Estes poemas, disse ela

Estes poemas, estes poemas,

estes poemas, disse ela, são poemas

sem amor lá dentro. São os poemas dum homem

capaz de deixar mulher e filho por lhe

fazerem barulho no escritório. São os poemas

dum homem capaz de matar a própria mãe a fim de clamar

pela herança. São os poemas dum homem

como Platão, disse ela, querendo denotar coisa que não

entendi mas que mesmo assim

me ofendeu. São os poemas dum homem

que a dormir com mulheres prefere dormir com

ele próprio, disse ela. São os poemas dum homem

com olhos como naifas aguçadas, mãos iguais às dum

gatuno, urdidas de água e lógica

e fome, sem fibra de amor nelas. São

tão sem coração estes poemas como o piar de aves,

tão involuntários como folhas de ulmeiro, que, se amam, amam apenas

o vasto céu azul e o ar e a ideia

das folhas do ulmeiro. Amor-próprio é um fim, disse ela,

não é origem. Amor quer dizer amor

daquilo que se canta, não da canção nem do cantar.

Estes poemas, disse ela...

E diz ele: Como és bela.

Isso não é amor, retorquiu com justeza.

Robert Bringhurst

 A Beleza Das Armas. Antígona, 1994