Em silêncio, sempre em silêncio,

as mulheres refazem o penteado,

que as mãos forasteiras

da noite desmancharam.

É a hora do romper do dia.

A cor da madrugada

quase que dói por dentro da pele.

E não fora a urdidura de mágoas

antigas, elas dariam, à paisagem,

o nome de um deus solar. 

Graça Pires

De Quando as estevas entraram no poema, 2005