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Abro a caixa do poema para descobrir
velhos versos, estrofes que ficaram a meio,
imagens gastas pelo bolor dos anos. Devia
ter deitado tudo para o lixo, no meio
de metáforas sem uso, de aliterações
surdas, de hipérboles furadas como balões
de feira. Mas encontro palavras que ainda
me servem, as que falam de coisas que não
passam, as que trazem um eco de vozes
que voltam a soar aos meus ouvidos, como
se estivessem comigo. E volto a fechá-la,
para não perder o que nunca tive.
Nuno Júdice
Era um retrato na parede. Era
uma parede num retrato. Pus
o retrato na parede. Pus a parede
no retrato. Para o retrato não
ficar sem parede, tirei o retrato
na parede. Para a parede não ficar
sem retrato, dei um retrato
à parede. E com o retrato na parede,
a parede ficou sem retrato.
Nuno Júdice
Ao pentear-se, com o sol
a entrar pela janela, perguntava
a si própria se era a mesma de ontem,
como se houvesse
alguma lógica na relação entre a luz
e o pensamento que nascia do seu gesto. Mas
o que a manhã trazia era um sentimento
que interrompia o passar
dos minutos, e a levava a descobrir
que a vida pode ser um parêntesis
entre uma hora e outra. E quando
se olhava ao espelho, o tempo
voltava a passar no mostrador do relógio,
com o ponteiro a correr no sentido inverso,
trazendo-a de volta a um hoje
em que amanhã é o mesmo
dia de ontem.
Nuno Júdice
 |
| Aaron Griffin |
As mulheres loucas arrumam os quartos, fazem
as camas desfeitas, empilham camisas e calças,
abotoam os cintos do infinito, prendem os laços
da sombra. Com os seus olhos cegos, enfiam
agulhas no buraco da vida, cosem as feridas
do amor que não tiveram, cantam devagar
a canção da idade fria. Dispo essas mulheres
no meu poema; espalho as suas roupas pelas cadeiras
do quarto; abro a cama onde as deito; rasgo
os pontos que acabaram de coser. O seu sexo -
seco pelos ventos de uma inquietação nocturna
- humedece-me os dedos. Desfolho os dias de março
enquanto desfloro os seus lábios. Por vezes,
as mulheres loucas abrem a porta da varanda,
respiram o perfume das trepadeiras brancas
da primavera, desmaiam com o sol.
Nuno Júdice
 |
| ennio montarello |
Faz-me ouvir o teu canto, o eco
dos passos sob a negrura das abóbadas, e
o perfume de uma rosa de pele no fundo
dos tapumes. Envolve, ó deusa da tarde,
com a seda do teu corpo os corpos
que a noite deixou exaustos, e abraça
com um rumor de ausência os solitários
inquietos, como se tivessem perdido
o rumo do inverno nas linhas interrompidas
das suas mãos.
Nuno Júdice
São quatro os ângulos deste soneto,
que levo de uma a outra margem:
sem rima nem metro, balança in-
deciso entre folhas e nenúfares.
Com os remos do verso faço
avançar o barco da estrofe; e
quando chego a meio da imagem,
todos os reflexos se apagam.
Podes então pegar num terceto
e usá-lo, como um leque, para
que a respiração volte ao seu ritmo.
E se não souberes o que fazer
do fim, volta ao princípio e ouve,
no silêncio, a música das rãs.
Nuno Júdice
 |
| Pedro Schirato |
e os seus habitantes esperando - os seres
do casulo, aprendendo a vida.
Não bato à porta, para
não os perturbar, nem saber
as feições do seu rosto, o som
da sua voz, a articulação
de uma frase sem fim.
Mas o olhar que atravessa
as paredes, como o vidro transparente
da eternidade, adivinha os corpos
em volta da mesa, os brindes
que secaram nos seus copos,
os olhares cúmplices
no viço dos minutos.
E entro pela porta fechada,
juntando-me ao grupo dos que
acordam para a vida.
Nuno Júdice
 |
| Miriam Briks |
A forma que o sonho adquire fica presa
nas mãos, de onde se solta à medida que a noite
avança. E se os olhos estão fechados, é porque
isso é necessário para que se possa ver
a única paisagem que importa: um comboio
de palavras que avança nas linhas da vida,
atirando para o céu do futuro um fumo
de imagens. O poema captá-las-á; e
poderás acordar, então, vendo que o sono
serviu para alguma coisa.
Nuno Júdice
 |
| Vladimir Volegov |
Um poema, dizes, em que
o amor se exprima, tudo
resumindo em palavras.
Mas o que fica
nas palavras
daquilo que se viveu?
Um pó de sílabas,
o ritmo pobre da
gramática, rimas sem nexo…
Nuno Júdice
 |
| jules joseph lefebvre |
Leio o amor no livro
da tua pele;
demoro-me em cada
sílaba, no sulco macio
das vogais, num breve obstáculo
de consoantes, em que os meus dedos
penetram, até chegarem
ao fundo dos sentidos. Desfolho
as páginas que o teu desejo me abre,
ouvindo o murmúrio de um roçar
de palavras que se
juntam, como corpos, no abraço
de cada frase. E chego ao fim
para voltar ao princípio, decorando
o que já sei, e é sempre novo
quando o leio na tua pele.
Nuno Júdice
 |
| Nydia Lozano |
Calma, diz o poema ao poeta
que quer fazer uma greve:
as rimas circulam na gaveta,
e o verso é de quem o escreve.
Pode esgotar-se a inspiração,
ou subir na bolsa a métrica,
que as metáforas têm mão
nesta fórmula geométrica.
É redonda a linguagem
no quadrado que elas inventam;
e nasce uma nova imagem
de cada vez que as acorrentam.
Nuno Júdice
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| Tony_Chow |
 |
| Lynn Sanguedolce |
 |
| Inna Tsukakhina |
