imagem: Floriana Barbu

A palavra é falível

posta em outra boca:

o horizonte deitou

o fuzil dos pássaros.

Volta, pai, que a fundura

não está nos passos,

a tapera dispersa

a caça e o paradeiro

das pegadas.

A queda atalha a subida,

o homem permanece

Minha parte feliz não era fiel.

Estou conspirando

sem me dar conta,

na conversa do trem, ao telefone,

no bar, escrevendo.

Num canto da rua, existe alguém sob suspeita.

Do outro, à espreita.

Sobram enganos para incinerar o que me cerca.

Fabrício Carpinejar