Neste soneto

Neste soneto, meu amor, eu digo,

Um pouco à moda de Tomás Gonzaga,

Que muita coisa bela o verso indaga

Mas poucos belos versos eu consigo.

Igual à fonte escassa no deserto,

Minha emoção é muita, a forma, pouca.

Se o verso errado sempre vem-me à boca,

Só no peito vive o verso certo.

Ouço uma voz soprar à frase dura

Umas palavras brandas, entretanto,

Não sei caber as falas de meu canto

Dentro de forma fácil e segura.

E louvo aqui aqueles grandes mestres

Das emoções do céu e das terrestres.

Paulo Mendes Campos

Os lados

Howard Rogers 

Há um lado bom em mim.

O morto não é responsável

Nem o rumor de um jasmim.

Há um lado mau em mim,

Cordial como um costureiro,

Tocado de afetações delicadíssimas.

Há um lado triste em mim.

Em campo de palavra, folha branca.

Bois insolúveis, metafóricos, tartamudos,

Sois em mim o lado irreal.

Há um lado em mim que é mudo.

Costumo chegar sobraçando florilégios,

Visitando os frades, com saudades do colégio.

Um lado vulgar em mim,

Dispensando-me incessante de um cortejo.

Um lado lírico também:

Abelhas desordenadas de meu beijo;

Sei usar com delicadeza um telefone,

Não me esqueço de mandar rosas a ninguém.

Um animal em mim,

Na solidão, cão,

No circo, urso estúpido, leão,

Em casa, homem, cavalo...

Há um lado lógico, certo, irreprimível, vazio

Como um discurso,

Um lado frágil, verde-úmido.

Há um lado comercial em mim,

Moeda falsa do que sou perante o mundo.

Há um lado em mim que está sempre no bar,

Bebendo sem parar.

Há um lado em mim que já morreu.

Às vezes penso se esse lado não sou eu.

Paulo Mendes Campos

Três coisas

by Michael Dachstein

Não consigo entender 

O tempo 

A morte 

Teu olhar 

O tempo é muito comprido 

A morte não tem sentido 

Teu olhar me põe perdido 

Não consigo medir 

O tempo 

A morte 

Teu olhar 

O tempo, quando é que cessa? 

A morte, quando começa? 

Teu olhar, quando se expressa? 

Muito medo tenho 

Do tempo 

Da morte 

De teu olhar 

O tempo levanta o muro. 

A morte será o escuro? 

Em teu olhar me procuro.

Paulo Mendes Campos

O amor acaba

Allen Bentley

O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois de teatro e silêncio; acaba em cafés engordurados, diferentes dos parques de ouro onde começou a pulsar; de repente, ao meio do cigarro que ele atira de raiva contra um automóvel ou que ela esmaga no cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das unhas; na acidez da aurora tropical, depois duma noite votada à alegria póstuma, que não veio; e acaba o amor no desenlace das mãos no cinema, como tentáculos saciados, e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidão; como se as mãos soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia dos braços luminosos do relógio; e acaba o amor nas sorveterias diante do colorido iceberg, entre frisos de alumínio e espelhos monótonos; e no olhar do cavaleiro errante que passou pela pensão; às vezes acaba o amor nos braços torturados de Jesus, filho crucificado de todas as mulheres; mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia; no andar diferente da irmã dentro de casa o amor pode acabar; na epifania da pretensão ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas; quando a alma se habitua às províncias empoeiradas da Ásia, onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na compulsão da simplicidade simplesmente; no sábado, depois de três goles mornos de gim à beira da piscina; no filho tantas vezes semeado, às vezes vingado por alguns dias, mas que não floresceu, abrindo parágrafos de ódio inexplicável entre o pólen e o gineceu de duas flores; em apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas, onde há mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os crepúsculos, caindo imperceptível no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas com sangue, suor e desespero; nos roteiros do tédio para o tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida e volta de nada para nada; em cavernas de sala e quarto conjugados o amor se eriça e acaba; no inferno o amor não começa; na usura o amor se dissolve; em Brasília o amor pode virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso; em São Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o amor acaba; uma carta que chegou antes, e o amor acaba; na descontrolada fantasia da libido; às vezes acaba na mesma música que começou, com o mesmo drinque, diante dos mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro e diamante, dispersado entre astros; e acaba nas encruzilhadas de Paris, Londres, Nova Iorque; no coração que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável para o amor; e acaba no longo périplo, tocando em todos os portos, até se desfazer em mares gelados; e acaba depois que se viu a bruma que veste o mundo; na janela que se abre, na janela que se fecha; às vezes não acaba e é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa, que continua reverberando sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo; às vezes o amor acaba como se fora melhor nunca ter existido; mas pode acabar com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração excessiva da primavera; no abuso do verão; na dissonância do outono; no conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomeçar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor acaba.

Paulo Mendes Campos

Infância

Há muito, arquiteturas corrompidas,

Frustrados amarelos e o carmim

De altas flores à noite se inclinaram

Sobre o peixe cego de um jardim.

Velavam o luar da madrugada

Os panos do varal dependurados;

Usávamos mordaças de metal

Mas os lábios se abriam se beijados.

Coados em noturna claridade,

Na copa, os utensílios da cozinha

Falavam duas vidas diferentes,

Separando da vossa a vida minha.

Meu pai tinha um cavalo e um chicote;

No quintal dava pedra e tangerina;

A noite devolvia o caçador

Com a perna de pau, a carabina.

Doou-me a pedra um dia o seu suplício.

A carapaça dos besouros era dura

Como a vida — contradição poética —

Quando os assassinava por ternura.

Um homem é, primeiro, o pranto, o sal,

O mal, o fel, o sol, o mar — o homem .

Só depois surge a sua infância-texto,

Explicação das aves que o comem.

Só depois antes aparece ao homem .

A morte é antes, feroz lembrança

Do que aconteceu, e nada mais

Aconteceu; o resto é esperança .

O que comigo se passou e passa

É pena que ninguém nunca o explique:

Caminhos de mim para mim, silvados,

Sarçais em que se perde o verde Henrique.

Há comigo, sem dúvida, a aurora,

Alba sangüínea, menstruada aurora,

Marchetada de musgo umedecido,

Fauna e flora, flor e hora, passiflora,

Espaço afeito a meu cansaço, fonte ,

Fonte, consoladora dos aflitos,

Rainha do céu, torre de marfim,

Vinho dos bêbados, altar do mito.

Certeza nenhuma tive muitos anos,

Nem mesmo a de ser sonho de uma cova,

Senão de que das trevas correria

O sangue fresco de uma aurora nova.

Reparte-nos o sol em fantasias

Mas à noite é a alma arrebatada.

A madrugada une corpo e alma

Como o amante unido à sua amada .

O melhor texto li naquele tempo,

Nas paredes , nas pedras , nas pastagens,

No azul do azul lavado pela chuva,

No grito das grutas , na luz do aquário,

No claro-azul desenho das ramagens,

Nas hortaliças do quintal molhado

( Onde também floria a rosa brava )

No topázio do gat , no be-bop

Do pato, na romã banal , na trava

Do caju, no batuque do gambá,

No sol-com-chuva, já quando a manhã

Ia lavar a boca no riacho.

Tudo é ritmo na infância , tudo é riso ,

Quando pode ser onde, onde é quando .

A besta era serena e atendia

Pelo suave nome de Suzana.

Em nossa mão à tarde ela comia

O sal e a palha da ternura humana .

O cavalo Joaquim era vermelho

Com duas rosas brancas no abdômen;

À noite o vi comer um girassol ;

Era um cavalo estranho feito um homem .

Tínhamos pombas que traziam tardes

Meigas quando voltavam aos pombais;

Voaram para a morte as pombas frágeis

E as tardes não voltaram nunca mais.

Sorria à toa quando o horizonte

Estrangulava o grito do socó

Que procurava a fêmea na campina

Que vida a minha vida ! E ria só.

Que âncora poderosa carregamos

Em nossa noite cega atribulada!

Que força do destino tem a carne

Feita de estrelas turvas e de nada !

Sou restos de um menino que passou.

Sou rastos erradios num caminho

Que não segue, nem volta , que circunda

A escuridão como os braços de um moinho.

Paulo Mendes Campos

Acorrentados

Quem coleciona selos para o filho do amigo; quem acorda de madrugada e estremece no desgosto de si mesmo ao lembrar que há muitos anos feriu a quem amava; quem chora no cinema ao ver o reencontro de pai e filho; quem segura sem temor uma lagartixa e lhe faz com os dedos uma carícia; quem se detém no caminho para ver melhor a flor silvestre; quem se ri das próprias rugas; quem decide aplicar-se ao estudo de uma língua morta depois de um fracasso sentimental; quem procura na cidade os traços da cidade que passou; quem se deixa tocar pelo símbolo da porta fechada; quem costura roupa para os lázaros; quem envia bonecas às filhas dos lázaros; quem diz a uma visita pouco familiar: Meu pai só gostava desta cadeira; quem manda livros aos presidiários; quem se comove ao ver passar de cabeça branca aquele ou aquela, mestre ou mestra, que foi a fera do colégio; quem escolhe na venda verdura fresca para o canário; quem se lembra todos os dias do amigo morto; quem jamais negligencia os ritos da amizade; quem guarda, se lhe deram de presente, o isqueiro que não mais funciona; quem, não tendo o hábito de beber, liga o telefone internacional no segundo uísque a fim de conversar com amigo ou amiga; quem coleciona pedras, garrafas e galhos ressequidos; quem passa mais de dez minutos a fazer mágicas para as crianças; quem guarda as cartas do noivado com uma fita; quem sabe construir uma boa fogueira; quem entra em delicado transe diante dos velhos troncos, dos musgos e dos liquens; quem procura decifrar no desenho da madeira o hieróglifo da existência; quem não se acanha de achar o pôr-do-sol uma perfeição; quem se desata em sorriso à visão de uma cascata ; quem leva a sério os transatlânticos que passam; quem visita sozinho os lugares onde já foi feliz ou infeliz; quem de repente liberta os pássaros do viveiro; quem sente pena da pessoa amada e não sabe explicar o motivo; quem julga adivinhar o pensamento do cavalo; todos eles são presidiários da ternura e andarão por toda a parte acorrentados, atados aos pequenos amores da armadilha terrestre.

Paulo Mendes Campos

No Princípio do Amor

Antonio Canova

No princípio do amor, outro amor que nos precede

adivinha no espaço o nosso gesto.

No princípio do amor, o fim do amor.

Folhagens irisadas pela chuva,

varandas traspassadas de luz, poentes de ametista,

palmeiras estruturadas para um tempo além de nosso tempo,

pássaros

fatídicos na tarde assassinada, ofuscação deliciosa

no lago - no princípio do amor

já é amor. E pode ser setembro

com o sol estampado na bruma fulva. Monótona

é a praça com o clarim sanguíneo do meio-dia.

No princípio do amor, o humano se esconde,

bloqueado na terra das canções, astro acuado

em galáxias que se destroçam. E tudo

é nada: nasce a flor e morre o medo

que mascara a nossa face. Navios

pegam fogo defronte da cidade obtusa,

precedida de um tempo que não é o nosso tempo.

No princípio do amor, sem nome ainda, o amor

busca o lábio das magnólias, o coração violáceo

da hortência, a virgindade da relva.

É, foi, será o princípio de amor. A mulher

abre a janela do parque enevoado, globos irreais,

umidade, doçura,

enquanto o homem - criatura ossuda, estranha -

ri no fundo de torrentes profundas

e deixa de ir subitamente, fitando nada.

Isto se passa em salas nuas,

em submersas paisagens viúvas, argélias

tórridas, fiords friíssimos, desfiladeiros

escalvados, parapeitos de promontórios

suicidas, vilarejos corroídos de ferrugem,

cidades laminadas, trens subterrâneos,

apartamentos de veludo e marfim, províncias

procuradas pela peste, cordilheiras tempestuosas,

planícies mordidas pela monotonia do chumbo, babilônias

em pó, brasílias

de vidro, aviões infelizes em um céu

de rosas arrancadas, submarinos ressentidos

em sua desolação redundante, nas altas torres

do mundo isto se passa; e isto existe

dentro de criaturas inermes, anestesiadas

em anfiteatros cirúrgicos, ancoradas em angras

dementes, pulsando através de alvéolos artificiais,

criaturas agonizando em neblina parda,

parindo amor, morte, amor.

E isto se passa como um cavalo em pânico.

E isto se passa até no coração opulento

de mulheres gordas,

de criaturas meio comidas pelo saibro,

no coração de criaturas confrangidas entre o rochedo

e o musgo, no coração de

Heloísa, Diana, Maria,

Pedra, mulher de Pedro,

Consuelo, Marlene, Beatriz.

Olhar - anel primeiro do planeta Saturno

Olhar, aprender, desviver.

Além da janela só é visível a escuridão.

Olhar - galgo prematuro da alvorada.

No princípio do amor, olhar

a escuridão; depois, os galgos prematuros da alvorada.

No princípio do amor, morte de amor antes da morte.

Amor. A morte. Amar-te a morte.

Sexos que se contemplam perturbados. No princípio do amor

o infinito se encontra.

No princípio do amor a criatura se veste

de cores mais vivas, blusas

preciosas, íntimas peças escarlates,

linhos sutis, sedas nupciais, transparências plásticas,

véus do azul deserto, pistilos da opalina,

corolas de nylon, gineceus rendados,

estames de prata, pecíolos de ouro, flor,

é flor,

é flor que se contempla contemplada.

Isto se passa de janeiro a dezembro

como os navios iluminados.

No princípio do amor

o corpo da mulher é fruto sumarento,

como a polpa do figo, fruto,

fruto em sua nudez sumarenta, essencial, pois

tudo no mundo é uma nudez expectante

como o corpo da mulher no princípio do amor.

Fruto na sombra: mas é noite.

Noite por dentro e por fora do fruto.

Nas laranjas de ouro.

Nos seios crespos de Eliana

Nas vinhas que se embriagam de esperar.

Ramagens despenteadas, recôncavos expectantes,

cinzeladas umbelas, estigmas altivos,

é noite,

é flor, é fruto.

Mas nos seios dourados de Eliana

amanheceu.

Paulo Mendes Campos