta. Gritei para ele:
— "Tentei avisar, amigo. Você certamente não me conhece. Se tiver alguma gota de sangue na minha corrente alcoólica, é puro milagre... Você tem sorte de estar vivo!"
O inseto se debatia contra a parede e tentava balbuciar palavras em minha direção. Eram parcialmente incompreensíveis, mas ouvi algo como "MERD...!", "SACANAG...!", "FILHO DA P...!", e outras coisas assim. A gentileza e a educação duraram pouco, pelo jeito.
Num último esforço, o inseto ganhou altura e fugiu pela janela em meio à chuva torrencial. Não sei se ele sobreviveu. Raios, não sei nem se eu sobrevivi.

Charles Bukowski

o inferno está lotado ainda

você sempre pensa que você está sozinho.

e você nunca pode dizer

a ninguém que

você está no inferno

ou eles vão pensar

que você está louco.

mas ser louco é

estar no inferno

e ser sensato também.

aqueles que escapam do inferno

nunca falam sobre isso

e nada mais

incomoda eles depois disso.

Quero dizer, coisas como

falta de uma refeição,

ir para a cadeia,

bater seu carro ou mesmo

morrer.

quando você perguntar-lhes,

"como as coisas estão indo? "

eles vão responder:

"bem, muito bem ... "

uma vez que você foi para o inferno

e voltou

é o bastante, é a

mais silenciosa celebração conhecida.

uma vez que você foi para o inferno

e voltou,

você não olha para trás

quando o chão range.

o sol está no alto a meia-noite

e coisas como os olhos de ratos

ou um velho pneu

em um terreno baldio

pode torná-lo feliz.

uma vez que você foi para o inferno

e voltou.

Charles Bukowski

João

João com o cabelo solto, João exigindo dinheiro, João da barriga grande, João da voz alta, alta, João da troca, João que se exibe para as garotas, João que acha que é um gênio, João que vomita, João que fala mal dos sortudos, João ficando cada vez mais velho, João ainda exigindo dinheiro, João escorregando pelo pé de feijão, João que fala mas não faz, João que escapa impune do assassinato, João que faz biscates, João que fala dos velhos tempos, João que fala e fala, João com a mão estendida, João que aterroriza os fracos, João, o amargurado, João dos cafés, João implorando reconhecimento, João que nunca tem emprego, João que superestima totalmente seu potencial, João que fica gritando sobre seu talento não reconhecido, João que culpa a todos.

Você sabe quem é João, você o viu ontem, você o verá amanhã, você o verá semana que vem.

Querendo sem fazer, querendo de graça.

Querendo fama, querendo mulheres, querendo tudo.

Um mundo cheio de Joãos descendo pelo pé de feijão.

Charles Bukowski

"O capitão saiu para o almoço e os marinheiros tomaram conta do navio"

Como ser um grande escritor

você tem que trepar com um grande número de mulheres

belas mulheres

e escrever uns poucos e decentes poemas de amor.

não se preocupe com a idade

e/ou com os talentos frescos e recém-chegados;

apenas beba mais cerveja

mais e mais cerveja

e vá às corridas pelo menos uma vez por

semana

e vença

se possível.

aprender a vencer é difícil -

qualquer frouxo pode ser um bom perdedor.

e não se esqueça do Brahms

e do Bach e também da sua

cerveja.

não exagere no exercício.

durma até o meio-dia.

evite cartões de crédito

ou pagar qualquer conta

no prazo.

lembre-se que nenhum rabo no mundo

vale mais do que 50 pratas

(em 1977).

e se você tem a capacidade de amar

ame primeiro a si mesmo

mas esteja sempre alerta para a possibilidade de uma derrota total

mesmo que a razão para esta derrota

pareça certa ou errada

um gosto precoce da morte não é necessariamente uma cosa má.

fique longe de igrejas e bares e museus,

e como a aranha seja

paciente

o tempo é a cruz de todos

mais o

exílio

a derrota

a traição

todo este esgoto.

fique com a cerveja.

a cerveja é o sangue contínuo.

uma amante contínua.

arranje uma grande máquina de escrever

e assim como os passos que sobem e descem

do lado de fora de sua janela

bata na máquina

bata forte

faça disso um combate de pesos pesados

faça como o touro no momento do primeiro ataque

e lembre dos velhos cães

que brigavam tão bem?

Hemingway, Céline, Dostoiévski, Hamsun.

se você pensa que eles não ficaram loucos

em quartos apertados

assim como este em que agora você está

sem mulheres

sem comida

sem esperança

então você não está pronto.

beba mais cerveja.

há tempo.

e se não há

está tudo certo

também.

Charles Bukowski,

O amor é um cão dos diabos

Splash

fabrizio r.

the illusion is that you're simply

reading this poem.

the reality is that this is

more than a

poem.

this is a beggar's knife.

this is a tulip.

this is a soldier marching

through Madrid.

this is you on your

death bed.

this is Li Po laughing

underground.

this is not a god-damned

poem.

this is a horse asleep.

a butterfly in

your brain.

this is the devil's

circus.

you are not reading this

on a page.

the page is reading

you.

feel it?

it's like a cobra.

it's a hungry eagle

circling the room.

this is not a poem.

poems are dull,

they make you

sleep.

these words force you

to a new

madness.

you have been blessed,

you have been pushed

into a blinding area of

light.

the elephant dreams

with you

now.

the curve of space

bends and

laughs.

you can die now.

you can die now as

people were meant to

die:

great,

victorious,

hearing the music,

being the music,

roaring,

roaring,

roaring.

***

a ilusão é que você tá simplesmente

lendo esse poema.

a realidade é que isso é

mais que um

poema.

isso é uma faca de um pedinte.

isso é uma tulipa.

isso é um soldado marchando

por Madri.

isso é você no seu

leito de morte.

isso é Li Po gargalhando

embaixo da terra.

isso não é um maldito

poema.

isso é um cavalo dormindo.

uma borboleta no

seu cérebro.

isso é o circo

do diabo.

você não tá lendo isso

numa página.

a página tá lendo

você.

tá sentindo?

é como uma serpente.

é uma águia faminta

circundando o quarto.

isso não é um poema.

poemas são chatos,

te fazem dormir.

essas palavras te forçam

a uma nova

loucura.

você foi abençoado,

você foi empurrado

pra uma

área de luz

cegante.

o elefante sonha

com você

agora.

a curva do espaço

entorta e

ri.

você pode morrer agora.

você pode morrer como

as pessoas deviam

morrer:

grandes,

vitoriosas,

ouvindo a música,

sendo a música,

rugindo,

rugindo,

rugindo.

Charles Bukovski