Na nudez das mãos o poema tarda.

Ébria de um proibido mel recuso

dedilhar, ao acaso, definições simbólicas,

ou românticas entoações, a justificar

o ritmo das palavras. Cativa de outras falas,

rodeio-me de letras perturbadas para dizer paixão.

A semente e a seiva, o parto e a morte,

a montanha e a vertigem,

incendeiam-me os lábios

e fustigam os meus passos em direção

a todas as madrugadas.

Quero um poema, ainda que imperfeito,

mas que fale de amor.

Que diga o corpo inteiro,

antevendo o júbilo das mãos.

Que diga a boca adjacente à boca,

e os olhos em festa, e a lua

ardendo, atônita, nas veias.

Um poema onde doa a ausência

dos abraços, onde se redima

a mendicidade do olhar.

 Graça Pires