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| Mark Newman |
bem lá no fundo,
a gente gostaria
de ver nossos problemas
resolvidos por decreto
a partir desta data,
aquela mágoa sem remédio
é considerada nula
e sobre ela — silêncio perpétuo
extinto por lei todo o remorso,
maldito seja quem olhar pra trás,
lá pra trás não há nada,
e nada mais
mas problemas não se resolvem,
problemas têm família grande,
e aos domingos
saem todos a passear
o problema, sua senhora
e outros pequenos probleminhas.
Paulo Leminski
"Um poema é uma espécie de máquina de produzir o estado poético através das palavras."
Paul Valéry
A sabedoria não é finalmente testada nas escolas,
A sabedoria não pode ser passada de um que a possui para outro que não a possui,
A sabedoria é da alma, não é suscetível de prova, é sua própria prova,
Aplica-se a todos os estágios e objetos e qualidades e é conteúdo,
É a certeza da realidade e imortalidade das coisas, e a excelência das coisas;
Há algo no flutuar da visão das coisas que o provoca na alma.
Agora eu reexamino filosofias e religiões,
Eles podem se dar bem em salas de aula, mas não se dão bem sob as nuvens espaçosas e ao longo da paisagem e das correntes que fluem.
Walt Whitman
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| Zoltan-Hornyik |
.— Mário Faustino, 𝗣𝗼𝗲𝘀𝗶𝗮-𝗘𝘅𝗽𝗲𝗿𝗶𝗲̂𝗻𝗰𝗶𝗮
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O Lobo da Estepe, Hermann Hesse
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| {Adolph Thier} |
A poesia é a realidade; a imaginação, seu vestíbulo.
A plenitude poética opera o refinamento e a transfiguração da condição humana.
A poesia não pode nem deve ser um luxo para alguns iniciados: é o pão cotidiano de todos, uma aventura simples e grandiosa do espírito.
O verdadeiro poeta é conjuntamente um ser de circunstância, e eterno.
O olhar do poeta é vastíssimo: só ele percebe os inumeráveis crimes contra a Poesia.
Raramente me lembro que sou escritor; nunca me esqueço que sou poeta.
Não existe nada mais dentro de um conceito lógico, e menos digno de surpresa, que o desprezo do rico pelo poeta.
Haverá algum grande espírito que não seja clássico?
A escola futura deverá ser a base poética. Senão, servirá à burocracia e à guerra.
Através dos séculos o poeta é encarregado, não só de revelar aos outros, mas de viver praticamente no seu espírito e no seu sangue, a vocação transcendente do homem.
Sempre, em todos os tempos, a poesia corrigiu a crítica.
O poeta é escravo e senhor do poema.
Só pelos místicos, pelos músicos e pelos poetas se poderá restaurar a melodia da estrutura humana.
Uma flor é simples entretanto resulta de operações complexas. Uma flor é uma aparição poética.
Murilo Mendes,
Do livro O Discípulo de Emaús.
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| painting-paul-david-bond |
Quando me aproximo do mar
tudo me parece aceitável.
As ondas são folhas que vão
a caminho da perfeição.
Perfeito é pois quem do tempo
tem a longa paciência —
também a tenho quando escuto
a nervura mágica de tudo,
um tudo feito de sombras
que amaciam a pedra luminosa
que todas as coisas são.
Saltando de estação para estação
como se o caminho se fizesse,
sereno, entre o mar e o céu.
As ondas que vejo cair
também as sinto nas areias de mim
como se tudo, na barca deste mundo,
fosse mar e luz.
Por isso a minha vida é intensa
e velha como a paciência
que não cessa de se renovar
no sangue da pedra, e das aves.
Casimiro de Brito
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| Oil paintings by Tibor Nagy |
Eu não sei o que faço aqui
sei que faço alguma coisa
pequenas coisas sem importância
às vezes aborreço-me não é grave
fico apenas um pouco mais triste
depois levanto a cabeça
os ombros vacilam
transporto uma loba mas não sei até quando
uma loba que vai deixando o pelo
na casa do poema na cave acumulada
por um sábio que não sabe nada
nem cuidar de si nem cuidar
dos homens —
aparentemente foi tudo morrendo
neste reino de pequenos casamentos
de conveniência: ficaram
a insânia sem garganta e figuras de musgo
que não conhecem a separação entre o ser
e as nuvens
as nuvens que envolvem
os caminhos do corpo
as pegadas de um vírus que não cessa de
cantar o pó, tão fácil
de soprar. Chove. A chuva
pede que me cale.
Casimiro de Brito
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| John Paul |
É como se as paredes respirassem
e os cheiros misturados se sentissem
e todas as palavras não calassem
embora no silêncio se fundissem
É como se o olhar soubesse o toque
e o toque adivinhasse o que não visse
mas visse no murmúrio o mesmo enfoque
na imagem que se viu mas não se disse
É como se a manhã não mais chegasse
e o dia fosse noite todo o dia
É como não querer que se acabasse
o instante em cada instante que se adia
e o teto fosse o chão e o chão o teto
e toda a atmosfera fosse afeto
É como se de pétalas chovesse
o lustre mas tal chuva não caísse
É como se o desejo percebesse
aquilo que a razão não mais medisse
É como se a pergunta respondesse
e o ventre da resposta perguntasse
É como não se ouvisse e compreendesse
o mínimo cicio que faltasse
É como se arranhasse e não ferisse
e tudo o que sentisse, delicasse
É como se dos poros se parisse
a alma em cada gota que suasse
e o gosto fosse o gosto de um só gosto
e o fogo não soubesse de qual rosto
E sem que se pedisse, se virasse
e em forma de pirâmide se erguesse
Uma mão que no espelho se agarrasse
e a outra o travesseiro pertencesse
e o beijo noutra boca deslizasse
e enquanto esse subisse, essa descesse
e a boca desse beijo se molhasse
e o beijo nessa boca mais bebesse
e o que não fosse beijo se encostasse
e a boca mais ainda recebesse
e o beijo no pescoço assemelhasse
da boca que pulsasse a que gemesse
e o mais só sussurrasse, sussurrasse
e sem que se dormisse, mais sonhasse
Antoniel Campos
Nesta rasa pobreza que ficou
De jardins floridos, de searas
Como espelhos do sol ao meio-dia,
Quem esperaria que nascessem nardos
E que as romãs abertas mostrariam
Corações lapidados e auroras?
Mas todo o tempo é tempo começado,
E a terra adivinhada, transparente,
Cobre a fonte serena e misteriosa
Que torna a sede ardente.
José Saramago in provavelmente alegria
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Da tua voz. Do teu cheiro. Da tua roupa espalhada
pela casa. A nossa história de tão verdadeira, é fictícia.
Foi animada como uma noitada com amigos. Hoje,
é um caso arquivado. Onde estivemos todos estes anos?
Que diferença faz a indiferença? O nosso entusiasmo
do tamanho do mundo é agora uma aldeia estranha,
um espaço acanhado onde ninguém se reconhece.
Nunca tivemos a coragem de pisar o risco, de trocar
todos os dias por cada um dos nossos dias.
A tua juventude e a minha juventude não voltarão
a tocar-se, vamos a caminho de outro tempo.
Um tempo onde não há tempo para voltar atrás.
Joaquim Pessoa, ANO COMUM, 2.ª ed.
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| Igor Shulman |
Apanhei o avião das oito e meia para o meu desejo me levar como bagagem de mão. Até Barcelona, basta. Ao mostrar um passaporte perguntam-me pelo propósito da visita. Não vou confessar que procuro a mulher que me virou a vida do avesso e pretendo assassinar no caso de ser viável matar o que vive em nós sem nós próprios falecermos. Espera-me, no meio de um hangar de gigantes, um ponto — uma pequena mancha que vai crescendo, ganhando forma e figura, movimento, cor, sapatos e mãos — uma mancha a que me abraço todo fechando os olhos com força para não ver mais do que já vi e é sempre demais. Pode ser assustador voltar a ver quem mais se deseja por ser ligeiramente outra a pessoa que te aguarda, e precisas de longos e ansiosos segundos para ligares uma série de imagens fixas presas no passado a uma coisa viva de múltiplas dimensões que está à tua frente para então poderes ficar temporariamente sossegado de que ainda deve ser a pessoa que jurou que te amava, que por ti morreria — uma prova que julgas excessiva, muito menos definitiva.
Pedro Paixão
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| Fulvio de Marinis |
Milan Kundera, A Insustentável Leveza do Ser, 1984
alguém se afoga e grita por socorro
e és tu que vais ao fundo devagar
enquanto sobre ti eu quase morro.
E de repente voltas do abismo
e nos teus olhos há um choro riso
teu corpo agora é lava e fogo e sismo
de certo modo já não sou preciso.
Na tua pele toda a terra treme
alguém fala com Deus alguém flutua
há um corpo a navegar e um anjo ao leme.
Das tuas coxas pode ver-se a Lua
contigo o mar ondula e o vento geme
e há um espírito a nascer de seres tão nua.
Manuel Alegre
in Sete Sonetos e um quarto
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| Bryan Larsen |
Entre a estrela e o átomo
A matéria viva estabelece o traço original.
A fotossíntese realiza a assimilação
Da energia solar do homem,
Mecanismo-alimento da força biológica
Existente no grão de luz que ronda o corpo inanimado
Vindo da semente viajante dos ventos programados.
Cubos-pedra lançam o elétron
De uma órbita a outra dos planetas tranquilos
E voltam à origem do cansaço.
Desencadeia-se o calor que mata,
O mecanismo complica-se,
O elétron muda de órbita
E a sua volta é seguida de reações em cadeia
Para aniquilar o homem caminhante
Das estradas indecisas.
As múltiplas diferenças de forças
Convocam a origem da vida em cada rumo da poeira ardida
Enquanto a procissão do grande mecanismo
Mostra em todos os níveis, em todas as gamas da existência,
A sua ativa regulagem
Que ainda é mistério para o homem aniquilado
Pela surpresa do nada saber
Além das suas carnes esfarrapadas pela infinita agonia.
Adalgisa Nery
In Erosão (1973)
O mundo sempre esconde os seus segredos
na folha amarelada pelo outono,
nas madeiras que sobram dos naufrágios,
nas grutas, nos viadutos, nos espelhos
que nos contemplam nas barbearias
e nos duplicam, a nós que somos múltiplos.
E eu digo ao mundo: fala, ó grande mudo
diante de nós postado na manhã
e defrontando com o seu silêncio
o nosso grande pasmo de viver.
Apesar dos rumores escorridos
no dia claro que atrai os navios,
na noite negra das fornicações,
do besouro que zumbe além do bosque,
e do fragor das guerras e do trânsito,
o mundo é só silêncio e só segredo
neste longo degredo que começa
com o pranto no berço e só termina
no mistério do nada, no silêncio do pó.
Lêdo Ivo
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| Wire Sculpture by Fantasywire. |
A jovem alma é sacudida, arrebatada, arrancada de um golpe — ela própria não entende o que se passa. Um ímpeto ou impulso a governa e domina; uma vontade, um anseio se agita, de ir adiante, aonde for, a todo custo; uma veemente e perigosa curiosidade por um mundo indescoberto flameja e lhe inflama os sentidos”
Friedrich Nietzsche, Humano Demasiado Humano, prólogo, §3
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