Daqui a vinte anos farei teu poema

e te cantarei com tal suspiro

que as flores pasmarão, e as abelhas,

confundidas, esvairão seu mel.

Porém, a urgência da dor o impele à escrita:

Daqui a vinte anos: poderei

tanto esperar o preço da poesia?

É preciso tirar da boca urgente

o canto rápido, ziguezagueante, rouco,

feita da impureza do minuto

e de vozes em febre, que golpeiam

esta viola desatinada

no chão, no chão.

Carlos Drummond de Andrade