Talvez a minha solidão seja excessiva, mas eu detestei sempre as coisas mundanas.

Estar com as pessoas apenas para gastar as horas é-me insuportável.

Eugénio de Andrade

É apenas o começo. Só depois dói,

e se lhe dá nome.

Às vezes chamam-lhe paixão. Que pode

acontecer da maneira mais simples:

umas gotas de chuva no cabelo.

Aproximas a mão, os dedos

desatam a arder inesperadamente,

recuas de medo. Aqueles cabelos,

as suas gotas de água são o começo,

apenas o começo.

Antes do fim terás de pegar no fogo

e fazeres do inverno

a mais ardente das estações.

Eugénio de Andrade

Amor desta tarde que arrefeceu

as mãos e os olhos que te dei;

amor exato, vivo, desenhado

a fogo, onde eu próprio me queimei;

amor que me destrói e destruiu

a fria arquitetura desta tarde

- só a ti canto, que nem eu já sei

outra forma de ser e de encontrar-me.

Só a ti canto que não há razão

para que o frio que me queima os olhos

me trespasse e me suba ao coração;

só a ti canto, que não há desastre

donde não possa ainda erguer-me

para encontrar de novo a tua face.

Eugénio de Andrade

 Diz homem, diz criança, diz estrela.

Repete as sílabas

onde a luz é feliz e se demora.

Volta a dizer: homem, mulher, criança.

Onde a beleza é mais nova.

Eugénio de Andrade

Até amanhã

 

Respira. Um corpo horizontal,

tangível, respira.

Um corpo nu, divino,

respira, ondula, infatigável.

Amorosamente toco o que resta dos deuses.

As mãos seguem a inclinação

do peito e tremem,

pesadas de desejo.

Um rio interior aguarda.

Aguarda um relâmpago,

um raio de sol,

outro corpo.

Se encosto o ouvido à sua nudez,

uma música sobe,

ergue-se do sangue,

prolonga outra música.

Um novo corpo nasce,

nasce dessa música que não cessa,

desse bosque rumoroso de luz,

debaixo do meu corpo desvelado.

ANDRADE, Eugénio de. "Até amanhã". 

In:_____. Poesia. Porto: Modo de Ler, 2011.

 

Jon PAUL  

Como se houvesse uma tempestade

escurecendo os teus cabelos, ou se preferes,

a minha boca nos teus olhos carregada de flor e dos teus dedos;

como se houvesse uma criança cega aos tropeções dentro de ti, eu falei em neve, e tu calavas a voz onde contigo

me perdi.

Como se a noite viesse e te levasse, eu era só fome o que sentia; digo-te adeus, como se não voltasse ao país

onde o teu corpo principia.

Como se houvesse nuvens sobre nuvens, e sobre as nuvens mar perfeito, ou se

preferes, a tua boca clara singrando largamente no meu peito.

Eugénio de Andrade

Os livros

A reclining woman reading - Albert Ritzberger

 

Os livros. A sua cálida,

terna, serena pele. Amorosa

companhia. Dispostos sempre

a partilhar o sol

das suas águas. Tão dóceis,

tão calados, tão leais,

tão luminosos na sua

branca e vegetal e cerrada

melancolia. Amados

como nenhuns outros companheiros

da alma. Tão musicais

no fluvial e transbordante

ardor de cada dia.

Eugénio de Andrade

O lugar mais perto

Ariel Thilly

O corpo nunca é triste; 

o corpo é o lugar 

mais perto onde o lume canta. 

É na alma que a morte faz a casa. 

Eugénio de Andrade

In Ofício de Paciência, 1994 

Sílaba a sílaba

Eis sílaba a sílaba de uma cor perversa
o tempo quase nu para levar à boca.

Como se fora minha a respiração do trevo
alcanço a linha de água.

Habito onde o ar dói
as próprias mãos acesas.


Eugénio de Andrade
In Véspera da Água, 1973

Vastos Campos

Olga Gouskova 

Vou fazer-te uma confidência, talvez tenha já começado a envelhecer e o desejo, esse cão, ladra-me agora menos à porta. Nunca precisei de frequentar curandeiros da alma para saber como são vastos os campos do delírio. Agora vou sentar-me no jardim, estou cansado, setembro foi mês de venenosas claridades, mas esta noite, para minha alegria, a terra vai arder comigo. Até ao fim.

Eugénio de Andrade, in 'Poesia e Prosa

Onde me levas, rio que cantei

TC. Chiu 

Onde me levas, rio que cantei,

esperança destes olhos que molhei

de pura solidão e desencanto?

Onde me levas ? que me custa tanto.

Não quero que conduzas ao silêncio

duma noite maior e mais completa.

com anjos tristes a medir os gestos

da hora mais contrária e mais secreta.

Deixa-me na terra de sabor amargo

como o coração dos frutos bravos.

pátria minha de fundos desenganos,

mas com sonhos, com prantos, com espasmos.

Canção, vai para além de quanto escrevo

e rasga esta sombra que me cerca.

Há outra fase na vida transbordante:

que seja nessa face que me perca.

Eugénio de Andrade, 

 in As Mãos e os Frutos

Pequena elegia de Setembro

Daniel F. Gerhartz

Estás sentada no jardim,
as mãos no regaço cheias de doçura,
os olhos pousados nas últimas rosas
dos grandes e calmos dias de setembro.

Que música escutas tão atentamente
que não dás por mim?
Que bosque, ou rio, ou mar?
Ou é dentro de ti
que tudo canta ainda?

Queria falar contigo,
dizer-te apenas que estou aqui,
mas tenho medo,
medo que toda a música cesse
e tu não possas mais olhar as rosas.
Medo de quebrar o fio
com que teces os dias sem memória.

Com que palavras
ou beijos ou lágrimas
se acordam os mortos sem os ferir,
sem os trazer a esta espuma negra
onde corpos e corpos se repetem,
parcimoniosamente, no meio de sombras?

Deixa-te estar assim,
ó cheia de doçura,
sentada, olhando as rosas,
e tão alheia
que nem dás por mim.


Eugénio de Andrade

Litania

Daniel Ilinca

O teu rosto inclinado pelo vento;

a feroz brancura dos teus dentes;

as mãos, de certo modo, irresponsáveis,

e contudo sombrias, e contudo transparentes;

o triunfo cruel das tuas pernas,

colunas em repouso se anoitece;

o peito raso, claro, feito de água;

a boca sossegada onde apetece

navegar ou cantar, ou simplesmente ser

a cor dum fruto, o peso duma flor;

as palavras mordendo a solidão,

atravessadas de alegria e de terror,

são a grande razão, a única razão.

Eugénio de Andrade

Sergey Karpenko

Entre a folha branca e o gume do olhar

a boca envelhece.

Sobre a palavra

a noite aproxima-se da chama.

Assim se morre dizias tu.

Assim se morre dizia o vento acariciando-te a

cintura.

Na porosa fronteira do silêncio

a mão ilumina a terra inacabada.

Interminavelmente.

Eugénio de Andrade 

Sobre a palavra , in Véspera da Água

Talvez

 Irina Egorova 

Talvez nem tenha nome.

Anunciado só pelo frêmito

da folhagem.

O riso invisível, o grito

de um pássaro, o escuro

da voz. Certa doçura,

certa violência.

O espesso, volúvel

tecido da noite agora a roçar

o corpo da água. E por fim

a muito lenta paixão

do fogo, sufocada.

Era o verão.

Eugénio de Andrade

 Craig Srebnik

Respiro o teu corpo:

sabe a lua-de-água

ao amanhecer,

sabe a cal molhada,

sabe a luz mordida,

sabe a brisa nua,

ao sangue dos rios,

sabe a rosa louca,

ao cair da noite

sabe a pedra amarga,

sabe a minha boca.

Eugénio de Andrade

Somos folhas breves onde dormem

aves de silêncio e solidão.

Somos só folhas ou o seu rumor.

Inseguros, incapazes de ser flor,

até a brisa nos perturba e faz tremer.

Por isso a cada gesto que fazemos

cada ave se transforma noutro ser.

Eugénio de Andrade

carsten-witte

Álamos.

Música

de matutina cal.

Doces vogais

de sombra e água

num verão de fulvos

lentos animais.

Calhandra matinal

no ar

feliz de junho.

Acidulada

música de cardos.

Música do fogo

em redor dos lábios.

Desatada,

à roda da cintura.

Entre as pernas

junta.

Música

das primeiras chuvas

sobre o feno.

Só aroma.

Abelha de água.

Regaço

onde o lume breve

duma romã brilha.

Música, levai-me:

Onde estão as barcas?

Onde são as ilhas?

Eugénio de Andrade

Mostrai-me as anémonas, as medusas e os corais

Do fundo do mar.

Eu nasci há um instante…

Eugénio de Andrade

Se deste outono uma folha,

apenas uma, se desprendesse

da sua cabeleira ruiva,

sonolenta,

e sobre ela a mão

com o azul do ar escrevesse

um nome,

somente um nome,

seria o mais aéreo

de quantos tem a terra,

a terra quente

e tão avara

de alegria.

Eugénio de Andrade