I just sat there burbling inarticulately into my coffee.

Sylvia Plath

Sylvia Plath - Ariel

Êxtase no escuro.

E um fluir azul sem substância

De rochedos e distâncias.

Leoa de Deus,

Como nos unimos,

Eixo de calcanhares e joelhos! — O sulco

Divide e passa, irmão do

Arco castanho

Do pescoço que não posso pegar,

Olhinegras

Bagas lançam escuros

Ganchos —

Goles de sangue negro e doce,

Sombras.

Algo mais

Me arrasta pelos ares —

Coxas, pêlos;

Escamas de meus calcanhares.

Godiva

Branca, me descasco —

Mãos mortas, asperezas mortas.

E agora

Espumo com o trigo, um brilho de mares.

O choro da criança

Dissolve-se no muro.

E eu

Sou a flecha,

Orvalho que voa

Suicida, e de uma vez avança

Contra o olho

Vermelho, caldeirão da manhã.

"I can never read all the books I want; I can never be all the people I want and live all the lives I want. I can never train myself in all the skills I want. And why do I want? I want to live and feel all the shades, tones and variations of mental and physical experience possible in life. And I am horribly limited.”


 Sylvia Plath

Lady Lazarus

I have done it again.

One year in every ten

I manage it-

A sort of walking miracle, my skin

Bright as a Nazi lampshade,

My right foot

A paperweight,

My face a featureless, fine

Jew linen.

Peel off the napkin

O my enemy.

Do I terrify?-

The nose, the eye pits, the full set of teeth?

The sour breath

Will vanish in a day.

Soon, soon the flesh

The grave cave ate will be

At home on me

And I a smiling woman.

I am only thirty.

And like the cat I have nine times to die.

This is Number Three.

What a trash

To annihilate each decade.

What a million filaments.

The peanut-crunching crowd

Shoves in to see

Them unwrap me hand and foot-

The big strip tease.

Gentlemen, ladies

These are my hands

My knees.

I may be skin and bone,

Nevertheless, I am the same, identical woman.

The first time it happened I was ten.

It was an accident.

The second time I meant

To last it out and not come back at all.

I rocked shut

As a seashell.

They had to call and call

And pick the worms off me like sticky pearls.

Dying

Is an art, like everything else.

I do it exceptionally well.

I do it so it feels like hell.

I do it so it feels real.

I guess you could say I've a call.

It's easy enough to do it in a cell.

It's easy enough to do it and stay put.

It's the theatrical

Comeback in broad day

To the same place, the same face, the same brute

Amused shout:

'A miracle!'

That knocks me out.

There is a charge

For the eyeing of my scars, there is a charge

For the hearing of my heart-

It really goes.

And there is a charge, a very large charge

For a word or a touch

Or a bit of blood

Or a piece of my hair or my clothes.

So, so, Herr Doktor.

So, Herr Enemy.

I am your opus,

I am your valuable,

The pure gold baby

That melts to a shriek.

I turn and burn.

Do not think I underestimate your great concern.

Ash, ash-

You poke and stir.

Flesh, bone, there is nothing there-

A cake of soap, 

A wedding ring,

A gold filling.

Herr God, Herr Lucifer

Beware

Beware.

Out of the ash

I rise with my red hair

And I eat men like air.

Sylvia Plath

**


lady lazarus


Voltei a fazê-lo.
Uma vez em cada dez anos
Lá consigo —

Uma espécie de milagre ambulante, a minha pele
Brilhante como a de um candeeiro nazi,
O meu pé direito

Um pisa-papéis,
O meu rosto vulgar, fino
E de judia cepa.

Apaga-me da toalha
Oh, inimigo meu.
Meto medo a alguém?

O nariz, as covas dos olhos, os dentes todos?
O hálito acre
Desaparecerá um dia.

Daqui a pouco, daqui a pouco a carne
Que a sepultura comeu ficará
À vontade comigo como se em sua casa.

Mas eu sou uma mulher otimista.
Só tenho trinta anos.
E como os gatos tenho sete vidas para viver.

Esta é a Número Três.
Que porcaria de vida
A aniquilar todos os dez anos.

Quantos milhões de filamentos.
Uma multidão a roer amendoins
Empurra-se para ver

Sôfregos a despirem-me
Que fantástico strip tease.
Meus senhores, minhas senhoras

Estas são as minhas mãos
Os meus joelhos.
Talvez eu seja apenas pele e osso,

Contudo, sou precisamente a mesma mulher.
A primeira vez foi aos dez anos.
Foi um acidente.

Da segunda vez eu quis mesmo
Ir até ao fim e nunca mais regressar.
Voltei fechada

Como uma concha.
Tiveram de me chamar e voltar a chamar
E arrancar de mim os vermes como se pérolas pegajosas.

Morrer
É uma arte, como outra coisa qualquer.
E eu executo-a excepcionalmente bem.

Executo-a de forma a parecer-se com o inferno.
Executo-a de forma a parecer real.
Acho que se podia dizer que tenho um dom.

É bastante fácil executá-la numa cela.
É bastante fácil executá-la e ficar como se nada fosse.
É cena de teatro

Regressar em pleno dia
Ao mesmo lugar, ao mesmo rosto, ao mesmo brutal
E divertido grito:

Um milagre!
Que me põe K.O.
Há que pagar.

Para ver as minhas cicatrizes, há que pagar
Para ouvir o meu coração —
É assim mesmo.

Há que pagar, e pagar bem.
Por uma palavra ou um toque
Ou uma gota de sangue

Ou por um bocado do meu cabelo ou da minha roupa.
Vá lá então, então, Herr Doktor.
Então, Herr Inimigo.

Sou o seu opus,
Sou a sua joia de estimação,
Um bebê todo em ouro

Que se funde com um grito.
Volto-me e ardo.
Não pense que subestimo as suas grandes preocupações.

Cinza, cinza —
Mexe e atiça.
Carne, osso, nada mais ali existe —

Um pedaço de sabonete,
Uma aliança de casamento,
A coroa em ouro de um dente.

Herr Deus, Herr Lúcifer
Tende cuidado
Muito cuidado.

Renasço das cinzas
Com o meu cabelo fulvo
E devoro homens como faço ao ar.

Cinderella

The prince leans to the girl in scarlet heels, 

Her green eyes slant, hair flaring in a fan 

Of silver as the rondo slows; now reels 

Begin on tilted violins to span 

The whole revolving tall glass palace hall 

Where guests slide gliding into light like wine; 

Rose candles flicker on the lilac wall 

Reflecting in a million flagons' shine, 

And glided couples all in whirling trance 

Follow holiday revel begun long since, 

Until near twelve the strange girl all at once 

Guilt-stricken halts, pales, clings to the prince 

As amid the hectic music and cocktail talk 

She hears the caustic ticking of the clock. 

Sylvia Plath

Juliette Tang Photography

And here you come, with a cup of tea

Wreathed in steam.

The blood jet is poetry,

There is no stopping it.

You hand me two children, two roses.

Sylvia Plath

créditos: SylviaPlathAuthor

November Graveyard

The scene stands stubborn: skinflint trees

Hoard last year's leaves, won't mourn, wear sackcloth, or turn

To elegiac dryads, and dour grass

Guards the hard-hearted emerald of its grassiness

However the grandiloquent mind may scorn

Such poverty. No dead men's cries

Flower forget-me-nots between the stones

Paving this grave ground. Here's honest rot

To unpick the heart, pare bone

Free of the fictive vein. When one stark skeleton

Bulks real, all saints' tongues fall quiet:

Flies watch no resurrections in the sun.

At the essential landscape stare, stare

Till your eyes foist a vision dazzling on the wind:

Whatever lost ghosts flare,

Damned, howling in their shrouds across the moor

Rave on the leash of the starving mind

Which peoples the bare room, the blank, untenanted air.

Sylvia Plath

Mirror

I am silver and exact. I have no preconceptions.

Whatever I see I swallow immediately

Just as it is, unmisted by love or dislike.

I am not cruel, only truthful-

The eye of the little god, four cornered.

Most of the time I meditate on the opposite wall. 

It is pink, with speckles. I have looked at it so long

I think it is a part of my heart. But it flickers.

Faces and darkness separate us over and over.

Now I am a lake. A woman bends over me,

Searching my reaches for what she really is.

Then she turns to those liars, the candles or the moon.

I see her back, and reflect it faithfully.

She rewards me with tears and an agitation of hands.

I am important to her. She comes and goes.

Each morning it is her face that replaces the darkness.

In me she has drowned a young girl, and in me an old woman

Rises toward her day after day, like a terrible fish.

Sylvia Plath

***


Espelho

Sou prateado e exato. Não tenho preconceitos.
Tudo o que vejo engulo no mesmo momento
Do jeito que é, desembaçado de amor ou desprezo.
Não sou cruel, apenas verdadeiro —
O olho de um pequeno deus, com quatro cantos.
O tempo todo medito do outro lado da parede.
Cor-de-rosa, desbotada. Há tanto tempo olho para ela
Que acho que faz parte do meu coração. Mas ela falha.
Escuridão e faces nos separam mais e mais.
Sou um lago, agora. Uma mulher se debruça sobre mim,
Buscando em minhas margens sua imagem verdadeira.
Então olha aquelas mentirosas, as velas ou a lua.
Vejo suas costas, e a reflito fielmente.
Me retribui com lágrimas e acenos.
Sou importante para ela. Ela vem e vai.
A cada  manhã seu rosto repõe  a escuridão.
Ela afogou uma  menina em mim, e em mim uma velha
Emerge em sua direção, dia a dia, como um peixe terrível.

Elm / Olmo

imagem: adolfo valente

To Ruth Fainlight

I know the bottom, she says. I know it with my great tap root:

It is what you fear.

I do not fear it: I have been there.

Is it the sea you hear in me,

Its dissatisfactions?

Or the voice of nothing, that was you madness?

Love is a shadow.

How you lie and cry after it.

Listen: these are its hooves: it has gone off, like a horse.

All night I shall gallop thus, impetuously,

Till your head is a stone, your pillow a little turf,

Echoing, echoing.

Or shall I bring you the sound of poisons?

This is rain now, the big hush.

And this is the fruit of it: tin-white, like arsenic.

I have suffered the atrocity of sunsets.

Scorched to the root

My red filaments burn and stand, a hand of wires.

Now I break up in pieces that fly about like clubs.

A wind of such violence

Will tolerate no bystanding: I must shriek.

The moon, also, is merciless: she would drag me

Cruelly, being barren.

Her radiance scathes me. Or perhaps I have caught her.

I let her go. I let her go

Diminished and flat, as after radical surgery.

How your bad dreams possess and endow me.

I am inhabited by a cry.

Nightly it flaps out

Looking, with its hooks, for something to love.

I am terrified by this dark thing

That sleeps in me;

All day I feel its soft, feathery turnings, its malignity.

Clouds pass and disperse.

Are those the faces of love, those pale irretrievables?

Is it for such I agitate my heart?

I am incapable of more knowledge.

What is this, this face

So murderous in its strangle of branches?_

Its snaky acids hiss.

It petrifies the will. These are the isolate, slow faults

That kill, that kill, that kill.

*****

Para Ruth Fainlight

Conheço o fundo, diz ela. Conheço-o com minha raiz mestra:

É o que temes.

Não o temo: eu estive lá.

É o mar que ouves em mim,

Suas insatisfações?

Ou a voz do nada, era essa tua loucura?

O amor é uma sombra.

Como mentes e choras em seu encalço

Escuta: são seus cascos: disparou, como cavalo.

Toda a noite devo assim galopar

Até fazer de tua cabeça rocha, de teu travesseiro gramado,

Ecoando, ecoando.

Ou devo te trazer o som dos venenos?

Agora é chuva, este grande silêncio

E seu fruto: branco-metálico, como arsênico.

Sofri a atrocidade dos poentes.

Escorchada até a raiz.

Meus fios rubros queimam e eriçam, mão de arame.

Agora me desfaço em pedaços que voam como tacos.

Vento assim violento

Não tolerará nada ao redor: preciso gritar.

A lua, também, é impiedosa: ela me arrastaria

Cruelmente, já que é estéril.

Sua radiância me corrói. Ou quem sabe a peguei.

Deixo que se vá. Deixo que se vá.

Diminuída e chata, como após cirurgia radical.

Como seus pesadelos me possuem e me dotam.

Sou habitada por um grito.

Quando é noite ele se agita

Procurando, com suas garras, por algo para amar.

Tenho pavor dessa coisa escura

Que dorme em mim;

Todo o dia sinto seu retorcer emplumado, sua índole ruim.

Nuvens passam e se dispersam.

São essas as faces do amor, pálidas irremediáveis?

É por tanto que agito meu coração?

Sou incapaz de saber mais.

O que é isto, esta face

Tão criminosa em seu sufocar de galhos?

Teus ácidos ofídicos silvam.

Petrificam a vontade. São essas falhas lentas, isoladas

Que matam, matam, matam.

Sylvia Plath

Tradução: Marina Della Valle

Paixão, além das palavras

SYLVIA PLATH

Sylvia, Paixão Além das Palavras

Palavras

francine van hove

Golpes

De machado que fazem soar a madeira,

e os ecos!

Ecos partem

Do centro como cavalos.

A seiva

Jorra como lágrimas, como a

água lutando

Para repor seu espelho

Sobre a rocha

Que cai e rola,

Crânio branco

Comido por ervas daninhas.

Anos depois as encontro

Na estrada —

Palavras secas e sem rumo,

Infatigável bater de cascos.

Enquanto

Do fundo do poço estrelas fixas

Governam uma vida.

Sylvia Plath
(Tradução: Ana Cristina César)

Bondade

by fadafadul__Lar_Doce_Lar

A Bondade baila em meu lar.

Dona Bondade, quanta beleza!

As pedras azul-escarlates de seus anéis

Espargem-se nas janelas, os espelhos

Transbordam de alegria.

O que é mais puro que o choro de um filho?

O choro de um coelho pode ter mais ardor

Mas ele não tem alma.

O açúcar cura tudo, diz a Bondade.

Açúcar um fluido necessário,

Seus cristais um pequeno cataplasma.

Ó Bondade, bondade

Colando os cacos com doçura!

Minhas sedas japonesas, desesperadas borboletas,

Alfinetadas a qualquer minuto, anestesiadas.

E lá vem você, com uma xícara de chá

Envolta em fumaça.

O fluxo sanguíneo é poesia,

Impossível estancá-lo.

Você me confia dois filhos, duas flores.

Sylvia Plath

(tradução de Maryluci Prado)

Felice-Pedretti

Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro

Ergo as pálpebras e tudo volta a renascer

(Acho que te criei no interior da minha mente)

Saem valsando as estrelas, vermelhas e azuis,

Entra a galope a arbitrária escuridão:

Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro.

Enfeitiçaste-me, em sonhos, para a cama,

Cantaste-me para a loucura; beijaste-me para a insanidade.

(Acho que te criei no interior de minha mente)

Tomba Deus das alturas; abranda-se o fogo do inferno:

Retiram-se os serafins e os homens de Satã:

Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro.

Imaginei que voltarias como prometeste

Envelheço, porém, e esqueço-me do teu nome.

(Acho que te criei no interior de minha mente)

Deveria, em teu lugar, ter amado um falcão

Pelo menos, com a primavera, retornam com estrondo

Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro:

(Acho que te criei no interior de minha mente.)

Sylvia Plath

(Trad. de Maria Luíza Nogueira)

Ariel

Estancamento no escuro

E então o fluir azul e insubstancial

De montanha e distância.

Leoa do Senhor

Como nos unimos

Eixo de calcanhares e joelhos!... O sulco

Afunda e passa, irmão

Do arco tenso

Do pescoço que não consigo dobrar.

Sementes

De olhos negros lançam escuros

Anzóis...

Negro, doce sangue na boca,

Sombra,

Um outro vôo

Me arrasta pelo ar...

Coxas, pêlos;

Escamas e calcanhares.

Branca

Godiva, descasco

Mãos mortas, asperezas mortas.

E então

Ondulo como trigo, um brilho de mares.

O grito da criança

Escorre pela parede.

E eu

Sou a flecha,

O orvalho que voa,

Suicida, unido com o impulso

Dentro do olho

Vermelho, caldeirão da manhã.

Sílvia Plath

Achava que não podia ser magoada

Achava que não podia ser magoada;

achava que com certeza era

imune ao sofrimento —

imune às dores do espírito

ou à agonia.

Meu mundo tinha o calor do sol de abril

Meus pensamentos, salpicados de verde e ouro.

Minha alma em êxtase, ainda assim

conheceu a dor suave e aguda que só o prazer

pode conter.

Minha alma planava sobre as gaivotas

que, ofegantes, tão alto se lançando,

lá no topo pareciam roçar suas asas

farfalhantes no teto azul

do céu.

(Como é frágil o coração humano —

um latejar, um frêmito —

um frágil, luzente instrumento

de cristal que chora

ou canta.)

Então de súbito meu mundo escureceu

E as trevas encobriram minha alegria.

Restou uma ausência triste e doída

Onde mãos sem cuidado tocaram

e destruíram

minha teia prateada de felicidade.

As mãos estacaram, atônitas.

Mãos que me amavam, choraram ao ver

os destroços do meu firma-

mento.

(Como é frágil o coração humano —

espelhado poço de pensamentos.

Tão profundo e trêmulo instrumento

de vidro, que canta

ou chora.)

Silvia Plath

Papoulas de julho

Papoulas pequeninas, pequeninas chamas do inferno,

Vocês não fazem nada de mal?

Bruxuleiam. Não posso pegá-las.

Ponho as mãos entre as chamas. Sem queimar.

E me exaure olhá-las

Bruxuleando, vermelho vivo e rugoso como mucosa de uma boca.

Uma boca em hemorragia.

Babados hemorrágicos!

Há fumaças impalpáveis para mim.

Onde os teus narcóticos, tuas nauseantes cápsulas?

Ai se eu sangrasse ou dormisse! —

Se minha boca desposasse uma ferida assim!

Ou seus extratos levigassem a mim nessa cápsula de vidro,

Entorpecendo e aquietando.

Mas sem cor. Sem cor.

Sylvia Plath

Espelho

Alex Alemany

Sou prata e exato. Eu não prejulgo.

O que vejo engulo de imediato

Tal qual é, sem me embaçar de amor ou desgosto.

Não sou cruel, tão somente veraz —

O olho de um deusinho, de quatro cantos.

O tempo todo reflito sobre a parede em frente.

É rosa, com manchas. Fitei-a tanto

Que a sinto parte de meu coração. Mas vacila.

Faces e escuridão insistem em nos separar.

Agora sou um lago. Uma mulher se inclina para mim,

Buscando em domínios meus o que realmente é.

Mas logo se volta para aqueles farsantes, o lustre e a lua.

Vejo suas costas e as reflito fielmente.

Ela me paga em choro e agitação de mãos.

Sou importante para ela. Ela vai e vem.

A cada manhã sua face reveza com a escuridão.

Em mim afogou uma menina, e em mim uma velha

Salta sobre ela dia após dia como um peixe horrendo.

Sylvia Plath

40 graus de febre

Pura? Que vem a ser isso?

As línguas do inferno

São baças, baças como as tríplices

Línguas do apático, gordo Cérbero

Que arqueja junto à entrada. Incapaz

De lamber limpamente

O febril tendão, o pecado, o pecado.

Crepita a chama.

O indelével aroma

De espevitada vela!

Amor, amor, escassa a fumaça

Rola de mim como a echarpe de Isadora, e temo

Que uma das bandas venha a prender-se na roda.

A amarela e morosa fumaça

Faz o seu próprio elemento. Não irá alto

Mas rolará em redor do globo

A asfixiar o idoso e o humilde,

O frágil

E delicado bebê no seu berço,

A lívida orquídea

Suspensa do seu jardim suspenso no ar,

Diabólico leopardo!

A radiação faz que ela embranqueça

E a extingue em uma hora.

Engordurar os corpos dos adúlteros

Tal qual as cinzas de Hiroshima e corroê-los.

O pecado. O pecado.

Querido, a noite inteira

Eu passei oscilando, morta, viva, morta, viva.

Os lençois opressivos como beijos de um devasso.

Três dias. Três noites.

água de limão, canja

Aguada, enjoa-me.

Sou por demais pura para ti ou para alguém.

Teu corpo

Magoa-me como o mundo magoa Deus. Sou uma lanterna —

Minha cabeça uma lua

De papel japonês, minha pele de ouro laminado

Infinitamente delicada e infinitamente dispendiosa.

Não te assombra meu coração. E minha luz.

Eu sou, toda eu, uma enorme camélia

Esbraseada e a ir e vir, em rubros jorros.

Creio que vou subir,

Creio que posso ir bem alto —

As contas de metal ardente voam, e eu, amor, eu

Sou uma virgem pura

De acetileno

Acompanhada de rosas,

De beijos, de querubins,

Do que venham a ser essas coisas rosadas.

Não tu, nem ele

Não ele, nem ele

(Eu toda a dissolver-me, anágua de puta velha) —

Ao Paraíso.

Sylvia Plath

(Tradução: Afonso Félix de Souza)

Joseph Lorusso 

“Tudo se encaminha para o final, no cenário, um final apropriado. Por toda parte, imperceptivelmente ou não, as coisas estão passando, acabando, indo embora. E haverá outros verões, outros espetáculos de bandas, mas aquele ali, nunca mais, nunca mais como agora. No próximo ano eu não serei a pessoa que sou este ano. E por isso dou risada do que é passageiro, efêmero. As coisas estão funcionando, forças cegas, mas nenhuma força pessoal espiritual beneficente exceto sua própria inteligência e a boa vontade de alguns poucos malucos seus semelhantes. Aproveite enquanto é tempo.”

Sylvia Plath, In Diários

Dentro de mim mora um grito...

Dentro de mim mora um grito...

De noite ele sai com suas garras, à caça

De algo para amar.

Sou aterrorizada por essa coisa negra

Que dorme em mim;

O dia inteiro sinto seu roçar leve e macio, sua maldade.

Nuvens passam e se dispersam.

São estas as faces do amor, pálidas, irrecuperáveis?

Foi para isso que agitei o meu coração?

Sou incapaz de mais compreensão.

E o que é isso agora, essa face

Assassina em seus galhos sufocantes?

O beijo traiçoeiro da serpente.

Petrifica o desejo. Esses são os erros, solitários e lentos,

Que matam, matam, matam.

Sylvia Plath