Na tua boca cantou subitamente uma voz

Nelina Trubach-Moshnikova 

Na tua boca cantou subitamente uma voz

E, ao dizeres o meu nome na rede de um abraço,

o rio que outrora bordava o campo emudeceu

com as suas pedras lisas. Então, foi possível

ouvir o vento soprar nas asas das borboletas

e os lagartos recolherem-se nos veios dos muros

e o sol ferir-se nos espinhos das roseiras.

Sobre a colina quente passou uma nuvem

e uma ave poisou, perplexa, no fio do horizonte -

por um instante, o dia mostrou as suas pálpebras tristes;

e, na brancura cega desse entardecer, a tua mão

escorregou pela inclinação do sol e veio contar

as sombras de um decote.

São assim as mais pequenas histórias do mundo.

Maria do Rosário Pedreira

Brinde

Nada, esta espuma, virgem verso

A não designar mais que a copa;

Ao longe se afoga uma tropa

De sereias vária ao inverso.

Navegamos, ó meus fraternos

Amigos, eu já sobre a popa

Vós a proa em pompa que topa

A onda de raios e de invernos;

Uma embriaguez me faz arauto,

Sem medo ao jogo do mar alto,

Para erguer, de pé, este brinde

Solitude, recife, estrela

A não importa o que há no fim de

um branco afã de nossa vela.

 Stéphane Mallarmé

As palavras aproximam:

prendem-soltam

são montanhas de espuma

que se faz-desfaz

na areia da fala

Soltam freios

abrem clareiras no medo

fazem pausa na aflição

Ou então não:

matam

afogam

separam definitivamente

Amando muito muito

ficamos sem palavras

Ana Hatherly

 Svetlana Melik-Nubarova

Há quem procure o padre, outros refugiam-se na poesia, eu procuro os meus amigos.

Virgínia Woolf

Papoulas de julho

Papoulas pequeninas, pequeninas chamas do inferno,

Vocês não fazem nada de mal?

Bruxuleiam. Não posso pegá-las.

Ponho as mãos entre as chamas. Sem queimar.

E me exaure olhá-las

Bruxuleando, vermelho vivo e rugoso como mucosa de uma boca.

Uma boca em hemorragia.

Babados hemorrágicos!

Há fumaças impalpáveis para mim.

Onde os teus narcóticos, tuas nauseantes cápsulas?

Ai se eu sangrasse ou dormisse! —

Se minha boca desposasse uma ferida assim!

Ou seus extratos levigassem a mim nessa cápsula de vidro,

Entorpecendo e aquietando.

Mas sem cor. Sem cor.

Sylvia Plath

Enivrez-vous!

fabian perez

 Il faut être toujours ivre, tout est là ; c'est l'unique question. Pour ne pas sentir l'horrible fardeau du temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? De vin, de poésie, ou de vertu à votre guise, mais enivrez-vous!
Et si quelquefois, sur les marches d'un palais, sur l'herbe verte d'un fossé, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l'étoile, à l'oiseau, à l'horloge; à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est. Et le vent, la vague, l'étoile, l'oiseau, l'horloge, vous répondront, il est l'heure de s'enivrer ; pour ne pas être les esclaves martyrisés du temps, enivrez-vous, enivrez-vous sans cesse de vin, de poésie, de vertu, à votre guise.


Charles Baudelaire, Petits Poèmes en Prose

Embriagai-vos!

Nada mais conta. Para não sentir o horrível fardo do Tempo que esmaga os vossos ombros e vos faz pender para a terra, deveis embriagar-vos sem tréguas.

Mas de quê? De vinho de poesia ou de virtude, à vossa escolha. Mas embriagai-vos.

E, se algumas vezes, nos degraus de um palácio, na erva verde de uma vala, na solidão baça do vosso quarto, acordais, já diminuída ou desaparecida a embriaguez, perguntai ao vento, à vaga , à estrela, à ave, ao relógio ,a tudo o que foge, a tudo o que canta, a tudo o que fala, perguntai que horas são; e o vento, a vaga, a estrela, a ave, o relógio, vos responderão :"são horas de vos embriagardes! Para não serdes os escravos martirizados do Tempo, embriagai-vos sem cessar! De vinho, de poesia ou de virtude, à vossa escolha!

Sobre o Amor

 Ainda que eu falasse as línguas dos homens e dos anjos,

e não tivesse o amor,

seria como o metal que soa ou como o sino que tange;

E ainda que tivesse o dom da profecia,

e conhecesse todos os mistérios e toda a ciência

e ainda que eu tivesse toda a fé,

de modo a remover montanhas,

e não tivesse amor,

nada seria.

E ainda que distribuísse toda a minha fortuna para sustento dos pobres,

e ainda que entregasse o meu corpo para ser queimado,

e não tivesse amor,

nada disso me aproveitaria.

O amor é sofredor, é benigno;

o amor não é invejoso;

o amor não trata com leviandade,

não se ensoberbece.

Não se porta com indecência,

não busca os seus interesses,

não se irrita,

não desconfia;

Não folga com a injustiça,

mas folga com a verdade.

Tudo sofre, tudo crê,

tudo espera,

tudo suporta.

O amor nunca falha;

mas havendo profecias, serão aniquiladas;

havendo línguas, cessarão;

havendo ciência, desaparecerá.

Porque, em parte, conhecemos,

e em parte profetizamos;

Mas quando vier o que é perfeito,

então o que é em parte será aniquilado

Quando eu era menino, falava como menino,

sentia como menino,

discorria como menino,

mas, logo que cheguei a ser homem,

acabei com as coisas de menino.

Porque agora vemos por espelho em enigma,

mas então veremos face a face;

agora conheço em parte,

mas então conhecerei como também sou conhecido.

Agora, pois, permaneça a fé,

a esperança

e o amor,

mas o maior destes é o amor.

[S. Paulo ,1ª Epístola aos Coríntios]

O que é isto – filosofia?

Os pensadores gregos, Platão e Aristóteles, chamaram a atenção para o fato de que a filosofia e o filosofar fazem parte de uma dimensão do homem, que designamos dis-posição (no sentido de uma tonalidade afetiva que os harmoniza e nos convoca um apelo).

Platão diz: "É verdadeiramente de um filósofo este páthos – o espanto; pois não há outra origem imperante da filosofia que este".

O espanto é, enquanto páthos, a arkhé da filosofia. Devemos compreender, em pleno sentido, a palavra grega arkhé. Designa aquilo de onde algo surge. Mas este "de onde" não é deixado para trás no surgir; antes, a arkhé torna-se aquilo que é expresso pelo verbo arhein, que impera. O páthos do espanto não está simplesmente no começo da filosofia, como, por exemplo, o lavar das mãos precede a operação do cirurgião. O espanto carrega a filosofia e impera em seu interior.

Aristóteles diz o mesmo: "Pelo espanto os homens chegam agora e chegaram antigamente à origem imperante do filosofar" (àquilo de onde nasce o filosofar e que constantemente determina sua marcha).

Seria muito superficial e, sobretudo, uma atitude mental pouco grega se quiséssemos pensar que Platão e Aristóteles apenas constatam que o espanto é a causa do filosofar. Se esta fosse a opinião deles, então diriam; um belo dia os homens se espantam, a saber, sobre o ente e sobre o fato de ele ser e de que ele seja. Impelidos por este espanto, começaram eles a filosofar. Tão logo a filosofia se pôs em marcha, tornou-se o espanto supérfluo como impulso, desaparecendo, por isso. Pôde desaparecer já que fora apenas um estímulo. Entretanto: o espanto é arkhé – ele perpassa qualquer passo da filosofia. O espanto é páthos. Traduzimos habitualmente páthos por paixão, turbilhão afetivo. Mas páthos remonta a páskhein, sofrer, aguentar, suportar, tolerar, deixar-se levar por, deixar-se con-vocar por. É ousado, como sempre em tais casos, traduir páthos por dis-posição, palavra com que procuramos expressar uma tonalidade de humor que nos harmoniza e nos con-voca por um apelo. Devemos, todavia, ousar esta tradução porqe só ela nos impede de representarmos páhots psicologicamente no sentido da modernidade. Somente se compreendermos páthos como dis-posição (dis-position) podemos também caracterizar melhor o thaumázen, o espanto. No espanto detemo-no (être em arrêt). É como se retrocedêssemos diante do ente pelo fato de ser e de ser assim e não de outra maneira. O espanto também não se esgota neste retroceder diante do ser do ente, mas o próprio ato de retroceder e manter-se em suspenso é ao mesmo tempo atraído e com o que fascinado por aquilo diante do que recua. Assim o espanto é dis-posição na qual e para a qual o ser do ente se abre. O espanto é a dis-posição em meio à qual estava garantida para os filósofos gregos a correspondência ao ser do ente.

(Heidegger, O que isto -  filosofia?)

Amora

imagem: jjosé ferreira

guardo em mim

o teu aroma mais doce

de uma noite de outono

que ainda não passou

gosto de fruta madura

a molhar meus lábios

nestas longas noites

de espera

Ademir Antonio Bacca

Rotina

Este é o meu número:

telefonem-me.

Este é o sítio

onde passo as tardes:

encontrem-me.

Ou não me telefonem

nem me encontrem

mas pensem em mim

enquanto estiverem a viver.

Pedro Mexia

Tenho o nome de uma flor

Tenho o nome de uma flor

quando me chamas.

Quando me tocas,

nem eu sei

se sou água, rapariga,

ou algum pomar que atravessei.

Eugénio de Andrade

Vem ver-me antes que morra de amor

Vem ver-me antes que morra de amor – o sangue

arrefece dentro do meu corpo e as rosas desbotam

nas minhas mãos. Da minha cama ouço a tempestade

nos continentes; e já quis partir, deixar que o vento

levasse a minha mala por aí; fiz planos de correr mundo

para te esquecer – mas nunca abria a porta.

Vem ver-me enquanto não morro, mas vem de noite –

a luz sublinha a agonia de um rosto e quero que me recordes

como eu podia ter sido. Da minha cama vejo o sol

tatuar as costas do meu país; e já sonhei que o perseguia,

que desenhava o teu nome no veludo da areia e sentia

a vida a pulsar nessa palavra como o músculo tenso

escondido sob a pele – mas depois acordava e não ia.

Vem ver-me antes que morra, mas vem depressa –

os livros resvalam-me do colo e o bolor avança

sobre a roupa. Da minha cama sinto o perfume das folhas

tombadas nos caminhos. O Outono chegou. E o quarto

ficou tão frio de repente. E tu sem vires. Agora

quero deitar-me no tapete de musgo do jardim e ouvir

bater o coração da terra no meu peito. Os vermes

alimentam-se dos sonhos de quem morre. E tu não vens.

Maria do Rosário Pedreira

A sós

Alex Alemany 

A sós

como duas gaivotas

na solidão do céu,

em pleno mar,

sonhando no ar...

A sós,

lado a lado, sem alarde,

como dois pássaros num alto ramo,

ao cair da tarde...

A sós

como duas mãos quando se procuram

e se encontram,

sem voz...

Como eu e tu

quando somos nós

a sós...

JG de Araújo Jorge

Espelho

Alex Alemany

Sou prata e exato. Eu não prejulgo.

O que vejo engulo de imediato

Tal qual é, sem me embaçar de amor ou desgosto.

Não sou cruel, tão somente veraz —

O olho de um deusinho, de quatro cantos.

O tempo todo reflito sobre a parede em frente.

É rosa, com manchas. Fitei-a tanto

Que a sinto parte de meu coração. Mas vacila.

Faces e escuridão insistem em nos separar.

Agora sou um lago. Uma mulher se inclina para mim,

Buscando em domínios meus o que realmente é.

Mas logo se volta para aqueles farsantes, o lustre e a lua.

Vejo suas costas e as reflito fielmente.

Ela me paga em choro e agitação de mãos.

Sou importante para ela. Ela vai e vem.

A cada manhã sua face reveza com a escuridão.

Em mim afogou uma menina, e em mim uma velha

Salta sobre ela dia após dia como um peixe horrendo.

Sylvia Plath

Os dogmas

Os dogmas assustam como trovões

e que medo de errar a sequência dos ritos!

Em compensação,

deus é mais simples do que as religiões. 

Mário Quintana

Acerca da verdade e da mentira

Que é que o homem sabe a respeito de si mesmo? Animais inteligentes inventaram o conhecimento. Foi o minuto mais soberbo e hipócrita da história mundial, mas foi apenas um minuto, quão desprovido de finalidade e arbitrário se apresenta o intelecto humano no interior da natureza. Eternidades houve em que ele não existia; quando ele tiver de novo desaparecido, nada terá alterado.
Neste jogo de dados dos conceitos, chama-se porém verdade o utilizar cada dado tal como é designado, o contar rigorosamente os seus pontos, formar rubricas corretas e nunca subverter a ordem das castas e a sequências das classes hierárquicas.
Toda a conformidade às leis, que tanto nos impressiona no movimento dos astros e nos processos químicos, coincide, no fundo, com aquelas qualidades que nós próprios atribuímos às coisas para nos impressionarmos a nós próprios"




Friedrich Nietzche in Acerca da verdade e da mentira

No tênue fio

Belarmino Miranda 

no tênue fio


que me prende


a ti,


faço malabarismos mil


para não te perder


de vista



Ademir Antonio Bacca

No dia em que os peixes se aproximaram do meu bote

Somam-se os vícios. Associam-se as virtudes. 

As paixões, entretanto, se excluem. Uma substitui as outras. 

Um amor não existe ao lado de outro amor. 

Um proscreve os demais. 

Não há coração com duas idéias fixas. 

É inconcebível a convivência de duas obsessões.

Souza Neto, Linhas Paralelas

Nicolas Ségur, O Leito Conjugal

O ciúme! Este sentimento atenua-se, com o tempo, nos seres que refletem. Não mais causa dramas senão nos primitivos, nos impulsivos. Éramos ciumentos porque estávamos acostumados a considerar que a mulher, pelo fato de partilhar do nosso prazer, era coisa nossa, um objeto que nos pertencia e que não podíamos consentir em ceder a outrem. Quando a noção de que a mulher é livre ao mesmo título que nós, que é nossa igual, for adotada por todos – que digo! – quando se tornar evidente, em vez de ciúme, será dor que sentiremos perante o seu abandono. Já hoje a cólera dos maridos enganados não mais provém, na mor parte dos casos, senão do receio que têm da opinião pública, e não do seu amor lesado. Temos medo de sentirmo-nos em estado de inferioridade, de vermo-nos ridicularizados. Mas também por esse lado as convenções sociais modificam-se, perdem-se uma após outra. O ridículo ligado à pessoa do marido enganado escapa de mais em mais às novas gerações. O adultério cessará, por assim dizer, de chamar a atenção, pelo menos nas grandes cidades. O que perdurará será apenas o poder do sentimento, o invencível domínio do amor que aliena um coração.

 Nicolas Ségur, O Leito Conjugal

Canção a caminho do céu

Chiristopher Walker benım

Foram montanhas? foram mares?

foram os números...? - não sei.

Por muitas coisas singulares,

não te encontrei

E te esperava, e te chamava,

e entre os caminhos me perdi.

Foi nuvem negra? maré brava?

E era por ti!

As mãos que trago, as mãos são estas.

Elas sozinhas te dirão

se vem de mortes ou de festas

meu coração.

Tal como sou, não te convido

a ires para onde eu for.

Tudo que tenho é haver sofrido

pelo meu sonho, alto e perdido,

- e o encantamento arrependido

do meu amor.

Cecília Meireles

Por favor não me incomodem quando eu chorar.

Por favor não me calem quando eu chorar.

É atestado de ciso, é o mesmo que riso quando eu chorar.

Sou poeta e chorar é minha musculação,

Exercício.

Por favor não me incomodem quando eu chorar.

É o macaco feliz da mutação, é lavação de olho, é a costela de

Adão sentindo sem ninguém questionar.

É atestado de ciso, é o mesmo que riso quando eu chorar.

Sou poeta e chorar é minha musculação,

Exercício.

Por favor não me incomodem quando eu chorar.

É o macaco feliz da mutação, é lavação de olho, é a costela de

Adão sentindo sem ninguém questionar.

É Deus descansando em emoção no sétimo dia depois de delirar.

Elisa Lucinda

Enquanto te espero

enquanto te espero

derretem-se as horas

mulheres de maio tecem véus de viúva

vêm depois os pessegueiros

e tudo é violeta

ponho a mesa à sombra do sorriso

e começo a servir minutos de prata

vem o vinho maduro

colheita especial da saudade

vem a noite suculenta

regada de ervas de alma picada

e nada me prende

enquanto te espero

partem novos barcos

e eu sem leme sem ti para vencer este monstro

este quarto este ocidente isolado.

Isabel Mendes Ferreira

No úmido centro da noite 

diz o meu nome 

como se eu te fosse estranho 

como se fosse intruso 

para que eu mesmo me desconheça 

e me sobressalte 

quando suavemente 

pronunciares o meu nome 

Mia Couto, in ‘Raiz de Orvalho’ 

Corda Bamba

Edouard Bisson

Corda bamba em que empenho minhas paixões inúteis de louca, trapezista, ou palhaço, levando no chapéu torto a flor da esperança de que tenham esquecido as redes. Não importa saber: abaixo dessa dança, no vazio que finges, sei que observas. Teu rosto de disfarçado amor espelha tudo o que sonho, escondo ou faço.

Lya Luft

Bestera

Cansei-me de leituras, conceitos e dados. De ser austera e triste como consequência. Cansei-me de ver frivolidades levadas a sério e crueldades inimagináveis tratadas com irrelevância, admiração ou absoluto desprezo. Sou velha e rica. Chamo-me Leocádia. Resolvi beber e berimbar antes de desaparecer na terra, ou no fogo ou na imundície ou no nada. Contratei uma secretária-acompanhante e disse-lhe o seguinte: és jovem e apetitosa. Quando os homens quiserem ter relações contigo diga-lhes que façam um esforço e deitem-se comigo. Pagarei muitíssimo bem a cada um deles e terás régias comissões a cada êxito. Ficou perplexa.Olhou-me a figura ainda esguia mas bastante deteriorada, pediu-me que levantasse a saia, levantei, olhou aturdida minhas coxas murchas. Senhora, retrucou, será bastante difícil convencê-los, mas portar-me-ei, desculpe a mesóclise... E saiu correndo em direção ao banheiro. Na volta explicou-me que havia sido professora e sempre tinha ligeiras náuseas quando usava a mesóclise, mas diante de um assunto tão repugnante (no seu entender) e acrescido de mesóclise, teve que vomitar mesmo. Estava vermelha e lacrimosa mas bastante altiva. Continuou: hei de portar-me indignamente para satisfazê-la, desde que meu salário seja compatível  com tamanha velhacaria. Disse-lhe a quantia. Ficou radiante. Chama-se Joyce (!). É mignon e deliciosa, peitinhos de adolescente, tem 30 mas dão-se-lhe 20 (eu não tenho medo da mesóclise), a boca de cantinhos levantados, os olhos claros entre o amarelo e o castanho, os cabelos quase ruivos, elegante no andar e na postura. Perguntou-me de chofre, ao anoitecer, diante do meu primeiro uísque (aprendi que qualquer bebida é menos fatal se se começa a beber a partir das seis da tarde) se eu conhecia Chesterton. Não acreditei no que eu ouvia. Seria algum Chesterton amiguinho dela? Um professor? Algum político? Não senhora, refiro-me a Gilbert Keith Chesterton, novelista ensaísta crítico e humorista inglês. Meu Deus! exclamei, eu que deixei de pensar para continuar a viver me vejo diante de alguém que leu Chesterton. Por favor, Joyce, previno-a, e previno-a com uma frase do citado: "se a tua cabeça te ofende, corta-afora". Foi o que aconteceu com a minha, porque para mim depois de todas as reflexões sobre a sordidez, a ignomínia, a canalhice da humanidade, prefiro esquecer que um Chesterton existiu.
Muito bem, madame, não falaremos mais nele. A senhora gostaria de deitar-se com um homem todos os dias?
Nem pensar, uma vez por semana está bem. Nos outros dias prefiro beber sozinha, traquear, bater caixeta e pensar em nigrinhagens.
Como?
Esqueça.
No meu quinto uísque ela já havia entendido quase tudo. Expliquei-lhe principalmente que o homem deveria ser jovem. Que ela se certificasse de sua potência. Que não me mandasse ninguém com bimbaou bilunga. Que estando comigo o homem ficasse mudo. Que eu já havia providenciado uma linda fronha com rendas francesas para enfiar a minha cabeça. Espantou-se. Esclareci: minhas rugas são bastante nítidas, não quero assustá-los.
Penso, senhora Leocádia, que está sendo demasiado cruel, cruel consigo mesma.
Isso não lhe interessa, sei tudo sobre crueldade. Conheço Deus.
Mostrei-lhe um lindo pijama de cetim azulado e perguntei se gostava. É lindo, senhora, pretende usá-lo na próxima semana? É para você, Joyce, quando o jovem estiver no ponto mande-o para mim.
 Perfeitamente, madame.
O bolo de dinheiro estará lá.
Onde?
No meu quarto, mande-o olhar para todos os lados. Descobrirá, o dinheiro cintila.

Bem, agora quero lhes contar do meu filho. Tem 40 anos. Casado. Sua mulher é tolinha, dessas que falam sem parar e sempre imbecilidades. Leu algum que discorreu sobre a importância de “agilizar o conceito fala”, de extravasar. Sua visita era um inferno. Eu colocava meu xale acastanhado e cantava baixinho só para ela uma canção muito engraçada dos meus tempos de faculdade: cume que é meu capim barba de bode/ faz tempo que nóis num mete/ faz tempo que nóis num fode... Ela se arrepiava inteira. Dizia para meu filho: Leocádio, sua mãe está louca, como é que você pode deixá-la aqui sozinha quando deveria estar naqueles belos lugares onde as velhinhas bordam, cantam canções de ninar, fritam bolinhos... você já viu as ferramentas que ela tem debaixo da cama?

que ferramentas?

ancinhos, pás, enxadas... e imagine! um emaranhado de terços!

Aí eu explicava com perfeita harmonia entre as palavras que o mais sensato era guardar as ferramentas ali porque a edícula que havia nos fundo poderia ser alvo de ladrões e aqui no meu quarto só entra o jardineiro e o monsenhor Ladeira.

entram no seu quarto? pra quê?

o jardineiro para pegar as ferramentas e o monsenhor para rezar.

e ele não tem o seu próprio terço?

tem. mas pode esquecê-lo. e aí tenho outro para rezarmos juntos.

Claro que tudo isso não era verdade. O monsenhor Ladeira foi um excelente amante mas sempre se esquecia do terço e a cada semana comprava um. Mandaram-no para Roma. Pena. As ferramentas eram o fetiche de um taurino. Amava tanto a terra que só conseguia o prazer se tivesse ancinhos pás enxadas ali ao pé da cama. Desgostoso com a vida foi ser jardineiro num convento. Um tipo Wittgenstein. Tinha um bom mondrongo. Mas meu filho pareceu contentar-se com aquelas explicações lá de cima e disse à cretina da minha nora: Leocádia está completamente lúcida. Depois de tê-los convencido da minha lucidez rodeei minha nora com pulinhos hostis e lançando-lhe perdigotos à cara repeti minha cançãozinha sem que o meu filho ouvisse. Graças a Deus, agora não me incomodam mais. Leocádio me telefona vez ou outra. Ah, como é delicioso e prático que as pessoas nos pensem estranhas... O conforto de não ser mais levado a sério, esse traquear de repente sorrir como se não fosse com você, poder acariciar um peixe morto na peixaria e chorar diante de um cão sarnento e faminto. É bom ser estranho e velho. Bem. Joyce tem sido muito hábil. Encontra-se com os jovens e explica-lhes tudo. O primeiro foi um sujeito muito franzino, o peito encovado mas uma esplêndida verga, olhou o dinheiro, acariciou-o, guardou-o e disse sorrindo: tô sempre às ordens, viu, dona? Quando ia saindo do quarto levantei um pouco a fronha e vi seus pentelhos chamuscados e perguntei o porquê.

é que fui fazer um virado de ovo e uma fornada de batata lá na pensão e o forno explodiu.

Ah...

quer dizer que a senhora fala, dona? e vê sem ver?

claro, não está vendo?

tem alguma coisa na cara pra esconder?

só velhice.

minha avó também é velha e eu gosto dela.

mas não fodes com ela, pois não?

ah, mas também ela não tem essa pataca!

compreendo.

Saiu do quarto. De repente gritou do outro lado da porta: tenho um amigo chamado Bestera que também é supimpa de caceta, posso indicá-lo à Joyce? pode sim, respondi. e por que ele se chama Bestera?

um cara quis dar o roxinho e muita grana pra ele, e ele respondeu: cu de mancebo só espio e não meto. todo o mundo achou uma bestera, porque com grana a gente mete em qualquer buraco.

claro. pode mandar o Bestera sim.

qué saber, dona? a senhora é uma veia muito sensuar!

O Bestera também é muito “sensuar”, pensei semanas depois, quando o conheci. Estou feliz. Até já tiro a fronha.



Hilda Hilst, Cartas de um Sedutor

Edward Robert Hughes

Amo devagar os amigos que são tristes com cinco dedos de cada lado.

Os amigos que enlouquecem e estão sentados,

fechando os olhos,

com os livros atrás a arder para toda a eternidade.

Não os chamo,

e eles voltam-se profundamente dentro do fogo.

-Temos um talento doloroso e obscuro.

Construimos um lugar de silêncio.

De paixão.

Herberto Helder

belarmino miranda

Escrevo-me.

Escrevo o que existo, onde sinto, todos os lugares onde sinto.

E o que sinto é o que existo e o que sou.

Escrevo-me nas palavras mais ridículas:

amor, esperança, estrelas,

e nas palavras mais belas:

claridade, pureza, céu.

Transformo-me todo em palavras.

José Luis Peixoto

Poeta ao espelho

Deslizou um rio nos teus braços

e não percebeste

as margens da água estendidas.

E não viste a líquida pele

encostada à tua.

Brandiste a palavra,

lâmina contra o dia.

Teu olhar colado ao espelho

ignorou a flor sinuosa

oferecida a ti.

Não é impune o gesto

embaraçado na arrogância,

no amor a si próprio.

Não encontrarás palavras

na imagem virtual,

apenas eco.

Delineias teu destino:

absoluta solidão.

Sem lábios que te acolham.

Silvia Chueire

Estavas sentado e havia uma paisagem agreste

Hamish Blakely 

Estavas sentado e havia uma paisagem agreste

nos teus olhos: as nuvens a prometerem chuva,

os espinheiros agitados com a erosão das dunas,

um mar picado, capaz de todos os naufrágios.

O teu silêncio fez estremecer subitamente a casa -

era a força do vento contra o corpo do navio; uma

miragem fatal da tempestade; e o medo da tragédia;

a ameaça surda de um trovão que resgatasse a ira

dos deuses com o mundo. quando te levantaste,

disseste qualquer coisa muito breve que me feriu

de morte como a lâmina de um punhal acabado

de comprar. (Se trovejasse, podia ser um raio

a fracturar a falésia no espelho dos meus olhos.)

Hoje, porém, já não sei que palavras foram essas -

de um temporal assim recordam-se sobretudo os despojos

que as ondas espalham de madrugada pelas praias.

Maria do Rosário Pedreira

Via Láctea

jules joseph lefebvre

Os significados da palavra vulgar

Estão no ar

Pega quem quer

Ele diz que não sabe o que quer uma mulher

E fala do desejo

Uma mulher é tão casta e tão profana

Ou é puro pecado ou quase que levita

Oscila entre satã e Jesus cristo

Um misto de Sodoma e civilização cristã.

Uma mulher caminha sobre as águas

Ou ameaça se matar

Se esconde às vezes atrás de algum discurso

Precisa urgentemente se posicionar.

A qualquer custo, sabe quanto lhe custa seu espaço

Traz sua história injusta e agita o braço com

Novas bandeiras, e tenta tudo

Se deixou cortar durante tanto tempo

E agora volta inteira

Tenta o orgasmo vaginal e sabe que a loucura

Mora ao lado e às vezes telefona.

Uma mulher nunca foi dona

E agora quer.

Bruna Lombardi

Quizá la más querida

Me diste la intemperie,

la leve sombra de tu mano

pasando por mi cara.

Me diste el frío, la distancia,

el amargo café de medianoche

entre mesas vacías.

Julio Cortázar

Ler-te

Ler-te

Mansamente. Amar-te mansamente. Inverter-te a química

Da intensidade e nela repousar o pensamento...

Lamber-te o fulgor em que

Me abismo

Maria Gabriela Llansol

Vontade de ficar sozinha

Marci Oleszkiewicz 

vontade de ficar sozinha

só para saber

se você ia

ou vinha

Alice Ruiz

Veganismo/Vegetarianismo/Direito Animal

Fernando Pessoa - Reflexões Pessoais

Quando nasceu a geração a que pertenço, encontrou o mundo desprovido de apoios para quem tivesse cérebro, e ao mesmo tempo coração. O trabalho destrutivo das gerações anteriores fizera que o mundo, para o qual nascemos, não tivesse segurança que nos dar na ordem religiosa, esteio que nos dar na ordem moral, tranqüilidade que nos dar na ordem política. Nascemos já em plena angústia metafísica, em plena angústia moral, em pleno desassossego político.
(...) Uma sociedade assim indisciplinada nos seus fundamentos culturais não podia, evidentemente, ser senão vítima, na política, dessa indisciplina; e assim foi que acordamos para um mundo ávido de novidades sociais, e com alegria ia à conquista de uma liberdade que não sabia o que era, de um processo que nunca definira.
Mas o criticismo frustro dos nossos pais, se nos legou a impossibilidade de ser cristãos, não nos legou o contentamento com que a tivéssemos; se nos legou a descrença nas fórmulas morais estabelecidas, não nos legou à indiferença à moral e às regras de viver humanamente; se deixou incerto o problema político, não deixou indiferente o nosso espírito a como esse problema se resolvesse. Nossos pais destruíram contentemente porque viviam em uma época que tinha ainda reflexos da solidez do passado. Era aquilo mesmo que eles destruíam, que dava força à sociedade, para que pudessem destruir sem sentir o edifício rachar-se. Nós herdamos a destruição e os seus resultados.
Na vida de hoje, o mundo só pertence aos estúpidos, aos insensíveis e aos agitados. O direito a viver e a triunfar conquista-se hoje quase pelos mesmos processos, por que se conquista o internamento num manicômio: a incapacidade de pensar, a amoralidade, e a hiperexcitação.
(...)Sem ilusões, vivemos apenas do sonho, que é a ilusão de quem não pode ter ilusões. Vivendo de nós próprios, diminuimo-nos, porque o homem completo é o homem que se ignora. Sem fé, não temos esperança, e sem esperança não temos propriamente vida. Não tendo uma idéia do futuro, também não temos uma idéia de hoje, porque o hoje, para o homem de ação, não é senão um prólogo do futuro. A energia para lutar nasceu morta conosco, porque nós nascemos sem o entusiasmo da luta.


Fernando Pessoa

THE ENCOUNTER

All the while they were talking the new morality
Her eyes explored me.
And when I arose to go
Her fingers were like the tissue
Of a Japanese paper napkin


Ezra Pound

O ENCONTRO

Enquanto conversavam sobre o novo moralismo

Os olhos dela me exploravam.

E quando levantei para partir

Seus dedos eram como a textura

De um guardanapo de papel japonês

Tradução: Virna Teixeira

EL CORAZON DE LO QUE EXISTE

Night nude - Daniel Coln

no me entregues, 
tristísima medianoche, 
al impuro mediodía blanco

Alejandra Pizarnik

não me entregues,

 tristíssima meia-noite,

ao impuro meio-dia branco

Intocáveis

Patrick Anthony Pierson

Escorrego nas palavras,

na densidade com que elas me provocam

e calo (com medo da imensidade).

Falo das palavras que me escondem.

Falo dos sonhos e dos segredos

intocáveis. Falo do refúgio úmido

onde te anseio. Do meu lado selvagem.

Falo da poesia da tua voz ao meu ouvido

e escorrego nas palavras. Falo de ti.

Jade Dantas

Ninguém me canta como você

Richard Blunt 

ninguém me canta

como você

ninguém me encanta

como você

nem me vê

do jeito

que só você

de que adianta

ter olhos

e não saber ver

ter voz

mas não ter o que dizer

digam o que disserem

façam o que quiserem

ninguém diz

ninguém vê

ninguém faz

como você

ninguém me canta

ninguém me encanta

como você

Alice Ruiz

Como é ficar sem casa? Pergunte para os ursos polares.

Aonde?

Roman Velichko 

Ando a chamar por ti, demente, alucinada,

Aonde estás, amor? Aonde…aonde…aonde?…

O eco ao pé de mim segreda…desgraçada…

E só a voz do eco, irônica, responde!

Estendo os braços meus! Chamo por ti ainda!

O vento aos meus ouvidos, soluça a murmurar;

Parece a tua voz, a tua voz tão linda

Cantante como um rio banhado de luar!

Eu grito a minha dor, a minha dor intensa!

Esta saudade enorme, esta saudade imensa!

E só a voz do eco à minha voz responde…

Em gritos, a chorar, soluço o nome teu

E grito ao mar, à terra, ao puro azul do céu:

Aonde estás, amor? Aonde… aonde… aonde?…

Florbela Espanca

Maldita entre as mulheres

Roman_Frances

Maldita eu sou - bem sei - entre todas as mulheres,

Que a ti só trazem sonhos e alegrias,

Que tantas cores levam aos teus dias,

Que sempre são do jeito que tu queres.

Maldita eu sou na hora em que me feres,

E não aceito flores nem poesias,

E não me engano com tuas fantasias,

Nem me escravizo à vida que preferes.

Não perderei um fio dos meus cabelos,

Por sufocar-me com ciúmes ou zelos

Por esperar-te em vão quando te chamo.

Bem diferente eu sou dessas mulheres

Que sempre fazem tudo que tu queres

Mas que não amam tanto quanto eu amo

Silvia Schmidt

Os trabalhos e os dias

Sento-me à mesa como se a mesa fosse o mundo inteiro

e principio a escrever como se escrever fosse respirar o amor que não se esvai enquanto os corpos sabem

de um caminho sem nada para o regresso da vida.

À medida que escrevo, vou ficando espantado

com a convicção que a mínima coisa põe em não ser nada.

Na mínima coisa que sou, pôde a poesia ser hábito.

Vem, teimosa, com a alegria de eu ficar alegre,

quando fico triste por serem palavras já ditas

estas que vêm, lembradas, doutros poemas velhos.

Uma corrente me prende à mesa em que os homens comem.

E os convivas que chegam intencionalmente sorriem

e só eu sei porque principiei a escrever no princípio do mundo

e desenhei uma rena para a caçar melhor

e falo da verdade, essa iguaria rara:

este papel, esta mesa, eu apreendendo o que escrevo.

Jorge de Sena, Coroa da Terra

Dogma e Ceticismo

Dogma  - é ponto fundamental e indiscutível de uma doutrina religiosa e, de qualquer outra doutrina ou sistema. Na religião cristã, por exemplo, há o dogma da Santíssima Trindade (Pai, Filho e Espírito Santo), a qual não deve ser confundida com a existência de três deuses, pois se trata de apenas um. Deus é uno e trino. Não importa se a razão não consegue entender, já que é um princípio aceito pela fé e o seu fundamento é a revelação divina.
Quando transpomos esta idéia de dogma para áreas estranhas à religião, ela passa a ser prejudicial ao homem, que, uma vez de posse de uma verdade, fixa-se nela e abdica de continuar a busca. O mundo muda, os acontecimentos se sucedem e o homem dogmático permanece petrificado nos conhecimentos dados de uma vez por todas. Refratário ao diálogo, teme o novo e não raro se torna intransigente e prepotente. Disse Nietzsche que “as convicções são prisões”. Quando o dogmático resolve agir, o fanatismo é inevitável. Em nome do dogma da raça ariana, Hitler cometeu o genocídio dos judeus nos campos de concentração.

Ceticismo - enquanto o dogmático se apega à certeza de uma doutrina, o cético conclui pela impossibilidade de toda certeza, e, nesse sentido, considera inútil esta busca infrutífera que não leva a lugar nenhum.

Comparando essas duas posições antagônicas, podemos ver que elas têm algo em comum, ou seja, a visão imobilista do mundo: o dogmático atingiu uma certeza e nela permanece; o cético anseia pela certeza e decide que ela é inalcançável. Mas a filosofia é movimento, pois o mundo é movimento. A certeza e a sua negação são apenas dois momentos (a tese e a antítese) que serão superados pela síntese, a qual, por sua vez, será nova tese, e assim por diante. A filosofia é a procura da verdade, não a sua posse, como disse Jaspers, filósofo alemão, concluindo que “fazer filosofia é estar a caminho"; as perguntas em filosofia são mais essenciais que as resposta e cada resposta transforma-se numa nova pergunta.

O escritor

Thomas Benjamin Kennighton

“O escritor é um sujeito que não se conforma com o mundo

do jeito que ele é, por isso, inventa outro.”

ARIANO SUASSUNA

Em silêncio, sempre em silêncio,

as mulheres refazem o penteado,

que as mãos forasteiras

da noite desmancharam.

É a hora do romper do dia.

A cor da madrugada

quase que dói por dentro da pele.

E não fora a urdidura de mágoas

antigas, elas dariam, à paisagem,

o nome de um deus solar. 

Graça Pires

De Quando as estevas entraram no poema, 2005 

Aforismo 9 - Nossas Erupções

Há uma infinidade de coisas que a humanidade adquiriu no decurso de estágios anteriores, mas de maneira tão frágil e tão embrionária que ninguém pode perceber essa aquisição, e vêm à luz, repentinamente, muito mais tarde, decorridos séculos à vezes: ganharam força neste intervalo, amadureceram. Parece que alguns períodos, como alguns homens, faltam este ou aquele talento, esta ou aquela virtude; mas esperemos, no caso de se dispor de tempo, os netos e os bisnetos: eles trazem para a luz do dia a alma dos seus avós, esse interior do qual os próprios avós nada sabiam. Frequentemente o filho já revela o pai: este compreende a si próprio muito melhor depois que tem este filho. Todos possuímos as nossas plantações e os nossos jardins ocultos em nós; para empregar um outra metáfora, somos todos vulcões em atividade que terão sua hora de erupção: quando? Cedo? Tarde? Todos evidentemente ignoram, até mesmo Deus.

Friedrich Nietzsche

Lunar

As casas cerraram seus milhares de pálpebras.

As ruas pouco a pouco deixaram de andar.

Só a lua multiplicou-se em todos os poços e poças.

Tudo está sob a encantação lunar...

E que importa se uns nossos artefactos

lá conseguiram afinal chegar?

Fiquem armando os sábios seus bodoques:

a própria lua tem sua usina de luar...

E mesmo o cão que está ladrando agora

é mais humano do que todas as máquinas.

Sinto-me artificial com esta esferográfica.

Não tanto... Alguém me há de ler com um meio sorriso

cúmplice... Deixo pena e papel... E, num feitiço antigo,

à luz da lua inteiramente me luarizo...

Mário Quintana

Se terminar este poema, partirás

Se terminar este poema, partirás. Depois da

mordedura vã do meu silêncio e das pedras

que te atirei ao coração, a poesia é a última

coincidência que nos une. Enquanto escrevo

este poema, a mesma neblina que impede a

memória límpida dos sonhos e confunde os

navios ao retalharem um mar desconhecido

está dentro dos meus olhos – porque é difícil

olhar para ti neste preciso instante sabendo que

não estarias aqui se eu não escrevesse. E eu, que

continuo a amar-te em surdina com essa inércia

sóbria das montanhas, ofereço-te palavras, e não

beijos, porque o poema é o único refúgio onde

podemos repetir o lume dos antigos encontros.

Mas agora pedes-me que pare, que fique por aqui,

que apenas escreva até ao fim mais esta página

(que, como as outras, será somente tua – esse

beijo que já não desejas dos meus lábios). E eu, que

aprendi tudo sobre as despedidas porque a saudade

nos faz adultos para sempre, sei que te perderei

em qualquer caso: se terminar o poema, partirás;

e, no entanto, se o interromper, desvanecer-se-á

a última coincidência que nos une.

Maria do Rosário Pedreira