Vinte e um. Noite. Segunda-feira. 

A silhueta da cidade na neblina. 

Algum desocupado inventou 

essa história de que há amor no mundo. 

E por preguiça ou por tédio, 

todos acreditaram nele e assim viveram: 

esperando encontros, temendo rupturas 

e cantando canções de amor. 

Mas a outros será revelado o segredo 

e sobre estes recairá o silêncio... 

Eu tropecei nele casualmente e, desde então, 

sinto-me como se estivesse doente. 

Anna Akhmátova, 

tradução de Lauro Machado Coelho