Elegia

Entrou na sala e ficou em pé tocando piano,

Sua mão pequena batia no teclado duramente.

Lembro que estava de vermelho

Lembro que tinha nas tranças finas uma fita preta

Lembro que era de tarde

E entrava pelas janelas abertas o vento do

mar.

Não lembro se tinha flores perto dela

Mas nascia um perfume do seu corpo.

Que amor o meu!

Augusto Frederico Schmidt

© Antonio López Garcia

Fere de leve a frase... E esquece... Nada

Convém que se repita...

Só em linguagem amorosa agrada

A mesma coisa cem mil vezes dita.

Mário Quintana

Alexey Tchernigin

quando eu tiver setenta anos

então vai acabar esta minha adolescência

vou largar da vida louca

e terminar minha livre docência

vou fazer o que meu pai quer

começar a vida com passo perfeito

vou fazer o que minha mãe deseja

aproveitar as oportunidades

de virar um pilar da sociedade

e terminar meu curso de direito

então ver tudo em sã consciência

quando acabar esta adolescência

Paulo Leminski

Saudação da saudade

© Jarek Puczel

minha saudade

saúda tua ida

mesmo sabendo

que uma vinda

só é possível

noutra vida

aqui, no reino

do escuro

e do silêncio

minha saudade

absurda e muda

procura às cegas

te trazer à luz

ali, onde

nem mesmo você

sabe mais

talvez, enfim

nos espere

o esquecimento

aí, ainda assim

minha saudade

te saúda

e se despede

de mim

Alice Ruiz

Exaltação

Viver! Beber o vento e o sol! Erguer

Ao céu os corações a palpitar!

Deus fez os nossos braços pra prender,

E a boca fez-se sangue pra beijar!

A chama, sempre rubra, ao alto a arder!

Asas sempre perdidas a pairar!

Mais alto até estrelas desprender!

A glória! A fama! Orgulho de criar!

Da vida tenho o mel e tenho os travos

No lago dos meus olhos de violetas,

Nos meus beijos estáticos, pagãos!

Trago na boca o coração dos cravos!

Boêmios, vagabundos, e poetas,

Com eu sou vossa Irmã, ó meus Irmãos!

Florbela Espanca

Dance comigo no escuro

Allen Bentley 

Dance comigo no escuro,

menina do vestido de prata,

e escute a canção do luar.

Dance comigo no manto azulado

e deslize ao som das estrelas.

Siga o rumor alegre da canção

e deixe teu sonho te embalar.

Dance comigo nas sombras

e faça meu corpo te encontrar.

Menina dos olhos de fantasia

me veja como o seu destino

e deixa eu te olhar como o meu.

E se a melodia te fizer cantar,

inventando palavras doces,

com histórias de romances,

lembre que a canção do amor

começa no silêncio de um beijo.

Álvaro  Bastos

O Silêncio

Alex Lashkevich

Convivência entre o poeta e o leitor, só no silêncio da leitura a sós. A sós, os dois. Isto é, livro e leitor. Este não quer saber de terceiros, não quer que interpretem, que cantem, que dancem um poema. O verdadeiro amador de poemas ama em silêncio...

Mário Quintana 

Entre um instante e outro, entre o passado e o futuro, a vaguidão branca do intervalo. Vazio como a distância de um minuto a outro no círculo do relógio. O fundo dos acontecimentos erguendo-se calado e morto, um pouco da eternidade.
Apenas um segundo quieto talvez separando um trecho da vida ao seguinte. Nem um segundo, não pôde contá-lo em tempo, porém longo como uma linha reta infinita. Profundo, vindo de longe, — um pássaro negro, um ponto crescendo do horizonte, aproximando-se da consciência como uma bola arremessada do fim para o princípio. E explodindo diante dos olhos perplexos em essência de silêncio. Deixando depois de si o intervalo perfeito como um único som vibrando no ar. Renascer depois, guardar a memória estranha do intervalo, sem saber como misturá-lo à vida. Carregar para sempre o pequeno ponto vazio — deslumbrado e virgem, demasiado fugaz para se deixar desvendar.
Joana sentiu-o enquanto atravessava o pequeno jardim de Lídia, ignorando aonde iria, sabendo apenas que deixava atrás de si tudo o que vivera. Quando fechou o portãozinho, afastou-se de Lídia, de Otávio, e, de novo sozinha em si mesma, caminhava .
Um começo de tempestade acalmara e o ar fresco circulava docemente. Subiu de novo o morro e seu coração ainda batia sem ritmo. Procurava a paz daqueles caminhos àquela hora, entre a tarde e a noite, uma cigarra invisível sussurrando o mesmo canto. Os velhos muros úmidos em ruína, invadidos de heras e trepadeiras sensíveis ao vento. Parou e sem os seus passos ouvia o silêncio mover-se. Só seu corpo perturbava aquela serenidade. Imaginava-a sem sua presença e adivinhava a frescura que deveriam ter aquelas coisas mortas misturadas às outras, fragilmente vivas como no início da criação.
As altas casas fechadas, recolhidas como torres. Chegava-se a um dos casarões por uma longa rua sombria e quieta, o fim do mundo. Apenas junto dele enxergava-se um declive, o nascimento de outra rua e compreendia-se que não era o fim. O casarão baixo e largo, os vidros quebrados, as venezianas cerradas, cobertas de poeira. Conhecia bem aquele jardim onde se misturavam fofos tufos de erva, rosas vermelhas, velhas latas enferrujadas. Sob os jasmineiros em flor encontraria os jornais desbotados, pedaços de madeira úmida de antigos enxertos. Entre as árvores pesadas e envelhecidas os pardais e os pombos beliscando desde sempre o chão. Um passarinho pousava do voo, passeava pelos arredores até sumir-se numa das moitas. O casarão orgulhoso e doce em seus escombros. Morrer ali. Àquela casa só se podia chegar quando viesse o fim. Morrer naquela terra úmida tão boa para receber um corpo morto. Mas não era morte o que ela queria, tinha medo também.
[...]

Clarice Lispector

Leitura Dinâmica

Essa tão badalada novidade da leitura dinâmica é muito, muito antiga...
Quem a inventou foi o vento, o único que a sabe praticar de verdade. Inveterado leitor de tabuletas, ele não salta uma só que seja, não perde nenhuma delas. Lê e passa, que o seu destino é passar, mas guarda uma lembrança vertiginosa de todas, das vermelhas, das de azul mais forte, das verdes em todos os tons, sem esquecer, ó Van Gogh, as tabuletas amarelas...
Porque a maior dor do vento é não ser colorido.
Sabes? Perpassa no vento a alma dos pintores mortos, procurando captar, levar (para onde?) das cores deste mundo.
Que este mundo pode ser que não preste, mas é tão bom de olhar!

Mário Quintana

ANIMA MCKERTCHER 

um riso sem um

rosto(um olhar

sem um eu)

cuida

do(não to

que)ou

desaparec

erá semru

ído(na doce

terra)&

ninguém

(inclusive nós

mesmos)

relem

brará

(por uma fra

ção de

um mo

mento)onde

o que como

quando

por que qual

quem

(ou qualquer coisa)

e.e. cummings

( tradução: Augusto de Campos )

Andrei Markin 

Cumprias distâncias em mim.

Madrugada não alcançaria.

Venho de tua lonjura, os braços eram remos

no barco e aço da âncora.

Acostumado à extensão das raízes,

não sobrevivo no vaso dos pés.

Passei a vida aprendendo a respeitar teu espaço.

Como povoá-lo após tua partida?

Fabrício Carpinejar

O que há em mim é sobretudo cansaço -

Não disto nem daquilo,

Nem sequer de tudo ou de nada:

Cansaço assim mesmo, ele mesmo,

Cansaço.

A sutileza das sensações inúteis,

As paixões violentas por coisa nenhuma,

Os amores intensos por o suposto em alguém,

Essas coisas todas -

Essas e o que falta nelas eternamente -;

Tudo isso faz um cansaço,

Este cansaço,

Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,

Há sem dúvida quem deseje o impossível,

Há sem dúvida quem não queira nada -

Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:

Porque eu amo infinitamente o finito,

Porque eu desejo impossivelmente o possível,

Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,

Ou até se não puder ser...

E o resultado?

Para eles a vida vivida ou sonhada,

Para eles o sonho sonhado ou vivido,

Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...

Para mim só um grande, um profundo,

E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,

Um supremíssimo cansaço,

Íssimo, íssimo, íssimo,

Cansaço...

Álvaro de Campos

O jogo das interrogações

Arte by Ginette Beaulieu

Pergunto-te o que é o amor? E tu

dizes-me que o amor é perguntar-se por ele, e é

a dúvida que entra nessa pergunta

a que me dás a resposta, e a certeza

com que devolves a minha dúvida.

Acredito em ti. Nem o amor permitiria

outra coisa, nem conheço outra fé capaz de

misturar dúvidas e certeza, ou se haverá

mãos mais hábeis do que as tuas para

fazer essa alquimia de corpo e alma.

Tenho então de saber que não pode ser

senão assim. A crença no teu amor só pode nascer

do meu amor; e se trocamos perguntas e

respostas, como trocamos sentimentos e olhares,

é porque o amor é um jogo de interrogações.

Afinal, dizes-me, sabias o que é o amor? E

eu respondo que não conheço as regras desse

jogo; que és tu quem tem as peças e o tabuleiro

onde nos procuramos, mesmo que já nos tenhamos

encontrado, no abraço em que tudo acaba e começa.

Gosto destes jogos em que já se sabe quem

vai ganhar. Eu ou tu? qual das peças

avançará primeiro? Pouco importa, no fundo. A

minha dúvida nasce da tua certeza, como a

resposta que me dás é esta dúvida que te devolvo.

Nuno Júdice

Este é o Prólogo

Deixaria neste livro

toda minha alma.

Este livro que viu

as paisagens comigo

e viveu horas santas.

Que compaixão dos livros

que nos enchem as mãos

de rosas e de estrelas

e lentamente passam!

Que tristeza tão funda

é mirar os retábulos

de dores e de penas

que um coração levanta!

Ver passar os espectros

de vidas que se apagam,

ver o homem despido

em Pégaso sem asas.

Ver a vida e a morte,

a síntese do mundo,

que em espaços profundos

se miram e se abraçam.

Um livro de poemas

é o outono morto:

os versos são as folhas

negras em terras brancas,

e a voz que os lê

é o sopro do vento

que lhes mete nos peitos

— entranháveis distâncias. —

O poeta é uma árvore

com frutos de tristeza

e com folhas murchadas

de chorar o que ama.

O poeta é o médium

da Natureza-mãe

que explica sua grandeza

por meio das palavras.

O poeta compreende

todo o incompreensível,

e as coisas que se odeiam,

ele, amigas as chama.

Sabe ele que as veredas

são todas impossíveis

e por isso de noite

vai por elas com calma.

Nos livros seus de versos,

entre rosas de sangue,

vão passando as tristonhas

e eternas caravanas,

que fizeram ao poeta

quando chora nas tardes,

rodeado e cingido

por seus próprios fantasmas.

Poesia, amargura,

mel celeste que mana

de um favo invisível

que as almas fabricam.

Poesia, o impossível

feito possível. Harpa

que tem em vez de cordas

chamas e corações.

Poesia é a vida

que cruzamos com ânsia,

esperando o que leva

nossa barca sem rumo.

Livros doces de versos

são os astros que passam

pelo silêncio mudo

para o reino do Nada,

escrevendo no céu

as estrofes de prata.

Oh! que penas tão fundas

e nunca aliviadas,

as vozes dolorosas

que os poetas cantam!

Deixaria no livro

neste toda a minha alma...

Federico García Lorca
( tradução: William Agel de Melo )

Nietzche, O anticristo

Não nos deixemos enganar: os grandes espíritos são céticos. (...) A força, a liberdade que emana da força e da plenitude do espírito é demonstrada pelo ceticismo. No tocante a tudo o que é princípio de valor e não-valor, os homens de convicções não podem ser levados em conta. As convicções são prisões. Não se vê longe o bastante, não se vê por baixo delas; mas, para poder falar de valor e não-valor, há que ver por baixo de si, atrás de si, quinhentas convicções... Um espírito que quer ser grandioso, que quer ter meios para isso, é necessariamente cético. A liberdade relativa a toda espécie de convicções pertence à força, saber olhar livremente... A grande paixão, o fundo e o poder do seu ser, por mais esclarecido e despótico que seja, põe todo o seu intelecto a seu serviço; elimina a hesitação; proporciona-lhe a coragem até para meios ímpios; permite-lhe convicção. A grande paixão precisa de e usa convicções, não se submete a elas – sabe-se soberana. Inversamente: a necessidade de fé, de algo não condicionado pelo sim e pelo não, o carlylismo, se me desculpam o termo, é uma necessidade da fraqueza. O homem de fé, o “crente” de toda espécie, é necessariamente um homem dependente – alguém que não se considera como fim, que em geral não pode por si produzir fins. O “crente” não pertence a si mesmo, pode apenas ser meio, deve ser consumido, tem necessidade de alguém que o consuma. Seu instinto presta a maior honra a uma moral de alienação de si: tudo o persuade desta moral – a sua sagacidade, a sua experiência, a sua vaidade. Toda espécie de fé é, por si mesma, uma expressão de alienação de si... (...)

Nietzche, O anticristo

Mário Quintana

Do novo ídolo

“Ainda em algumas partes há povos e rebanhos; mas entre nós, irmãos, entre nós há Estados.

Estados? Que é isso? Vamos! Abri os ouvidos, porque vos vou falar da morte dos povos.

Estado chama-se o mais frio dos monstros. Mente também friamente, e eis que mentira rasteira sai da sua boca: “Eu, o Estado, sou o Povo”.

É uma mentira! Os que criaram os povos e suspenderam sobre eles uma fé e um amor, esses eram criadores: serviam a vida.

Os que armam laços ao maior número e chamam a isso um Estado são destruidores; suspendem sobre si uma espada e mil apetites.

Onde há ainda povo não se compreende o Estado que é detestado como uma transgressão aos costumes e às leis.

Eu vos dou este sinal: cada povo fala uma língua do bem e do mal, que o vizinho não compreende. Inventou a sua língua para os seus costumes e as suas leis.

Mas o Estado mente em todas as línguas do bem e do mal, e em tudo quanto diz mente, tudo quanto tem roubou-o.

Tudo nele é falso; morde com dentes roubados. Até as suas entranhas são falsas.

Uma confusão das línguas do bem e do mal: é este o sinal do Estado. Na Verdade, o que este sinal indica é a vontade da morte; está chamando os pregadores da morte.

Vêm ao mundo homens demais, para os supérfluos inventou-se o Estado!

Vede como ele atrai os supérfluos! Como os engole, como os mastiga e remastiga!

“Na terra nada há maior do que eu; eu sou o dedo ordenador de Deus” — assim grita o monstro. E não são só os que têm orelhas compridas e vista curta que caem de joelhos!

Ai! também em vossas almas grandes murmuram as suas sombrias mentiras! Aí eles advinham os corações ricos que gostam de se prodigalizar!

Sim; adivinha-vos a vós também, vencedores do antigo Deus. Saistes rendido do combate, e agora a vossa fadiga ainda serve ao novo ídolo!

Ele queria rodear-se de heróis e homens respeitáveis. A este frio monstro agrada-lhe acalentar-se ao sol da pura consciência.

A vós outros quer ele dar tudo, se adorardes. Assim compra o brilho da vossa virtude e o altivo olhar dos vossos olhos.

Convosco quer atrair os supérfluos! Sim; inventou com isso uma artimanha infernal, um corcel de morte, ajaezado com adorno brilhante das honras divinas.

Inventou para o grande número uma morte que se preza de ser vida, uma servidão à medida do desejo de todos os pregadores da morte.

O Estado é onde todos bebem veneno, os bons e os maus; onde todos se perdem a si mesmos, os bons e os maus; onde o lento suicídio de todos se chama “a vida”.

Vede, pois, esses supérfluos! Roubam as obras dos inventores e os tesouros dos sábios; chamam a civilização ao seu latrocínio, e tudo para eles são doenças e contratempo.

Vede, pois, esses supérfluos. Estão sempre doentes; expelem a bilis, e a isso chamam periódicos. Devoram-se e nem sequer se podem dirigir.

Vede, pois, esses adquirem riquezas, e fazem-se mais pobres. Querem o poder, esses ineptos, e primeiro de tudo o palanquim do poder: muito dinheiro!

Vede trepar esses ágeis macacos! Trepam uns sobre os outros e arrastam-se para o lodo e para o abismo.

Todos querem abeirar-se do trono; é a sua loucura — como se a felicidade estivesse no trono! — Freqüentemente também o trono está no lodo.

Para mim todos eles são doidos e macacos trepadores e buliçosos. O seu ídolo, esse frio monstro, cheira mal; todos eles, esses idólatras, cheiram mal.

Meus irmãos, quereis por agora afogar-vos na exalação de suas bocas e de seus apetites? Antes disso, arrancai as janelas e saltai para o ar livre!

Evitai o mau cheiro! Afastai-vos da idolatria dos supérfluos.

Evitai o mau cheiro! Afastai-vos do fumo desses sacrifícios humanos!

Ainda agora o mundo é livre para as almas grandes. Para os que vivem solitários ou aos pares ainda há muitos sítios vagos onde se aspira a fragrância dos mares silenciosos.

Ainda têm franca uma vida livre as almas grandes. Na verdade, quem pouco possui tanto menos é possuído. Bendita seja a nobreza!

Além onde acaba o Estado começa o homem que não é supérfluo; começa o canto dos que são necessários, a melodia única e insubstituível.

Além, onde acaba o Estado... olhai, meus irmãos! Não vedes o arco-iris e a ponte do Super-homem?”

Assim falou Zaratustra


Friedrich Nietzsche, Assim falou Zaratustra

Um grande amor

Um grande amor não cabe em nenhum verso,

como a vida não cabe num jardim,

como não cabe Deus no Universo

nem o meu coração dentro de mim.

A noite é mais pequena do que o luar,

e é mais vasto o perfume do que a flor.

É a onda mais alta do que o mar.

Não cabe em nenhum verso um grande amor.

Dizer em verso aquilo que se pensa,

ideia de poeta, ideia louca.

Não é bastante a frase mais extensa,

diz mais o beijo do que diz a boca.

Ninguém deve contar o seu segredo.

Versos de amor, só se os fizer assim:

como os pássaros cantam no arvoredo,

como as flores se beijam no jardim.

Que verso incomparável, infinito,

feito de sol, de misterioso brilho,

poderia dizer o que, num grito,

diz a mulher quando lhe nasce um filho?

E quando sobre nós desce a tristeza,

como desce a penumbra sobre o dia,

uma lágrima triste e sem beleza,

diz mais do que a palavra nua e fria.

Redondilha de amor... Para fazê-la,

desse-me Deus a tinta do luar,

a candeia suspensa de uma estrela

e o tinteiro vastíssimo do mar

Fernanda de Castro 

Arthur Braginsky

Herdei uns olhos claros, sem pecado,

toda uma tradição, todo um passado,

de inocência, de amor e de perdão.

Um desejo de paz, de vida calma,

uma alma capaz de só ser alma,

E um doloroso, humano coração.

Fernanda de Castro

Eu não voltarei

carlos-oviedo

Eu não voltarei. E a noite

morna, serena, calada,

adormecerá tudo, sob

sua lua solitária.

Meu corpo estará ausente,

e pela janela alta

entrará a brisa fresca

a perguntar por minha alma.

Ignoro se alguém me aguarda

de ausência tão prolongada,

ou beija a minha lembrança

entre carícias e lágrimas.

Mas haverá estrelas, flores

e suspiros e esperanças,

e amor nas alamedas,

sob a sombra das ramagens.

E tocará esse piano

como nesta noite plácida,

não havendo quem o escute,

a pensar, nesta varanda.

Juan Ramón Jiménez

Rosas vermelhas

by  roman de blas

Gemem as pombas cor de linho uma saudade infinda, dentro da noite.

No céu distante e curvo, choram as estrelas o pranto da

madrugada, e a lua, cor de neve, canta em surdina no leque das palmeiras...

— Por que partiste?

Vem, doce amiga, vem coroar-te de rosas, rosas vermelhas, purpurinas,

rosas cor de carne de coração

Vem, que minha tenda enflora-te a vida com rosas de Shiraz,

trazidas, só para ti, de longe, muito longe...

Vês?

Dormem na distância, sob a luz verde dos astros, os rebanhos de EI Rei...

Esta é a hora em que os pastores descobrem as morenas perfumadas...

- Vem!

Sentiremos, febris, na púrpura dos lábios, a maciez das rosas

e o perfume da noite...

Empunha tua taça de ametista e ouro

e desfolha as pétalas de tua flor,

docemente,

num êxtase sublime...

Virgem morena de Ofir,

há perfumes e licores

e um leito de rosas

para teu corpo de tâmara dourada...

Vem abrir a Fonte do Sonho

de águas cristalinas

ao beduino que morre de amor,

sozinho,

nos caminhos apagados do deserto,

onde só medram cardos e espinhos.

M. de Monte Maggiore

Canção da Primavera

the-spirit-of-spring- Öl auf Leinwand

Primavera cruza o rio

Cruza o sonho que tu sonhas.

Na cidade adormecida

Primavera vem chegando.

Catavento enloqueceu,

Ficou girando, girando.

Em torno do catavento

Dancemos todos em bando.

Dancemos todos, dancemos,

Amadas, Mortos, Amigos,

Dancemos todos até

Não mais saber-se o motivo...

Até que as paineiras tenham

Por sobre os muros florido!

Mário Quintana

O guardador de Rebanhos - XXV

As bolas de sabão que esta criança

Se entretém a largar de uma palhinha

São translucidamente uma filosofia toda.

Claras, inúteis e passageiras como a Natureza,

Amigas dos olhos como as cousas,

São aquilo que são

Com uma precisão redondinha e aérea,

E ninguém, nem mesmo a criança que as deixa,

Pretende que elas são mais do que parecem ser.

Algumas mal se veem no ar lúcido.

São como a brisa que passa e mal toca nas flores

E que só sabemos que passa

Porque qualquer cousa se aligeira em nós

E aceita tudo mais nitidamente.

Alberto Caeiro (heterônimo de Fernando Pessoa) 13/03/1914

carlos-oviedo

Eu

quando olho nos olhos

sei quando uma pessoa

está por dentro

ou está por fora

quem está por fora

não segura

um olhar que demora

de dentro de meu centro

este poema me olha.

Paulo Leminski

Ilidio

Paul Kelley

   Tú querías que yo te dijera

el secreto de la primavera.

   Y yo soy para el secreto

lo mismo que es el abeto.

   Árbol cuyos mil deditos

señalan mil caminitos.

   Nunca te diré, amor mío,

por qué corre lento el río.

   Pero pondré en mi voz estancada

el cielo ceniza de tu mirada.

   ¡Dame vueltas, morenita!

Ten cuidado con mis hojitas.

   Dame más vueltas alrededor,

jugando a la noria del amor.

   ¡Ay! No puedo decirte, aunque quisiera,

el secreto de la primavera.


Federico García Lorca

Versos escritos n'água

Os poucos versos que aí vão,

Em lugar de outros é que os ponho.

Tu que me lês, deixo ao teu sonho

Imaginar como serão.

Neles porás tua tristeza

Ou bem teu júbilo, e, talvez,

Lhes acharás, tu que me lês,

Alguma sombra de beleza...

Quem os ouviu não os amou.

Meus pobres versos comovidos!

Por isso fiquem esquecidos

Onde o mau vento os atirou.

Manuel Bandeira

Instinto

imagem: Ian Sanderson

"Se eu latir com raiva pra pessoa que passar por mim, é que eu sei o cheiro verdadeiro que se esconde por trás do perfume caro que ela usa.

 rogério rothje 

Charles Amable Lenoir 

Está tão puro já meu coração,

que é o mesmo que morra

ou cante.

Juan Ramón Jiménez

No meio do caminho

No meio do caminho tinha uma pedra

tinha uma pedra no meio do caminho

tinha uma pedra

no meio do caminho tinha uma pedra.

Nunca me esquecerei desse acontecimento

na vida de minhas retinas tão fatigadas.

Nunca me esquecerei que no meio do caminho

tinha uma pedra

tinha uma pedra no meio do caminho

no meio do caminho tinha uma pedra.

Carlos Drummond de Andrade 

Giorgio Dante

"Aqui, há uma pequena sacada, a porta está aberta e posso ver as luzes dos carros na Harbor Freeway sul, nunca param, o rolar das luzes, sem parar. Todas aquelas pessoas. O que estão fazendo? O que estão pensando? Todos nós vamos morrer, que circo! Só isso deveria fazer com que amássemos uns aos outros, mas não faz. Somos aterrorizados e esmagados pelas trivialidades, somos devorados por nada.
Continue, Mahler! Você fez com que esta fosse uma noite maravilhosa. Não pare, filho da puta! Não pare."


 Charles Bukowski em "O capitão saiu para o almoço e os marinheiros tomaram conta do navio".

Liberdade

Daniel F.Gerhartz

O poema é

a liberdade

Um poema não se programa

porém a disciplina

- sílaba por sílaba -

o acompanha

Sílaba por sílaba

o poema emerge

- como se os deuses o dessem

o fazemos.

Sophia de Mello Breyner Andresen, in "O Nome das Coisas" 

O meu primeiro amor e eu sentávamos numa pedra

Que havia num terreno baldio entre as nossas casas.

Falávamos de coisas bobas, isto é, que a gente achava

bobas como qualquer troca de confidências entre crianças

de cinco anos. Crianças...

Parecia que entre um e outro nem havia ainda separação

de sexos a não ser o azul imenso dos olhos dela,

Olhos que eu não encontrava em ninguém mais,

Nem no cachorro e no gato da casa, que tinham apenas a

mesma fidelidade sem compromisso e a mesma animal - ou

celestial - inocência, porque o azul dos olhos dela tornava

mais azul o céu:

Não, não importava as coisas bobas que diséssemos.

Éramos um desejo de estar perto, tão perto que não havia

ali apenas duas encantadas criaturas mas um único amor

sentado sobre uma tosca pedra.

Mário Quintana

A carta da paixão

Esta mão que escreve a ardente melancolia

da idade

é a mesma que se move entre as nascenças da cabeça,

que à imagem do mundo aberta de têmpora

a têmpora

ateia a sumptuosidade do coração. A demência lavra

a sua queimadura desde os seus recessos negros

onde se formam

as estações até ao cimo,

nas sedas que se escoam com a largura

fluvial

da luz e a espuma, ou da noite e as nebulosas

e o silêncio todo branco.

Os dedos.

A montanha desloca-se sobre o coração que se alumia: a língua

alumia-se: O mel escurece dentro da veia

jugular talhando

a garganta. Nesta mão que escreve afunda-se

a lua, e de alto a baixo, em tuas grutas

obscuras, essa lua

tece as ramas de um sangue mais salgado

e profundo. E o marfim amadurece na terra

como uma constelação. O dia leva-o, a noite

traz para junto da cabeça: essa raiz de osso

vivo. A idade que escrevo

escreve-se

num braço fincado em ti, uma veia

dentro

da tua árvore. Ou um filão ardido de ponto a ponta

da figura cavada

no espelho. Ou ainda a fenda

na fronte por onde começa a estrela animal.

Queima-te a espaçosa

desarrumação das imagens. E trabalha em ti

o suspiro do sangue curvo, um alimento

violento cheio

da luz entrançada na terra. As mãos carregam a força

desde a raiz

dos braços a força

manobra os dedos ao escrever da idade, uma labareda

fechada, a límpida

ferida que me atravessa desde essa tua leveza

sombria como uma dança até

ao poder com que te toco. A mudança. Nenhuma

estação é lenta quando te acrescentas na desordem, nenhum

astro

é tao feroz agarrando toda a cama. Os poros

do teu vestido.

As palavras que escrevo correndo

entre a limalha. A tua boca como um buraco luminoso,

arterial.

E o grande lugar anatômico em que pulsas como um lençol lavrado.

A paixão é voraz, o silêncio

alimenta-se

fixamente de mel envenenado. E eu escrevo-te

toda

no cometa que te envolve as ancas como um beijo.

Os dias côncavos, os quartos alagados, as noites que crescem

nos quartos.

É de ouro a paisagem que nasce: eu torço-a

entre os braços. E há roupas vivas, o imóvel

relâmpago das frutas. O incêndio atrás das noites corta

pelo meio

o abraço da nossa morte. Os fulcros das caras

um pouco loucas

engolfadas, entre as mãos sumptuosas.

A doçura mata.

A luz salta às golfadas.

A terra é alta.

Tu és o nó de sangue que me sufoca.

Dormes na minha insônia como o aroma entre os tendões

da madeira fria. És uma faca cravada na minha

vida secreta. E como estrelas

duplas

consanguíneas, luzimos de um para o outro

nas trevas.

Herberto Helder

O enamorado da vida

Michel & Inessa Garmash

Eu sou um enamorado da Vida!

Para sentir melhor o céu na minha casa,

Plantei a minha casa entre o mar e a montanha.

Se as ondas vêm rugir a meus pés, a horas mortas,

A lua desce a mim numa carícia estranha.

Bebo as estrelas de mais perto... Abraço

Todo o corpo do céu num simples movimento.

E, quando chove, sinto a torrente das chuvas

Trazendo da montanha, em seu penacho de águas,

Frondes, ninhos, calhaus e pássaros ao vento.

Eu sou um enamorado da Vida!

Amo-a por tudo quanto ela me pode dar:

A água fresca da fonte, a carícia da sombra,

E até a calma silenciosa e mansa

Desse crepúsculo que baixa devagar.

Em cada mão de folha a minha boca bebe

O orvalho da manhã como um suave licor.

E abro os pulmões, sorvendo em tudo o que me envolve

Essa onda de volúpia e de êxtase e perfume

Que vem do amor e que me leva para o amor

Eu sou um enamorado da Vida!

Tenho ímpetos de voar, de galgar, de vencer

Colinas, penetrar o coração dos vales,

Relinchando feliz como um potro selvagem

Que solta as crinas no ar para melhor correr;

Ou retesar as asas brancas de gaivota

E atirar-me na fúria incrível das procelas;

Beber em haustos toda a glória do mar alto,

Rolar no bojo dos batéis desarvorados

Ou as asas enxugar no alvo lenço das velas

Vida! Quero viver todas as tuas horas,

As que prendi na mão e as que nunca alcancei.

Ser um pouco de ti no espelho das paisagens

Para, quando morrer, levar dentro dos olhos

A beleza imortal de tudo quanto amei.

Olegário Mariano

Jean-Paul Sartre, A Idade da Razão

Encolheu-se. Desejara desaparecer. Um guarda ergueu o bastão e o táxi parou. Mathieu olhava reto para a frente, mas não via as árvores, olhava para seu amor.
Era amor. Agora era amor. Mathieu pensou: “Que foi que fiz?” cinco minutos antes aquele amor não existia; havia entre ambos um sentimento raro e precioso, sem nome, que não se exprimia por meio de gestos. E eis que ele fizera um gesto, o único que não devia fazer, aliás não o fizera propositadamente, aquilo viera sozinho. Um gesto e aquele amor aparecera diante de Mathieu como um grande objeto importuno e já vulgar. Doravante, Ivich pensaria: “Ele é como os outros”, e, a partir daquele momento, Mathieu amaria Ivich como as demais mulheres que amara.”Que pensará ela?” Ela estava a seu lado, rígida e silenciosa, e entre eles havia o gesto, “tenho horror a que me toquem”, o gesto desajeitado e terno, que já comportava a impalpável obstinação das coisas passadas, “Ela está por conta, me despreza e pensa que sou como os outros. Não era o que eu queria dela”, pensou com desespero. Mas já não conseguia lembrar o que queria antes. Era o amor, simplesmente, com seus desejos simples e suas condutas vulgares, e Mathieu é que o fizera nascer com inteira liberdade. “Não é verdade”, pensou com força, “não a desejo, nunca a desejei.” Mas já sabia que ia desejá-la. Acaba sempre assim. “Olharei suas pernas, seus seios, e um dia...” (...)
O táxi parara. Ivich abriu a porta e desceu. Mathieu não a seguiu imediatamente. Contemplava com espanto aquele amor novinho em folha, e já velho, aquele amor de homem casado, envergonhado e matreiro, humilhante para ela, humilhado de antemão, ele já o acolhia como uma fatalidade. Desceu afinal, pagou e alcançou Ivich, que o esperava à entrada. Se ao menos ela pudesse esquecer. Deitou-lhe um olhar furtivo e achou que ela tinha uma expressão dura. “Na melhor das hipóteses”, pensou, “alguma coisa acabou entre nós.” Mas não tinha vontade de evitar amá-la. Entraram na exposição sem trocar palavra.

Jean-Paul Sartre, A Idade da Razão

A time when dreams come true by Arsen Kurbanov

Somewhere over the rainbown

Somewhere over the rainbow

Way up high

And the dreams that you dreamed of

Once in a lullaby

Somewhere over the rainbow

Blue birds fly

And the dreams that you dreamed of

Dreams really do come true

Someday I'll wish upon a star

Wake up where the clouds are far behind me

Where trouble melts like lemon drops

High above the chimney top thats where

You'll find me

Somewhere over the rainbow

Blue birds fly

And the dreams that you dare to, oh why, oh why can't I?

Someday I'll wish upon a star

Wake up where the clouds are far behind me

Where trouble melts like lemon drops

High above the chimney top thats where

You'll find me

Oh somewhere over the rainbow

Blue birds fly

And the dreams that you dare to, oh why, oh why can't I?

http://www.youtube.com/watch?v=aVhepGj21Bw&feature=player_embedded

Mancha

Delphin Enjolras

Para reproduzir o donaire sem-par

Desse alvo rosto e desse irônico sorriso

Que desconcerta e prende e atrai, fora preciso

A mestria de Helleu, de Boldini ou Besnard;

Luz faiscante malícia ao fundo desse olhar,

E há mais do inferno ali do que do paraíso...

O amor é tão-somente um pretexto de riso

Para esse coração flutuante e singular.

Flor de perfume raro e de esquisito encanto,

Ela zomba dos que (pobres deles!) sem cor

Vão-lhe aos pés ajoelhar ingenuamente... Enquanto

Alguém não lhe magoar a boca de veludo...

E não a fizer ver, por si, que isso de amor

No fundo é amargo e triste e dói mais do que tudo.

Manuel Bandeira

Para Ana C. e Caio e todos nós

Era preciso fazer alguma coisa

pesquisar todas as malhas dos signos

os mapas, os índicos até achar

era preciso estudar

atentamente os orixás

a possibilidade de viajar

tentar o mar

era preciso

escutar Keith Jarret suavemente

sem se afogar

um som, um meio tom, um quadro na parede

luz de neon, e abrir um verde escandaloso na parede

paisagem que não se vê.

Por que você?

por que não qualquer um de nós que já tentamos tudo

que nos drogamos profundamente conscientes

perdidos no urbano da cidade

os olhos úmidos, a sensibilidade

de um nervo exposto, nos sentimos

metade depois.

Quem sabe os astros, as ondas de energia, as coincidências

os voos interplanetários, uma ideia de resistência

uma coisa meio Blade Runner em volta

a gente de saco cheio de John Travolta

tentando achar a porta de saída

Nos vestimos de branco, tentamos escapar

com alternativas, chás naturais, respostas no I Ching

dança, poesia, artes marciais

andróides, liberdade, ecologia

músculos, danger, punk, micros, Nova York

toda ideologia é sempre tão contraditória

talvez a salvação viesse em naves espaciais

atari, eletrochoque ou a própria loucura

talvez saber chorar ajude muito.

Era preciso rever o lugar da emoção

o sexo, essa coisa delirante

escrever um relatório hite do avesso

que falasse de telefonemas noturnos, insônia

Metal pesado

Você devia ter se segurado em alguma coisa

uma moda, um discuso, uma ideia de si mesma

- uma paixão que fosse -

qualquer coisa

um mito, um guru, uma política

uma revolução, uma mentira

sei lá, alguma coisa pra se agarrar

talvez uma amiga como ela

um patamar

alguma coisa

antes de cair devagar

pela janela.

Bruna Lombard

in "O perigo do dragão"

steve hanks

Nesta última tarde em que respiro

A justa luz que nasce das palavras

E no largo horizonte se dissipa

Quantos segredos únicos, precisos,

E que altiva promessa fica ardendo

Na ausência interminável do teu rosto.

Pois não posso dizer sequer que te amei nunca

Senão em cada gesto e pensamento

E dentro destes vagos vãos poemas;

E já todos me ensinam em linguagem simples

Que somos mera fábula, obscuramente

Inventada na rima de um qualquer

Cantor sem voz batendo o teclado;

Desta falta de tempo, sorte , e jeito,

Se faz noutro futuro o nosso encontro.

António Franco Alexandre

Art by Chelin Sanjuan

Elzbieta Mozyro

A imagem já nasceu perdida:

podia ser caminho

podia ser varanda

podia ser cidade com todas as janelas

ou quem sabe rua nítida com as pedras pelo chão

Era um sonho mas não era

a imagem me chamando

e eu tinha que ir e ia

mas onde era, e o que era

eu nunca podia saber não

Moça de sina de sombra

fui seguindo aquelas pistas

perseguindo aquele sonho

que depois não era sonho

nem era vida real:

Era mais um pesadelo que gruda na idéia da gente

e a cidade avarandada ficou logo toda escura

e a idéia de poesia virou só tristeza

a nitidez virou desfoque

e a rua se fechou pra mim

Não tem mais sonho nem poesia

nem tem mais aonde ir

O meu caminho é sem ida

Esse lugar que eu não encontro

deve ser o que chamam vida.

Maria Rezende

Segue o teu destino

 by AllanRBanks

Segue o teu destino,

Rega as tuas plantas,

Ama as tuas rosas.

O resto é a sombra

De árvores alheias.

A realidade

Sempre é mais ou menos

Do que nós queremos.

Só nós somos sempre

Iguais a nós-próprios.

Suave é viver só.

Grande e nobre é sempre

Viver simplesmente.

Deixa a dor nas aras

Como ex-voto aos deuses.

Vê de longe a vida.

Nunca a interrogues.

Ela nada pode

Dizer-te. A resposta

Está além dos deuses.

Mas serenamente

Imita o Olimpo

No teu coração.

Os deuses são deuses

Porque não se pensam.

Ricardo Reis

Taedium Vitae

This paltry age's gaudy livery,

To let each base hand filch my treasury,

To mesh my soul within a woman's hair,

And be mere Fortune's lackeyed groom, -I swear

I love it not! these things are less to me

Than the thin foam that frets upon the sea,

Less than the thistledown of summer air

Which hath no seed: better to stand aloof

Far from these slanderous fools who mock my life

Knowing me not, better the lowliest roof

Fit for the meanest hind to sojourn in,

Than to go back to that hoarse cave of strife

Where my white soul first kissed the mouth of sin.

Oscar Wilde