AMAVISSE

À memória de Ernest Becker 

À memória de Vladimir Jankelevitch...

ter um dia amado (amavisse)

Vladimir Jankelevitch

Porco-poeta que me sei, na cegueira, no charco

À espera da Tua Fome, permita-me a pergunta

Senhor dos porcos e de homens:

Ouviste acaso, ou te foi familiar 

Um verbo que nos baixios daqui muito se ouve

O verbo amar?

Porque na cegueira, no charco 

Na trama dos vocábulos 

Na decantada lâmina enterrada 

Na minha axila de pêlos e de carne 

Na esteira de palha que me envolve a alma

Do verbo apenas entrevi o contorno breve:

É coisa de morrer e de matar mas tem som de sorriso.

Sangra, estilhaça, devora, e por isso

De entender-lhe o cerne não me foi dada a hora.

É verbo?

Ou sobrenome de um deus prenhe de humor?

Na péripla aventura da conquista?

I

Carrega-me contigo, Pássaro-Poesia

Quando cruzares o Amanhã, a luz, o impossível

Porque de barro e palha tem sido esta viagem

Que faço a sós comigo. Isenta de traçado

Ou de complicada geografia, sem nenhuma bagagem

Hei de levar apenas a vertigem e a fé:

Para teu corpo de luz, dois fardos breves.

Deixarei palavras e cantigas. E movediças

Embaçadas vias de Ilusão. 

Não cantei cotidianos. Só cantei a ti

Pássaro-Poesia

E a paisagem-limite: o fosso, o extremo

A convulsão do Homem.

Carrega-me contigo. 

No Amanhã.

II

Como se perdesse, assim te quero.

Como se não te visse (favas douradas

Sob um amarelo) assim te apreendo brusco

Inamovível, e te respiro inteiro

Um arco-íris de ar em águas profundas.

Como se fosse tudo o mais me permitisses,

A mim me fotografo nuns portões de ferro

Ocres, altos, e eu mesma diluída e mínima 

No dissoluto de toda desespedida.

Como se te perdesse nos trens, nas estações

Ou contornando um círculo de águas

Removente ave, assim te somo a mim:

De redes e de anseios inundada.

III

De uma fome de afagos, tigres baços

Vêm se juntar a mim na noite oca.

E eu mesma estilhaçada, prenhe de solidões

Tento voltar à luz que me foi dada

E sobreponho as mãos nas veludosas patas.

De uma fome de sonhos

Tento voltar àquelas geografias

De um Fazedor de versos e sua estada.

Memorizo este ser que me sou

E sobre os fulcros dentes, ali

É que passeio e deslizo a minha fome.

Então se aquietam de pura madrugada

Meus tigres de ferrugem. As garras recolhidas

Como se mesmo a morte os excluísse.

IV

Se chegarem as gentes, diga que vivo o meu avesso.

Que há um vivaz escarlate

Sobre o peito de antes palidez, e linhos faiscantes

Sobre as magras ancas, e inquietantes cardumes

Sobre os pés. Que a boca não se vê, nem se ouve a palavra

Mas há fonemas sílabas sufixos diagramas

Contornando o meu quarto de fundo sem começo.

Que a mulher parecia adequada numa noite de antes

E amanheceu como se vivesse sob as águas. Crispada.

Flutissonante.

Diga-lhes principalmente

Que há um oco fulgente num todo escancarado.

E um negrume de traço nas paredes de cal

Onde a mulher-avesso se meteu.

Que ela não está neste domingo à tarde, apropriada.

E que tomou algália

E gritou às galinhas que falou com Deus.

V

As maçãs ao relento. Duas. E o viscoso

Do Tempo sobre a boca e a hora. As maçãs

Deixa-as para quem devora esta agonia crua:

Meu instante de penumbra salivosa.

As maçãs comi-as como quem namora. Tocando

Longamente a pele nua. Depois mordi a carne

De maçãs e sonhos: sua alvura porosa.

E deitei-me como quem sabe o Tempo e o vermelho:

Brevidade de um passo no passeio.

VI

Que as barcaças do Tempo me devolvam

A primitiva urna de palavras.

Que me devolvam a ti e o teu rosto

Como desde sempre o conheci: pungente

Mas cintilando de vida, renovado

Como se o sol e o rosto caminhassem

Porque vinha de um a luz do outro.

Que me devolvam a noite, o espaço

De me sentir tão vasta e pertencida

Como se as águas e madeiras de todas as barcaças

Se fizessem matéria rediviva, adolescência e mito.

Que eu te devolva a fome do meu primeiro grito.

VII

Aquele fino traço de colina

Quero trancar na cancela

Da alma. Alimento e medida

Para as muitas vidas do depois.

Curva de um devaneio inantigido

Um todo estendido adolescente

Aquele fino traço da colina

Há de viver na paisagem da mente

Como a distância habita em certos pássaros

Como o poeta habita nas ardências.

VIII

Guardo-vos manhãs de terracota e azul

Quando o meu peito tingido de vermelho

Vivia a dissolvência da paixão.

O capim calcinado das queimadas

Tinha o cheiro da vida, e os atalhos

Estreitos tinham tudo a ver com o desmedido

E as águas do universo se faziam parcas

Para afogar meu verso. Guardo-vos, iluminadas

Recedentes manhãs tão irreais no hoje

Como fazer nascer girassóis no topázio

E dos rubis, romãs.

IX

Amor chagado, de púrpura, de desejo

Pontilhado. Volto à seiva de cordas

Da guitarra, e recheio de sons o teu jazigo.

Volto empoeirada de vestígios, arvoredo de ouro

Do que fomos, gotas de sal na planície do olvido

Para recender a tua fome.

Amor de sombras de ocasos e de ovelhas.

Volto como quem soma a vida inteira

A todos os outonos. Volto novíssima, incoerente

Cógnita

Como quem vê e escuta o cerne da semente

E da altura de dentro já lhe sabe o nome.

E reverdeço 

No rosa de umas tangerinas

E nos azuis de todos os começos.

X

Há um incêndio de angústia e de sons

Sobre os instentos. E no corpo da tarde

Se fez uma ferida. A mulher emergiu

Descompassada no de dentro da outra:

Uma mulher de mim nos incêndios do Nada.

Tinha o dorso de uns rios: quebradiço

E terroso. O peito carregado de ametistas.

Uma mulher me viu no roxo das ciladas:

Esculpindo de novo teu rosto no vazio.

XI

Os ponteiros de anil no esguio das águas.

Tua sombra azulada repensando os rios

E agudíssimas horas atravessando o leito

Das barcaças.

Tem sido noite extrema. Finos fios

Sulcando de sangue as esperanças.

Os ponteiros de anil. Nossas duas vidas

Devastadas, num lago de janeiros.

XII

Se tivesse madeira e ilusões

Faria um barco e pensaria o arco-íris.

Se te pensasse, amigo, a Terra toda

Seria de saliva e de chegança.

Te moldaria numa carne de antes

Sem nome ou Paraíso.

Se me pensasses, Vida, que matéria

Que cores para minha possível sobrevida?

XIII

Extrema, toco-te o rosto. De ti me vem

À ponta dos meus dedos o ouro da volúpia

E o encantado glabro das avencas. De ti me vem

A noite tingida de matizes, flutuante

De mitos e de águas. Inaudita.

Extrema, toco-te a boca como quem precisa

Sustentar o fogo para a própria vida.

E úmido de cio, de inocência,

É à saudade de mim que me condenas.

Extrema, inomeada, toco-me a mim.

Antes, tão memória. E tão jovem agora.

XIV

um fado para guitarra

Outeiros, átrios, pombas e vindimas.

Em algum tempo

Vivi a eternidade dessas rimas.

Pastora, entre os animais é que cresci. E lhes pensava

O pêlo e a formosura. Senhora, tive a casa

Daqueles da minha raça. Agrandados vestíbulos

E aves e pomares, e por fidelidade pereci.

De humildes aldeias e de casas grnades

Translitei entre as vidas. Depois amei

Extremante e soturna. A quem me amava matei.

Porisso nesta vida temo o amor e facas.

Porisso nesta vida

Canto canções assim tão compassivas 

Na língua esquecida.

XV

Paliçadas e juncos

E agudos gritos de um pássaro nos alagadiços.

Tem sido este o tempo de prenúncios.

Tecida de carmim no traçado das horas

A vida se refaz:Um risco de sorriso nos olhos luminosos

Um ter visto

O traçado do extenso no inatingível Paraíso.

e de novo, no instante

Paliçadas e juncos.

E agudos gritos de um pássaro nos alagadiços.

XVI

Devo viver entre os homens

Se sou mais pêlo, mais dor 

Menos garra e menos carne humana?

e não tendo armadura

E tendo quase muito de cordeiro

E quase nada de mão que empunha a faca

Devo continuar a caminhada?

Devo continuar a te dizer palavras

Se a poesia apodrece

Entre as ruínas da Casa que é a tua alma?

Ai, Luz que permanece no meu corpo e cara:

Como foi que desaprendi de ser humana?

XVII

As barcas afundadas. Cintilantes

Sob o rio. E é assim o poema. Cintilante

E obscura barca ardendo sob as águas.

Palavras eu as fiz nascer

Dentro da tua garganta.

Úmidas algumas, de transparente raiz:

Um molhado de línguas e de dentes.

Outras de geometria. Finas, angulosas

Como são as tuas

Quando falam de poetas, de poesia.

As barcas afundadas. Minhas palavras.

Mas poderão arder luas de eternidade.

E doutas, de ironia as tuas

Só através da minha vida vão viver.

XVIII

Será que apreendo a morte

Perdendo-me a cada dia 

No patamar sem fim do sentimento?

Ou quem sabe apreendo a vida

Escurecendo anárquica na tarde

Ou se pudesse

Tomar para o meu peito a vastidão

O caminho dos ventos

O descomedimento da cantiga.

Será que apreendo a sorte

Entrelaçando a cinza do morrer 

Ao sêmen da tua vida?

XIX

Empoçada de instantes, cresce a noite

Descosendo as falas. Um poema entre-muros

Quer nascer, de carne jubilosa

E longo corpo escuro. Pergunro-me

Se a perfeição não seria o não dizer 

E deixar aquietadas as palavras 

Nos noturnos desvãos. Um poema pulsante

Ainda que imperfeito quer nascer.

Estando sobre a mesa o grande corpo

Envolto na sua bruma. Expiro amor e ar 

Sobre as suas ventas. Nasce intensa

E luzente a minha cria 

No azulecer da tinta e à luz do dia.

XX

De grossos muros, de folhas machucadas

É que caminham as gentes pelas ruas.

De dolorido sumo e de duras frentes

É que são feitas as caras. Ai, Tempo

Entardecido de sons que não compreendo

Olhares que se fazem bofetadas, passos

Cavados, fundos, vindos de um alto poço

De um sinistro Nada. E bocas tortuosas

Sem palavras.

E o que há de ser da minha boca de inventos 

Neste entandercer. E o do ouro que sai

Da garganta dos loucos, o que há de ser?

Hilda Hilst

Poesia completa 

Pinturas: Annick Bouvattier