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Estou farto de escavar nos olhos
abismos de ternura
onde cabem todos menos eu.
Estou farto de palavras de perdão
que me ferem a boca
dum frio de lágrimas quentes de punhal.
Estou farto desta dor inútil
de chorar por mim nos outros.
– Eu que nem sequer tenho a coragem de escrever
os versos que me fazem doer.
José Gomes Ferreira
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| painting by Joseph Q. Daily |
i want to apologize to all the women
i have called pretty.
before i’ve called them intelligent or brave.
i am sorry i made it sound as though
something as simple as what you’re born with
is the most you have to be proud of
when your spirit has crushed mountains
from now on i will say things like, you are resilient
or, you are extraordinary.
not because i don’t think you’re pretty.
but because you are so much more than that
Rupi Kaur, milk and honey
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| painting by Vladimir Volegov |
Impossível qualquer explicação: ou a gente aceita à primeira vista, ou não aceitará nunca: a poesia é o mistério evidente. Ela é óbvia, mas não é chata como um axioma. E, embora evidente, traz sempre um imprevisível, uma surpresa, um descobrimento.
Mário Quintana
Poema do livro “Porta Giratória”
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| Annick BOUVATTIER |
Exerce sobre mim todos os teus poderes,
os mais avassaladores e brutais,
os que deixam na carne a marca sem resgate
de uma morte prometida em cada gesto
e dá-me a perceber que
sempre que te toco é, afinal, o fogo
que estou a tocar, como se quisesse
bordar um monograma de lava
no lenço que cala o queixume dos lábios.
Deixa-me dos teus poderes
somente um rumor ou um aroma,
a inexprimível tentação que os faz
serem tão perenes e secretos,
tão sôfregos de entrega e infinito,
e depois derrota-me na arena
dos teus braços como tenazes de vento
sufocando nesta boca
o sopro que aprisiona o ar dentro do grito.
José Jorge Letria
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| Alexander Kudin |
a dizer outra vez
se não me ensinares eu não aprendo
a dizer outra vez que há uma última vez
mesmo para as últimas vezes
últimas vezes em que se implora
últimas vezes em que se ama
em que se sabe e não se sabe em que se finge
uma última vez mesmo para as últimas vezes em que se diz
se não me amares eu não serei amado
se eu não te amar eu não amarei.
Samuel Beckett
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| Anthony Van Dyck. |
Vejo uma flor seca, sem ar
Cá esquecida num caderno,
E meu espírito prosterno
em esquisito meditar:
Floriu quando? Onde? Em que estação?
Postergou-se? É estranha
Ou é amiga a mão que a apanha?
E a pôs aqui por que razão?
Para recordar um encontro amável
Ou uma separação funesta,
Ou um passeio solitário
Num sítio, na sombria floresta?
E ele estará vivo, ela também?
A que refúgio se retêm?
Ou eles ambos já murcharam
Como esta flor que aqui deixaram?
Alexander Pushkin
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| francesca strino |
(Isabel Allende, ′′ A Casa dos Espíritos ′′)
há tantas cores quantas há entre um azul e o mesmo azul.
eu vejo a cor que eu sinto e não aquela que percebo.
um instante é o mesmo instante que foi antes e é depois.
todo o infinito aí guardado.
mas eu sou o tempo que eu sinto e não aquele que mensuro.
da gradação entre as palavras, o sim bafeja o não e o não roça no sim.
todas as palavras aí contidas.
mas eu digo a palavra que eu sinto e não aquela que se encaixa.
Antoniel Campos
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| Emerico Toth |
contra o poema
subindo de regiões onde tudo é surpresa
como uma flor mesmo num canteiro.
Não há guarda-chuva
contra o tédio:
o tédio das quatro paredes, das quatro
estações, dos quatro pontos cardeais.
Não há guarda-chuva
contra o mundo
cada dia devorado nos jornais
sob as espécies de papel e tinta.
Não há guarda-chuva
contra o tempo,
rio fluindo sob a casa, correnteza
carregando os dias, os cabelos.
João Cabral de Mello Neto, Poema retirado de A educação pela pedra
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| daniel gerhartz |
que estranha potência, a vossa!
ai, palavras, ai, palavras,
sois de vento, ides no vento,
no vento que não retorna,
e, em tão rápida existência,
tudo se forma e transforma!
Sois de vento, ides no vento,
e quedais, com sorte nova!
Ai, palavras, ai, palavras,
que estranha potência, a vossa!
todo o sentido da vida
principia à vossa porta;
o mel do amor cristaliza
seu perfume em vossa rosa;
sois o sonho e sois a audácia,
calúnia, fúria, derrota…
A liberdade das almas,
ai! com letras se elabora…
E dos venenos humanos
sois a mais fina retorta:
frágil, frágil como o vidro
e mais que o aço poderosa!
Reis, impérios, povos, tempos,
pelo vosso impulso rodam…
Detrás de grossas paredes,
de leve, quem vos desfolha?
Pareceis de tênue seda,
sem peso de ação nem de hora…
e estais no bico das penas,
e estais na tinta que as molha,
e estais nas mãos dos juízes,
e sois o ferro que arrocha,
e sois barco para o exílio,
e sois Moçambique e Angola!
Ai, palavras, ai, palavras,
íeis pela estrada afora,
erguendo asas muito incertas,
entre verdade e galhofa,
desejos do tempo inquieto,
promessas que o mundo sopra…
Ai, palavras, ai, palavras,
mirai-vos: que sois, agora?
Acusações, sentinelas,
bacamarte, algema, escolta;
o olho ardente da perfídia,
a velar, na noite morta;
a umidade dos presídios,
a solidão pavorosa;
duro ferro de perguntas,
com sangue em cada resposta;
e a sentença que caminha,
e a esperança que não volta,
e o coração que vacila,
e o castigo que galopa…
Ai, palavras, ai, palavras,
que estranha potência, a vossa!
Perdão podíeis ter sido!
sois madeira que se corta,
sois vinte degraus de escada,
sois um pedaço de corda…
sois povo pelas janelas,
cortejo, bandeiras, tropa…
Ai, palavras, ai, palavras,
que estranha potência, a vossa!
Éreis um sopro na aragem…
sois um homem que se enforca!
Cecília Meireles, Romance das Palavras Aéreas
"Não creio ser um homem que saiba. Tenho sido sempre um homem que busca, mas já agora não busco mais nas estrelas e nos livros: começo a ouvir os ensinamentos que o meu sangue murmura em mim. Não é agradável a minha história, não é suave e harmoniosa como as histórias inventadas; sabe a insensatez e a confusão, a loucura e o sonho, como a vida de todos os homens que já não querem mais mentir a si mesmos."(pág. 16)
“Se não passássemos de indivíduos isolados, se cada um de nós pudesse realmente ser varrido por uma bala de fuzil, não haveria sentido algum em relatar histórias. Mas cada homem não é apenas ele mesmo; é também um ponto único, singularíssimo, sempre importante e peculiar, no qual os fenômenos do mundo se cruzam daquela forma uma só vez e nunca mais.” (pág. 20)
"Pela primeira vez saboreei a morte. Tinha um gosto amargo. Pois a morte é nascimento, é angústia e medo ante uma renovação aterradora." (pág. 32)
"Hoje sei muito bem que nada na vida repugna tanto ao homem do que seguir pelo caminho que o conduz a si mesmo."(pág. 62)
“[...] quando intentas algo que te é ordenado de dentro do teu próprio ser, acabas por consegui-lo e podes atrelar tua vontade como se fosse um animal de tiro.” (pág. 76)
"Sempre é bom termos consciência de que dentro de nós há alguém que tudo sabe..." (pág. 106)
"Quando alguém encontra algo de que verdadeiramente necessita, não é o acaso que tal proporciona, mas a própria pessoa; seu próprio desejo e sua própria necessidade a conduzem a isso." (pág. 118)
“Por esses dias, o "acaso", conforme se diz, conduziu-me a um estranho refúgio. Mas o acaso não existe. Quando alguém encontra algo de que verdadeiramente necessita, não é o acaso que tal proporciona, mas a própria pessoa; seu próprio desejo e sua própria necessidade a conduzem a isso.” (pág. 119)
“Não creio que se possam considerar homens todos esses bípedes que caminham pelas ruas, simplesmente porque andam eretos ou levem nove meses para vir à luz. Sabes muito bem que muitos deles não passam de peixes ou de ovelhas, vermes ou sanguessugas, formigas ou vespas. Todos eles revelam possibilidades de chegar a ser homens, mas só quando vislumbram e aprendem a levá-las em parte à sua consciência é que se pode dizer que possuem uma...” (pág. 127)
“Quando odiamos um homem, odiamos em sua imagem algo que trazemos em nós mesmos. Também o que não está em nós mesmos nos deixa indiferentes.” (pág. 135)
"O que verdadeiramente me fazia bem era o progresso do conhecimento de mim mesmo, minha confiança crescente em meus próprios sonhos, ideias e intuições; a revelação, a cada dia mais clara, do poder que em mim mesmo levava."(pág. 142)
"Tudo seguia padrões rígidos, todos faziam as mesmas coisas, e a calorosa alegria das faces juvenis tinha a mesma expressão lamentavelmente vazia e impessoal." (pág. 154)
"Em toda parte era o mesmo! Todos os homens buscavam a "liberdade" e a "felicidade" num ponto qualquer do passado, só de medo de ver erguer-se diante deles a visão da responsabilidade própria e da própria trajetória."(pág. 159)
"Nunca se chega ao porto. Mas quando duas rotas amigas coincidem, o mundo inteiro parece então o anelado porto." (pág. 162)
"Tudo o que me era importante, tudo o que para mim era destino, podia adquirir sua figura. Podia transformar-se em cada um de meus pensamentos, e cada um de meus pensamentos transformar-se nela." (pág. 172)
"Ela era o mar e eu o rio que nele desembocava. Era uma estrela e eu outra que marchava em sua direção. Encontrávamo-nos e nos sentíamos mutuamente atraídos, permanecíamos juntos e girávamos felizes por toda a eternidade em círculos muito próximos e vibrantes, um ao redor do outro." (pág. 173)
"Antes me havia perguntado muitas vezes por que eram tão poucos os homens que conseguiam viver por um ideal. Agora percebia que todos os homens eram capazes de morrer por um ideal. Mas não por um ideal seu, livremente escolhido, mas por um ideal comum e transmitido." (pág. 184)
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| Miriam Briks |
A forma que o sonho adquire fica presa
nas mãos, de onde se solta à medida que a noite
avança. E se os olhos estão fechados, é porque
isso é necessário para que se possa ver
a única paisagem que importa: um comboio
de palavras que avança nas linhas da vida,
atirando para o céu do futuro um fumo
de imagens. O poema captá-las-á; e
poderás acordar, então, vendo que o sono
serviu para alguma coisa.
Nuno Júdice
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| Konstantin Razumov |
não é por não dizer que eu não o tenha
(se digo, mais ridículo me vejo).
eu morro quando alguém te deixa um beijo,
ou algo te insinua, tipo senha.
é um 'soco em meu estômago'. é lenha
saber que alguém deseja o que eu desejo
— disfarço com desdém, algum bocejo...
depois me desmorono — mas, convenha:
por que me és tão minha, minha linda?
(vai, diz que o meu ciúme é babaquice...)
confesso. e nem metade do que eu tinha
a dizer, disse. a lista é quase infinda.
é só para que saibas. pronto, disse.
Antoniel Campos
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| Roberto-Ferri |
Se não te amar, não amarei. Se não me amares, não serei amado. Sou o espelho da tua alma alvoraçada. O único de verdade onde te podes reconhecer e por fim encontrar. Antes de ti não sabia quem era, andava no escuro à tua procura. Quando te vi, foi a mim que vi: uma mesma melancolia nos olhos, um sorriso a fazer pouco do mundo, uma maneira de andar como senão tocasses o chão com os pés. Tinhas menos vinte anos, a vida por fazer, a certeza de que os dois seríamos um só que nada nem ninguém poderia afastar. O amor, o meu outro eu. Sim, meu amor, eu sou tu e tu és eu. Vem daqui a inexpugnável, embora inverificável, certeza que tinhas de ser tu, só tu, que não podia ser mais ninguém. Senão seria outro, sem saber quem seria, perdido o meu nome. Tu eras o que vem, o futuro que abre o presente. Se não fosses tu não valia a pena.
Amo-me ainda quando te amo.
Pedro Paixão
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| Ron Rics |
Gilles Deleuze
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| Yuri Krotov. |
Não sei de amor senão o amor perdido
O amor que só se tem de nunca o ter
procuro em cada corpo o nunca tido
e é esse que não para de doer.
Não sei de amor senão o amor ferido
de tanto te encontrar e te perder.
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| Yarek GODFREY |
Não sei de amor senão o não ter tido
teu corpo que não cesso de perder
nem de outro modo sei se tem sentido
este amor que só vive de não ter
o teu corpo que é meu porque perdido
não sei de amor senão esse doer.
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| Rosanna Miccolis |
Não sei de amor senão esse perder
teu corpo tão sem ti e nunca tido
para sempre só meu de nunca o ter
teu corpo que me dóis no corpo ferido
onde não deixou nunca de doer
não sei de amor senão o amor perdido.
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| vidan |
Não sei de amor senão o sem sentido
deste amor que não morre por morrer
o teu corpo tão nu nunca despido
o teu corpo tão vivo de o perder
neste amor que só é de não ter sido
não sei de amor senão esse não ter.
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| Serge Marshennikov |
Não sei de amor senão o não haver
amor que dure mais que o nunca tido.
Há um corpo que não para de doer
só esse é sempre meu de nunca o ser
não sei de amor senão o amor ferido.
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| vicente romero |
Não sei de amor senão o tempo ido
em que amor era amor de puro arder
tudo passa mas não o não ter tido
o teu corpo de ser e de não ser
só esse é amei por nunca ter ardido
não se de amor senão esse perder.
Cintilante na noite um corpo ferido
só nele de o não ter tido eu hei-de arder
não sei de amor senão amor perdido
Manuel Alegre
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| Pedro Alexandrino Borges |
Dei-te a solidão do dia inteiro.
Na praia deserta, brincando com a areia,
No silêncio que apenas quebrava a maré cheia
A gritar o seu eterno insulto,
Longamente esperei que o teu vulto
Rompesse o nevoeiro.
Sophia de Mello Breyner Andersen
When you dance the whole universe dances.
All the realms spun around you in endless celebration.
Your soul loses its grip.
Your body sheds its fatigue.
Hearing my hands clap and my drum beat,
You begin to whirl.
Rumi poem translated by Shahram Shiva
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| vicente romero |
A poesia é, de fato, o fruto
de um silêncio que sou eu, sois vós,
por isso tenho que baixar a voz
porque, se falo alto, não me escuto.
A poesia é, na verdade, uma
falta ao revés da fala,
como um silêncio que o poeta exuma
do pó, a voz que jaz embaixo
do falar e no falar se cala.
Por isso o poeta tem que falar baixo
baixo quase sem fala em suma
mesmo que não se ouça coisa alguma.
Aliás, confessa o poeta: “apenas fulge / em alguma parte alguma / da vida.”
Ferreira Gullar
I have come
to take you by your hand,
and bring you to myself.
I have come
to shine your way
as you walk this path.
I will make you guiltless,
I will make you fearless,
then I will place you in the
brightest point in the universe.
I have come like a breeze of spring
to your field of flowers,
so I can hold you by my side,
and embrace you tight.
I have come
to take you by your hand,
and bring you to myself.
I have come
to shine your way
as you walk this path.
Like the cry of lovers,
I will help you reach the
roof of heavens.
From the dust of the earth to a human being,
there are a thousand steps.
I have been with you through these steps,
I have held your hand and walked by your side.
And I will be with you
as you move beyond this human form
and soar to the highest heavens.
Rumi poem translated by Shahram Shiva
