“Poetry is not an expression of the party line. It's that time of night, lying in bed, thinking what you really think, making the private world public, that's what the poet does.”

Allen Ginsberg

Improviso em Pequim

Eu escrevo poesia porque a palavra Inglesa Inspiração vem do Latim Spiritus, respiração, eu quero respirar livremente.
Eu escrevo poesia porque Walt Whitman abriu os versos da poesia para a
respiração desobstruída.
Eu escrevo poesia porque meu pai era poeta minha mãe vinda da Rússia que
falava Comunista, morreu numa casa de loucos.
Eu escrevo poesia porque eu sofro, nascido que sou para morrer, pedras nos rins e pressão alta, todo mundo sofre.
Eu escrevo poesia porque eu fico confuso por não saber o que as outras pessoas pensam.
Eu escrevo poesia porque os poetas Russos Maiakóvski e Iessênin cometeram
suicídio alguém mais precisa falar.
Eu escrevo poesia porque escrever sobre sexo é censurado nos Estados Unidos
Eu escrevo poesia porque meus genes e cromossomos se apaixonam por garotos
e não por garotas.
Eu escrevo poesia porque eu quero estar sozinho e quero falar para as pessoas.
Eu escrevo poesia por causa da Primeira Guerra Mundial, a Segunda Guerra
Mundial, a bomba nuclear e a Terceira Guerra Mundial se queremos isto, eu não preciso disto.
Eu escrevo poesia porque meu primeiro poema Uivo não precisou ser publicado
para ser perseguido pela polícia.
Eu escrevo poesia porque Hitler matou seis milhões de judeus, eu sou judeu.
Eu escrevo poesia porque Walt Whitman disse “Eu me contradigo? Muito bem,
então eu me contradigo (Sou vasto, contenho multidões.)”
Eu escrevo poesia porque minha cabeça contém 10.000 pensamentos.
Eu escrevo poesia porque é o melhor caminho para dizer tudo o que penso
dentro de 6 minutos ou uma vida inteira.

Allen Ginsberg (excertos)

Allen Ginsberg & Paul MCCartney - The Ballad of American Skeletons

Said the Presidential Skeleton

I won't sign the bill

Said the Speaker skeleton

Yes you will

Said the Representative Skeleton

I object

Said the Supreme Court skeleton

Whaddya expect

Said the Miltary skeleton

Buy Star Bombs

Said the Upperclass Skeleton

Starve unmarried moms

Said the Yahoo Skeleton

Stop dirty art

Said the Right Wing skeleton

Forget about yr heart

Said the Gnostic Skeleton

The Human Form's divine

Said the Moral Majority skeleton

No it's not it's mine

Said the Buddha Skeleton

Compassion is wealth

Said the Corporate skeleton

It's bad for your health

Said the Old Christ skeleton

Care for the Poor

Said the Son of God skeleton

AIDS needs cure

Said the Homophobe skeleton

Gay folk suck

Said the Heritage Policy skeleton

Blacks're outa luck

Said the Macho skeleton

Women in their place

Said the Fundamentalist skeleton

Increase human race

Said the Right-to-Life skeleton

Foetus has a soul

Said Pro Choice skeleton

Shove it up your hole

Said the Downsized skeleton

Robots got my job

Said the Tough-on-Crime skeleton

Tear gas the mob

Said the Governor skeleton

Cut school lunch

Said the Mayor skeleton

Eat the budget crunch

Said the Neo Conservative skeleton

Homeless off the street!

Said the Free Market skeleton

Use 'em up for meat

Said the Think Tank skeleton

Free Market's the way

Said the Saving & Loan skeleton

Make the State pay

Said the Chrysler skeleton

Pay for you & me

Said the Nuke Power skeleton

& me & me & me

Said the Ecologic skeleton

Keep Skies blue

Said the Multinational skeleton

What's it worth to you?

Said the NAFTA skeleton

Get rich, Free Trade,

Said the Maquiladora skeleton

Sweat shops, low paid

Said the rich GATT skeleton

One world, high tech

Said the Underclass skeleton

Get it in the neck

Said the World Bank skeleton

Cut down your trees

Said the I.M.F. skeleton

Buy American cheese

Said the Underdeveloped skeleton

We want rice

Said Developed Nations' skeleton

Sell your bones for dice

Said the Ayatollah skeleton

Die writer die

Said Joe Stalin's skeleton

That's no lie

Said the Middle Kingdom skeleton

We swallowed Tibet

Said the Dalai Lama skeleton

Indigestion's whatcha get

Said the World Chorus skeleton

That's their fate

Said the U.S.A. skeleton

Gotta save Kuwait

Said the Petrochemical skeleton

Roar Bombers roar!

Said the Psychedelic skeleton

Smoke a dinosaur

Said Nancy's skeleton

Just say No

Said the Rasta skeleton

Blow Nancy Blow

Said Demagogue skeleton

Don't smoke Pot

Said Alcoholic skeleton

Let your liver rot

Said the Junkie skeleton

Can't we get a fix?

Said the Big Brother skeleton

Jail the dirty pricks

Said the Mirror skeleton

Hey good looking

Said the Electric Chair skeleton

Hey what's cooking?

Said the Talkshow skeleton

Fuck you in the face

Said the Family Values skeleton

My family values mace

Said the NY Times skeleton

That's not fit to print

Said the CIA skeleton

Cantcha take a hint?

Said the Network skeleton

Believe my lies

Said the Advertising skeleton

Don't get wise!

Said the Media skeleton

Believe you me

Said the Couch-potato skeleton

What me worry?

Said the TV skeleton

Eat sound bites

Said the Newscast skeleton

That's all Goodnight

Allen Ginsberg

O meu eu triste

Por vezes quando tenho os olhos vermelhos

subo ao cimo do Edifício RCA

e contemplo o meu mundo, Manhattan -

os meus edifícios, as ruas das minhas proezas,

apartamentos, camas, andares de águas correntes

- a 5ª Avenida em baixo que também recordo

os seus carros como formigas, pequenos táxis amarelos, homens

que caminham, do tamanho de bolas de lã -

Panorama das pontes, nascer do sol sobre a máquina de Brooklyn,

o pôr do sol sobre New Jersey onde nasci

e Paterson onde brinquei com formigas -

os meus amores tardios na Rua 15,

os meus maiores amores no Lower East Side,

as minhas antigas paixões fabulosas no distante

Bronx -

caminhos cruzando-se nestas ruas escondidas,

a minha história resumida, as minhas ausências

e êxtases em Harlem -

- o sol a brilhar em tudo o que possuo

num relance até ao horizonte

na minha última eternidade -

a matéria e a água.

Triste,

apanho o elevador e desço,

ruminando,

e caminho nos passeios questionando as vidraças humanas, caras,

perguntando-me quem ama,

e paro, atónito

em frente da montra de um stand de automóveis

perdido em pensamentos tranquilos,

o tráfico passando pelo edifício da 5ª Avenida, atrás de mim

esperando um momento quando...

São horas de ir para casa e fazer o jantar e ouvir

na rádio as românticas notícias da guerra

... todo o movimento se detém

e eu a caminho na tristeza intemporal da existência,

com ternura a escorrer dos prédios,

com as pontas dos dedos tocando a cara da realidade,

a minha própria cara riscada por lágrimas de vidro

de uma janela - no crepúsculo -

em que não desejo -

bombons - ou possuir os vestidos ou os quebra-luzes

japoneses de compreensão -

Confundido pelo espectáculo à minha volta,

Um homem pela rua acima lutando

com pacotes, jornais,

gravatas, fatos elegantes

em direcção ao seu desejo

Homens, mulheres, jorrando pelos passeios

semáforos marcando o tempo de relógios apressados e

o movimento na berma -

E todas estas ruas que se cruzam,

buzinando, pausadamente,

em avenidas

onde grandes edifícios se erguem ou enquistadas em vielas

pelo tráfico vacilante

carros que guincham e máquinas

tão doloroso para este

campo, este cemitério

esta quietude

em leito de morte ou montanha

que visto uma vez

não se recupera ou deseja

na memória futura

em que todo o Manhattan que vi irá desaparecer

Allen Ginsberg 

Tradução: José Alberto Oliveira

Howl / Uivo

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O Fim

Eu sou Eu, velho Pai Olho de Peixe que procriou o oceano,

o verme no meu próprio ouvido, a serpente enrolada na árvore

Sento-me na mente do carvalho e me oculto na rosa,

sei se alguém desperta, ninguém a não ser minha morte

Vinde a mim corpos, vinde a mim profecias,

vinde a mim agouros, vinde espíritos e visões

Eu recebo tudo, morro de câncer, entro no caixão para sempre,

fecho meu olho, desapareço

Caio sobre mim mesmo na neve de inverno,

rolo numa grande roda pela chuva,

observo a convulsão dos que fodem

Carros guincham, fúrias gemem sua música de fagote,

memória apagando-se no cérebro, homens imitando cães

Gozo no ventre de uma mulher,

a juventude estendendo seus seios e coxas para o sexo,

o caralho pulando para dentro

Derramando sua semente nos lábios de Yin,

feras dançam no Sião, cantam ópera em Moscou

Os garotos excitados ao crepúsculo nas varandas,

chego a Nova York, toco meu jazz num Clavicêmbalo de Chicago

Amor que me engendrou retorno à minha origem sem nada perder,

flutuo sobre o vomitório

Empolgado por minha imortalidade,

empolgado por essa infinitude na qual aposto e a qual enterro

Vem Poeta, cala-te, come minha palavra e prova minha boca no teu ouvido.

Allen Ginsberg

pintura: Duma

Father Death Blues

Hey Father Death, I'm flying home

Hey poor man, you're all alone

Hey old daddy, I know where I'm going

Father Death, Don't cry any more

Mama's there, underneath the floor

Brother Death, please mind the store

Old Aunty Death Don't hide your bones

Old Uncle Death I hear your groans

O Sister Death how sweet your moans

O Children Deaths go breathe your breaths

Sobbing breasts'll ease your Deaths

Pain is gone, tears take the rest

Genius Death your art is done

Lover Death your body's gone

Father Death I'm coming home

Guru Death your words are true

Teacher Death I do thank you

For inspiring me to sing this Blues

Buddha Death, I wake with you

Dharma Death, your mind is new

Sangha Death, we'll work it through

Suffering is what was born

Ignorance made me forlorn

Tearful truths I cannot scorn

Father Breath once more farewell

Birth you gave was no thing ill

My heart is still, as time will tell. 

Allen Ginsberg

Transcrição de música de órgão

A flor na jarra de manteiga de cacau que estava antes na cozinha, contorcida para chegar até a luz,
a porta do armário aberta porque o usei há pouco, continuou gentilmente aberta esperando-me, seu dono.

Comecei a sentir minha miséria no catre sobre o chão, escutando a música, minha miséria, é por isso que eu quero cantar.
O quarto fechou-se por cima de mim, esperava a presença do Criador, vi minhas paredes pintadas de cinza e o forro, elas contêm meu quarto, ele me contém e o céu contém meu jardim, abro minha porta.
O pé da trepadeira subiu pela pilastra do chale, as folhas da noite lá onde o dia as havia deixado, as cabeças animais das flores lá onde haviam apodrecido para pensar ao sol

Posso trazer as palavras de volta? Pensar na transcrição, isso embaçará meu olho mental aberto?

A suave busca do crescimento, o gracioso desejo de existir das flores, meu quase êxtase de existir no meio delas.
O privilégio de testemunhar minha própria existência - você também deve procurar o sol...
Meus livros empilhados à minha frente para meu uso aguardando no espaço onde os coloquei, eles não desapareceram, o tempo deixou seus restos e qualidades para que eu os usasse - minhas palavras empilhadas, meus textos, meus manuscritos, meus amores.

Tive um lampejo de claridade, vi o sentimento no coração das coisas, saí para o jardim chorando.
Vi as flores vermelhas na luz da noite, o sol que se foi, todas elas cresceram em um momento e estavam aguardando paradas no tempo para que o sol do dia viesse e lhes desse...
Flores que num sonho ao anoitecer eu reguei fielmente sem perceber o quanto as amava.
Estou tão só em minha glória - exceto por elas também lá fora - olhei para cima - essas inflorescências dos arbustos vermelhos acenando e despontando na janela à espera em cego amor, suas folhas também sentem esperança e estão com sua parte de cima virada pra o céu para receber - toda a criação aberta para receber - até a terra achatada.

A música desce, assim como desce o pesado ramo cheio de flores, pois assim tem que ser, para continuar vivendo, para continuar até a última gota de alegria.
O mundo conhece o amor no seu seio assim como na flor, o solitário mundo sofredor.
O Pai é piedoso.

O soquete da lâmpada está cruelmente atarrachado ao forro, desde quando a casa foi construída para receber um conector bem ligado nela e que agora está ligado também à minha vitrola...

A porta do armário está aberta para mim, lá onde a deixei, e já que a deixei aberta, continuou graciosamente aberta.
A cozinha não tem porta, o buraco está lá me aceitará se eu quiser entrar na cozinha.
Lembro-me da primeira vez que fui fodido. HP graciosamente me desvirginou, estava no cais de Provincetown, 23 anos, alegre, exaltado com a esperança do Pai, a porta do ventre estava aberta para aceitar-me se eu quisesse entrar.
Há tomadas de eletricidade ainda não-usadas por toda a casa, se eu precisar delas.
A porta da cozinha está aberta para deixar o ar entrar...
O telefone - é triste contar - largado no chão - não tenho dinheiro para ligá-lo -

Quero que as pessoas se inclinem ao ver-me e digam que ele recebeu o dom da poesia, ele viu a presença do Criador.
E o Criador me deu um instante da sua presença para satisfazer meu desejo, para que eu não me desiluda no meu anseio de conhecê-lo.


Allen Ginsberg