Omar Ortiz

Um pintor nos prometeu um quadro.

Agora, em New England, sei que morreu. Senti,

como outras vezes, a tristeza de

compreender que somos como um sonho.

Pensei no homem e no quadro perdidos.

(Só os deuses podem prometer, porque são imortais.)

Pensei num lugar prefixado que a tela não ocupará.

Pensei depois: se estivesse aí, seria com o tempo

uma coisa a mais, uma das vaidades ou

hábitos da casa; agora é ilimitada,

incessante, capaz de qualquer forma e

qualquer cor e a ninguém vinculada.

Existe de algum modo. Viverá e crescerá como

uma música e estará comigo até o fim.

Obrigado, Jorge Larco.

(Também os homens podem prometer,

porque na promessa há algo imortal.)

Jorge Luis Borges