Paul Delaroche.

Eu queria senhora 

ser o seu armário 

e guardar os seus tesouros 

como um corsário 

Que coisa louca: 

ser seu guarda-roupa! 

Alguma coisa sólida 

circunspecta e pesada 

nessa sua vida estabanada. 

Um amigo de lei 

(de que madeira eu não sei). 

Um sentinela do seu leito 

— com todo o respeito. 

Ah, ter gavetinhas 

para suas argolinhas. 

Ter um vão 

para seu camisolão 

e sentir o seu cheiro, senhora 

o dia inteiro. 

Meus nichos 

como bichos 

engoliriam suas meias-calças, 

seus soutiens sem alças, 

e tirariam nacos 

dos seus casacos, 

E no meu chão, 

como trufas, 

as suas pantufas... 

Seus echarpes, seus jeans, 

seus longos e afins. 

Seus trastes 

e contrastes. 

Aquele vestido com asa 

e aquele de andar em casa. 

Um turbante antigo. 

Um pulôver amigo. 

Bonecas de pano. 

Um brinco cigano. 

Um chapéu de aba larga. 

Um isqueiro sem carga. 

Suéteres de lã 

e um estranho astracã. 

Ah, vê-la se vendo 

no meu espelho, correndo. 

Puxando, sem dores, 

os meus puxadores. 

Mexendo com o meu interior 

- à procura de um pregador. 

Desarrumando meu ser 

por um prêt-à-porter... 

Ser o seu segredo, 

senhora, 

e o seu medo. 

E sufocar 

com agravantes 

todos os seus amantes. 

Luís Fernando Veríssimo

  

Do livro: "Mulher 40 Graus à Sombra", Editora Objetiva, 1994, RJ