Hora grave

Kemal Kamil 

Quem agora chora em algum lugar do mundo,

Sem razão chora no mundo,

Chora por mim.

Quem agora ri em algum lugar na noite,

Sem razão ri dentro da noite,

Ri-se de mim.

Quem agora caminha em algum lugar no mundo,

Sem razão caminha no mundo,

Vem a mim.

Quem agora morre em algum lugar no mundo,

Sem razão morre no mundo,

Olha para mim.

Rainer Maria Rilke (tradução Paulo Plínio Abreu)

Tenta te orientar pelo calendário das flores,
esquece por um momento os números,
a semana,
o dia do teu nascimento.
Se conseguires ser leve,
aproveite,
enche tuas malas de sonho e toma carona no vento.


Fernando Campanella

by_LeafOfSteel

A música do espaço pára, a noite se divide em dois pedaços.

Uma menina grande, morena, que andava na minha cabeça,

fica com um braço de fora.

Alguém anda a construir uma escada pros meus sonhos.

Um anjo cinzento bate as asas

em torno da lâmpada.

Meu pensamento desloca uma perna,

o ouvido esquerdo do céu não ouve a queixa dos namorados.

Eu sou o olho dum marinheiro morto na Índia,

um olho andando, com duas pernas.

O sexo da vizinha espera a noite se dilatar, a força do homem.

A outra metade da noite foge do mundo, empinando os seios.

Só tenho o outro lado da energia,

me dissolvem no tempo que virá, não me lembro mais quem sou.

Murilo Mendes

Lábios que encontram outros lábios

num meio de caminho, como peregrinos

interrompendo a devoção, nem pobres

nem sábios numa embriaguez sem vinho

que silêncio os entontece quando

de súbito se tocam e, cegos ainda,

procuram a saída que o olhar esquece

num murmúrio de vagos segredos?

É de tarde, na melancolia turva

dos poentes, ouvindo um tocar de sinos

escorrer sob o azul dos céus quentes,

que essa imagem desce de agosto, ou

setembro, e se enrola sem desgosto

no chão obscuro desse amor que lembro.

Nuno Júdice

AS MUSAS CEGAS V

Esta linguagem é pura. No meio está uma fogueira

e a eternidade das mãos.

Esta linguagem é colocada e extrema e cobre,

com suas lâmpadas, todas as coisas.

As coisas que são uma só no plural dos nomes.

- E nós estamos dentro, subtis, e tensos na música.

Esta linguagem era o disposto verão das musas,

o meu único verão.

A profundidade das águas onde uma mulher

mergulha os dedos, e morre.

Onde ela ressuscita indefinidamente.

- Porque uma mulher toma-me

em suas mãos livres e faz de mim

um dardo que atira.

- Sou amado,

multiplicado, difundido. Estou secreto, secreto -

e doado às coisas mínimas.

Na treva de uma carne batida como um búzio

pelas cítaras, sou uma onda.

Escorre minha vida imemorial pelos meandros

cegos. Sou esperado contra essas veias soturnas, no meio

dos ossos quentes. Dizem o meu nome: Torre.

E de repente eu sou uma torre queimada

pelos relâmpagos. Dizem: ele é uma palavra.

E chega o verão, e eu sou exatamente uma Palavra.

- Porque me amam até se despedaçarem todas as portas,

e por detrás de tudo, num lugar muito puro,

todas as coisas se unirem numa espécie de forte silêncio.

Essa mulher cercou-me com as duas mãos.

Vou entrando no seu tempo com essa cor de sangue,

acendo-lhe as falangetas,

faço um ruído tombado na harmonia das vísceras.

Seu rosto indica que vou brilhar perpetuamente.

Sou eterno, amado, análogo.

Destruo as coisas.

Toda a água descendo é fria, fria.

Os veios que escorrem são a imensa lembrança. Os velozes

sóis que se quebram entre os dedos,

as pedras caídas sobre as partes mais trémulas

da carne,

tudo o que úmido, e quente, e fecundo,

e terrivelmente belo

- não é nada que se diga com um nome.

Sou eu, uma ardente confusão de estrela e musgo.

E eu, que levo uma cegueira completa e perfeita, acendo

lírio a lírio todo o sangue interior,

e a vida que se toca de uma escoada

recordação.

Toda a juventude é vingativa.

Deita-se, adormece, sonha alto as coisas da loucura.

Um dia acorda com toda a ciência, e canta

ou o mês antigo dos mitos, ou a cor que sobe

pelos frutos,

ou a lenta iluminação da morte como espírito

nas paisagens de uma inspiração.

A mulher pega nessa pedra tão jovem,

e atira-a para o espaço.

Sou amado.

- E é uma pedra celeste.

Há gente assim, tão pura. Recolhe-se com a candeia

de uma pessoa. Pensa, esgota-se, nutre-se

desse quente silêncio.

Há gente que se apossa da loucura, e morre, e vive.

Depois levanta-se com os olhos imensos

e incendeia as casas, grita abertamente as giestas,

aniquila o mundo com o seu silêncio apaixonado.

Amam-me, multiplicam-me.

Só assim eu sou eterno.

Herberto Hélder

steve_hanks

Eu sempre que parti fiquei nas gares

Olhando, triste, para mim...

Mário Quintana

Vladimir Volegov

Grita  Amor, quando chegares à minha fonte distante,

cuida para que não me morda tua voz de ilusão:

que minha dor obscura não morra nas tuas asas,

nem se me afogue a voz em tua garganta de ouro.

Quando chegares, Amor

à minha fonte distante,

sê chuva que estiola,

sê baixio que rompe.

Desfaz, Amor, o ritmo

destas águas tranquilas:

sabe ser a dor que estremece e que sofre,

sabe ser a angústia que se grita e retorce.

Não me dês o olvido.

Não me dês a ilusão.

Porque todas as folhas que na terra caíram

me deixaram de ouro aceso o coração.

Quando chegares, Amor

à minha fonte distante,

desvia-me as vertentes,

aperta-me as entranhas.

E uma destas tardes - Amor de mãos cruéis -,

ajoelhado, eu te darei graças.

Pablo Neruda

Eu, andarilho entre homens como entre fragmentos do futuro: daquele futuro que eu contemplo.
E isso é todo o meu pensamento e todo o meu interesse, que eu junte e una em um tudo aquilo que é fragmento e enigma e acaso terrível.
E como eu suportaria ser homem, se o homem não fosse também poeta e adivinhão de enigmas e redentor do destino?
Redimir o passado e transformar tudo aquilo que “era uma vez” em “era assim que eu o queria!” – apenas isso seria redenção para mim.

Friedrich Nietzsche

Mãe, eu quero ir-me embora

Mãe, eu quero ir-me embora – a vida não é nada

daquilo que disseste quando os meus seios começaram

a crescer. O amor foi tão parco, a solidão tão grande,

murcharam tão depressa as rosas que me deram –

se é que me deram flores, já não tenho a certeza, mas tu

deves lembrar-te porque disseste que isso ia acontecer.

Mãe, eu quero ir-me embora – os meus sonhos estão

cheios de pedras e de terra; e, quando fecho os olhos,

só vejo uns olhos parados no meu rosto e nada mais

que a escuridão por cima. Ainda por cima, matei todos

os sonhos que tiveste para mim – tenho a casa vazia,

deitei-me com mais homens do que aqueles que amei

e o que amei de verdade nunca acordou comigo.

Mãe, eu quero ir-me embora – nenhum sorriso abre

caminho no meu rosto e os beijos azedam na minha boca.

Tu sabes que não gosto de deixar-te sozinha, mas desta vez

não chames pelo meu nome, não me peças que fique –

as lágrimas impedem-me de caminhar e eu tenho de ir-me

embora, tu sabes, a tinta com que escrevo é o sangue

de uma ferida que se foi encostando ao meu peito como

uma cama se afeiçoa a um corpo que vai vendo crescer.

Mãe, eu vou-me embora – esperei a vida inteira por quem

nunca me amou e perdi tudo, até o medo de morrer. A esta

hora as ruas estão desertas e as janelas convidam à viagem.

Para ficar, bastava-me uma voz que me chamasse, mas

essa voz, tu sabes, não é a tua – a última canção sobre

o meu corpo já foi há muito tempo e desde então os dias

foram sempre tão compridos, e o amor tão parco, e a solidão

tão grande, e as rosas que disseste um dia que chegariam

virão já amanhã, mas desta vez, tu sabes, não as verei murchar.

Maria do Rosário Pedreira

O rouxinol e a rosa

"Ela disse que dançaria comigo se eu lhe trouxesse rosas vermelhas", exclamou o jovem Estudante, "mas em todo o meu jardim não há nenhuma rosa vermelha."

Do seu ninho no alto da azinheira, o Rouxinol o ouviu, e olhou por entre as folhas, e ficou a pensar.

"Não há nenhuma rosa vermelha em todo o meu jardim!", exclamou ele, e seus lindos olhos encheram-se de lágrimas. "Ah, nossa felicidade depende de coisas tão pequenas! Já li tudo que escreveram os sábios, conheço todos os segredos da filosofia, e no entanto por falta de uma rosa vermelha minha vida infeliz."

"Finalmente, eis um que ama de verdade", disse o Rouxinol. "Noite após noite eu o tenho cantado, muito embora não o conhecesse: noite após noite tenho contado sua história para as estrelas, e eis que agora o vejo. Seus cabelos são escuros como a flor do jacinto, e seus lábios são vermelhos como a rosa de seu desejo; porém a paixão transformou-lhe o rosto em marfim pálido, e a cravou-lhe na fronte sua marca."

"Amanhã haverá um baile no palácio do príncipe", murmurou o jovem Estudante, "e minha amada estará entre os convidados. Se eu lhe trouxer uma rosa vermelha, ela há de dançar comigo até o dia raiar. Se lhe trouxer uma rosa vermelha, eu a terei nos meus braços, e ela deitará a cabeça no meu ombro, e sua mão ficará apertada na minha. Porém não há nenhuma rosa vermelha no meu jardim, e por isso ficarei sozinho, e ela passará por mim sem me olhar. Não me dará nenhuma atenção, e meu coração será destroçado."

"Sim, ele ama de verdade", disse o Rouxinol. "Aquilo que eu canto, ele sofre; o que para mim é júbilo, para ele é sofrimento. Sem dúvida, o Amor é uma coisa maravilhosa. É mais precioso do que as esmeraldas, mais caro do que as opalas finas. Nem pérolas nem romãs podem comprá-lo, nem é coisa que se encontre à venda no mercado. Não é possível comprá-lo de comerciante, nem pesá-lo numa balança em troca de ouro".

"Os músicos no balcão", disse o jovem Estudante, "tocarão seus instrumentos de corda, e meu amor dançará ao som da harpa e do violino. Dançará com pés tão leves que nem sequer hão de tocar no chão, e os cortesãos, com seus trajes coloridos, vão cercá-la. Porém comigo ela não dançará, porque não tenho nenhuma rosa vermelha para lhe dar." E jogou-se na grama, cobriu o rosto com as mãos e chorou.

"Por que chora ele?", indagou um pequeno Lagarto Verde, ao passar correndo com a cauda levantada.

"Sim, por quê?", perguntou uma Borboleta, que esvoaçava em torno de um raio de sol.

"Sim, por quê?", sussurrou uma Margarida, virando-se para sua vizinha, com uma voz suave.

"Ele chora por uma rosa vermelha", disse o Rouxinol.

"Uma rosa vermelha?", exclamaram todos. "Mas que ridículo!" E o pequeno Lagarto, que era um tanto cínico, riu à grande.

Porém o Rouxinol compreendia o segredo da dor do Estudante, e calou-se no alto da azinheira, pensando no mistério do Amor.

De repente ele abriu as asas pardas e levantou voo. Atravessou o arvoredo como uma sombra, e como uma sombra cruzou o jardim.

No centro do gramado havia uma linda Roseira, e quando a viu o Rouxinol foi até ela, pousando num ramo.

"Dá-me uma rosa vermelha", exclamou ele, "que cantarei meu canto mais belo para ti".

Porém a Roseira fez que não com a cabeça.

"Minhas rosas são brancas", respondeu ela, "tão brancas quanto a espuma do mar, e mais brancas que a neve das montanhas. Porém procura minha irmã que cresce junto ao velho relógio de sol, e talvez ela possa te dar o que queres."

Assim, o Rouxinol voou até a Roseira que crescia junto ao velho relógio de sol.

"Dá-me uma rosa vermelha", exclamou ele, "que cantarei meu canto mais belo para ti."

Porém a Roseira fez que não com a cabeça.

"Minhas rosas são amarelas", respondeu ela, "amarelas como os cabelos da sereia que está sentada num trono de âmbar, e mais amarelas que o narciso que floresce no prado quando o ceifeiro ainda não veio com sua foice. Porém procura minha irmã que cresce junto à janela do Estudante, e talvez ela possa te dar o que queres."

Assim, o Rouxinol voou até a Roseira que crescia junto à janela do Estudante.

"Dá-me uma rosa vermelha", exclamou ele, "que cantarei meu canto mais belo para ti."

Porém a Roseira fez que não com a cabeça.

"Minhas rosas são vermelhas", respondeu ela, "vermelhas como os pés da pomba, e mais vermelhas que os grandes leques de coral que ficam a abanar na caverna no fundo do oceano. Porém o inverno congelou minhas veias, e o frio queimou meus brotos, e a tempestade quebrou meus galhos, e não darei nenhuma rosa este ano."

"Uma única rosa vermelha é tudo que quero", exclamou o Rouxinol, só uma rosa vermelha! Não há nenhuma maneira de consegui-la?"

"Existe uma maneira", respondeu a Roseira, "mas é tão terrível que não ouso te contar."

"Conta-me", disse o Rouxinol. "Não tenho medo."

"Se queres uma rosa vermelha", disse a Roseira, "tens de criá-la com tua música ao luar, e tingi-Ia com o sangue de teu coração. Tens de cantar para mim apertando o peito contra um espinho. A noite inteira tens de cantar para mim, até que o espinho perfure teu coração e teu sangue penetre em minhas veias, e se torne meu."

"A Morte é um preço alto a pagar por uma rosa vermelha", exclamou o Rouxinol, "e todos dão muito valor à Vida. É agradável, no bosque verdejante, ver o Sol em sua carruagem de ouro, e a Lua em sua carruagem de madrepérola. Doce é o perfume do pilriteiro, e as belas são as campânulas que se escondem no vale, e as urzes que florescem no morro. Porém o Amor é melhor que a Vida, e o que é o coração de um pássaro comparado com o coração de um homem?"

Assim, ele abriu as asas pardas e levantou voo. Atravessou o jardim como uma sombra, e como uma sombra voou pelo arvoredo.

O jovem Estudante continuava deitado na grama, onde o Rouxinol o havia deixado, e as lágrimas ainda não haviam secado em seus belos olhos.

"Regozija-te", exclamou o Rouxinol, "regozija-te; terás tua rosa vermelha. Vou criá-la com minha música ao luar, e tingi-la com o sangue do meu coração. Tudo que te peço em troca é que ames de verdade, pois o Amor é mais sábio que a Filosofia, por mais sábia que ela seja, e mais poderoso que o Poder, por mais poderoso que ele seja. Suas asas são da cor do fogo, e tem a cor do fogo seu corpo. Seus lábios são doces como o mel, e seu hálito é como o incenso.

O Estudante levantou os olhos e ficou a escutá-lo, porém não compreendia o que lhe dizia o Rouxinol, pois só conhecia as coisas que estão escritas nos livros.

Mas o Carvalho compreendeu, e entristeceu-se, pois ele gostava muito do pequeno Rouxinol que havia construído um ninho em seus galhos.

"Canta uma última canção para mim", sussurrou ele; "vou sentir-me muito solitário depois que tu partires."

Assim, o Rouxinol cantou para o Carvalho, e sua voz era como água jorrando de uma jarra de prata.

Quando o Rouxinol terminou sua canção, o Estudante levantou-se, tirando do bolso um caderno e um lápis.

"Forma ele tem", disse ele a si próprio, enquanto se afastava, caminhando pelo arvoredo, "isso não se pode negar; mas terá sentimentos? Temo que não. Na verdade, ele é como a maioria dos artistas; só estilo, nenhuma sinceridade. Não seria capaz de sacrificar-se pelos outros. Pensa só na música, e todos sabem que as artes são egoístas. Mesmo assim, devo admitir que há algumas notas belas em sua voz. Pena que nada signifiquem, nem façam nada de bom na prática." E foi para seu quarto, deitou-se em sua pequena enxerga e começou a pensar em seu amor; depois de algum tempo, adormeceu.

E quando a Lua brilhava nos céus, o Rouxinol voou até a Roseira e cravou o peito no espinho. A noite inteira ele cantou apertando o peito contra o espinho, e a Lua, fria e cristalina, inclinou-se para ouvir. A noite inteira ele cantou, e o espinho foi se cravando cada vez mais fundo em seu peito, e o sangue foi-lhe escapando das veias.

Cantou primeiro o nascimento do amor no coração de um rapaz e de uma moça. E no ramo mais alto da Roseira abriu-se uma rosa maravilhosa, pétala após pétala, à medida que canção seguia canção. Pálida era, de início, como a névoa que paira sobre o rio - pálida como os pés da manhã, e prateada como
as asas da alvorada. Como a sombra de uma rosa num espelho de prata, como a sombra de uma rosa numa poça d' água, tal era a rosa que floresceu no ramo mais alto da Roseira.

Porém a Roseira disse ao Rouxinol que se apertasse com mais força contra o espinho. Aperta-te mais, pequeno Rouxinol", exclamou a Roseira, "senão o dia chegará antes que esteja pronta a rosa."

Assim, o Rouxinol apertou-se com ainda mais força contra o espinho, e seu canto soou mais alto, pois ele cantava o nascimento da paixão na alma de um homem e uma mulher.

E um toque róseo delicado surgiu nas folhas da rosa, tal como o rubor nas faces do noivo quando ele beija os lábios da noiva. Porém o espinho ainda não havia penetrado até seu coração, e assim o coração da rosa permanecia branco, pois só o coração do sangue de um Rouxinol pode tingir de vermelho o coração de uma rosa.

E a Roseira insistia para que o Rouxinol se apertasse com mais força contra o espinho. "Aperta-te mais, pequeno Rouxinol", exclamou a Roseira, "senão o dia chegará antes que esteja pronta a rosa."

Assim, o Rouxinol apertou-se com ainda mais força contra o espinho, e uma feroz pontada de dor atravessou-lhe o corpo. Terrível, terrível era a dor, e mais e mais tremendo era seu canto, pois ele cantava o Amor que é levado à perfeição pela Morte, o Amor que não morre no túmulo.

E a rosa maravilhosa ficou rubra, como a rosa do céu ao alvorecer. Rubra era sua grinalda de pétalas, e rubro como um rubi era seu coração.

Porém a voz do Rouxinol ficava cada vez mais fraca, e suas pequenas asas começaram a se bater, e seus olhos se embaçaram. Mais e mais fraca era sua canção, e ele sentiu algo a lhe sufocar a garganta.

Então desprendeu-se dele uma derradeira explosão de música. A Lua alva a ouviu, e esqueceu-se do amanhecer, e permaneceu no céu. A rosa rubra a ouviu, e estremeceu de êxtase, e abriu suas pétalas para o ar frio da manhã. O Eco vou-a para sua caverna púrpura nas montanhas, e despertou de seus
sonhos os pastores adormecidos. A música flutuou por entre os juncos do rio, e eles levaram sua mensagem até o mar.

"Olha, olha!", exclamou a Roseira, "a rosa está pronta." Porém o Rouxinol não deu resposta, pois jazia morto na grama alta, com o espinho cravado no coração.

E ao meio-dia o Estudante abriu a janela e olhou para fora.

"Ora, mas que sorte extraordinária!", exclamou. "Eis aqui uma rosa vermelha! Nunca vi uma rosa semelhante em toda minha vida. É tão bela que deve ter um nome comprido em latim." E, abaixando-se, colheu-a.

Em seguida, pôs o chapéu e correu até a casa do Professor com a rosa na mão.

A filha do Professor estava sentada à porta, enrolando seda azul num carretel, e seu cãozinho estava deitado a seus pés.

"Disseste que dançarias comigo se eu te trouxesse uma rosa vermelha", disse o Estudante. "Eis aqui a rosa mais vermelha de todo o mundo. Tu a usarás junto ao teu coração, e quando dançarmos ela te dirá quanto te amo."

Porém a moça franziu a testa.

"Creio que não vai combinar com meu vestido", respondeu ela; "e, além disso, o sobrinho do Tesoureiro enviou-me jóias de verdade, e todo mundo sabe que as jóias custam muito mais do que as flores."

"Ora, mas és mesmo uma ingrata", disse o Estudante, zangado, e jogou a rosa na rua; a flor caiu na sarjeta, e uma carroça passou por cima dela.

"Ingrata!", exclamou a moça. "Tu é que és muito mal-educado; e quem és tu? Apenas um Estudante. Ora, creio que não tens sequer fivelas de prata em teus sapatos, como tem o sobrinho do Tesoureiro." E, levantando-se, entrou em casa.

"Que coisa mais tola é o Amor!", disse o Estudante enquanto se afastava. "É bem menos útil que a Lógica, pois nada prova, e fica o tempo todo a nos dizer coisas que não vão acontecer, e fazendo-nos acreditar em coisas que não são verdade. No final das contas, é algo muito pouco prático, e como em nossos tempos ser prático é tudo, vou retomar a Filosofia e estudar Metafísica."

Assim, voltou para seu quarto, pegou um livro grande e poeirento, e começou a ler.

Oscar Wilde

Ao cabo de escrutar com o mais ansioso estudo

Caravaggio, São Jerônimo Que Escreve (1606)

Ao cabo de escrutar com o mais ansioso estudo

filosofia, e foro, e medicina, e tudo

até a teologia... encontro-me qual dantes;

em nada me risquei do rol dos ignorantes.

Mestre em artes me chamo; inculco-me Doutor;

e em dez anos vai já que, intrépido impostor,

aí trago em roda viva um bando de crendeiros,

meus alunos... de nada, e ignaros verdadeiros.

O que só liquidei depois de tanta lida,

foi que a humana inciência é lei nunca infringida.

Que frenesi! Sei mais, sei mais, isso é verdade,

do que toda essa récua inchada de vaidade:

lentes e bacharéis, padres e escrevedores.

Já me não fazem mossa escrúpulos, terrores

de diabos e inferno, atribulados sonhos

e martírio sem fim dos ânimos bisonhos.

Mas, com te suplantar, fatal credulidade,

que bens reais lucrei? Gozo eu felicidade?

Ah! nem a de iludir-me e crer-me sábio. Sei

que finjo espalhar luz, e nunca a espalharei

que dos maus faça bons, ou torne os bons melhores;

antes faço os bons maus, e os maus inda piores.

Lucro, sequer, eu próprio? Ambiciono opulência,

e vivo pobre, quase à beira da indigência.

Cobiço distinguir-me, enobrecer-me, e vou-me

com a vil plebe confuso, à espera em vão de um nome.

E chama-se isto vida! Os próprios cães da rua

não quereriam dar em troco desta a sua." 

Johann Wolfgang Von Goethe. In: Fausto ( Quadro II - Cena I)

Para Mnesídice

Com as meigas mãos, ó Dice,

trança ramos de aneto,

e põe essa coroa

em teus cabelos:

fogem as Graças

de quem não tem grinalda,

mas felizes acolhem

quem se enfeita de flores.

Safo

À altura do teu rosto

os meus olhos habitam no silêncio brilhante.

Não olho: no côncavo vazio recebo-te

igual a ti, a teu lado,

teu rosto me alimenta de fraterno orvalho.

Tu modelas-me no antigo carinho das únicas coisas preciosas,

refazes-me na transparência fraternal,

dás-me a forma translúcida da vida,

a sede luminosa em que tudo se renova.

António Ramos Rosa, in O Teu Rosto

Arte poética

Arthur Braginsky 

O poema não tem mais que o som do seu sentido,

a letra p não é primeira letra da palavra poema,

o poema é esculpido de sentidos e essa é a sua forma,

poema não se lê poema, lê-se pão ou flor, lê-se erva

fresca e os teus lábios, lê-se sorriso estendido em mil

árvores ou céu de punhais, ameaça, lê-se medo e procura

de cegos, lê-se mão de criança ou tu, mãe, que dormes

e me fizeste nascer de ti para ser palavras que não

se escrevem, lê-se país e mar e céu esquecido e

memória, lê-se silêncio, sim, tantas vezes, poema lê-se silêncio,

lugar que não se diz e que significa, silêncio do teu

olhar de doce menina, silêncio ao domingo entre as conversas,

silêncio depois de um beijo ou de uma flor desmedida, silêncio

de ti, pai, que morreste em tudo para só existires nesse poema

calado, quem o pode negar?, que escreves sempre e sempre, em

segredo, dentro de mim e dentro de todos os que te sofrem.

o poema não é esta caneta de tinta preta, não é esta voz,

a letra p não é a primeira letra da palavra poema,

o poema é quando eu podia dormir até tarde nas férias

do verão e o sol entrava pela janela, o poema é onde eu

fui feliz e onde eu morri tanto, o poema é quando eu não

conhecia a palavra poema, quando eu não conhecia a

letra p e comia torradas feitas no lume da cozinha do

quintal, o poema é aqui, quando levanto o olhar do papel

e deixo as minhas mãos tocarem-te, quando sei, sem rimas

e sem metáforas, que te amo, o poema será quando as crianças

e os pássaros se rebelarem e, até lá, irá sendo sempre e tudo.

o poema sabe, o poema conhece-se e, a si próprio, nunca se chama

poema, a si próprio, nunca se escreve com p, o poema dentro de

si é perfume e é fumo, é um menino que corre num pomar para

abraçar o seu pai, é a exaustão e a liberdade sentida, é tudo

o que quero aprender se o que quero aprender é tudo,

é o teu olhar e o que imagino dele, é solidão e arrependimento,

não são bibliotecas a arder de versos contados porque isso são

bibliotecas a arder de versos contados e não é o poema, não é a

raiz de uma palavra que julgamos conhecer porque só podemos

conhecer o que possuímos e não possuímos nada, não é um

torrão de terra a cantar hinos e a estender muralhas entre

os versos e o mundo, o poema não é a palavra poema

porque a palavra poema é uma palavra, o poema é a

carne salgada por dentro, é um olhar perdido na noite sobre

os telhados na hora em que todos dormem, é a última

lembrança de um afogado, é um pesadelo, uma angústia, esperança.

o poema não tem estrófes, tem corpo, o poema não tem versos,

tem sangue, o poema não se escreve com letras, escreve-se

com grãos de areia e beijos, pétalas e momentos, gritos e

incertezas, a letra p não é a primeira letra da palavra poema,

a palavra poema existe para não ser escrita como eu existo

para não ser escrito, para não ser entendido, nem sequer por

mim próprio, ainda que o meu sentido esteja em todos os lugares

onde sou, o poema sou eu, as minhas mãos nos teus cabelos,

o poema é o meu rosto, que não vejo, e que existe porque me

olhas, o poema é o teu rosto, eu, eu não sei escrever a

palavra poema, eu, eu só sei escrever o seu sentido.

José Luís Peixoto

O apelo

Alleya_Parusa

Que te vale, minha alma, essa paisagem fria

Essa terra onde parecem repousar virgens distantes?

Que te importa essa calma, essa tarde caindo sem vozes

Esse ar onde as nuvens se esquecem como adeuses?

Que te diz o adormecimento dessa montanha extática

Onde há caminhos tão tristes que ninguém anda neles

E onde o pipilo de um pássaro que passa de repente

Parece suspender uma lágrima que nunca se derrama?

Para que te debruças inutilmente sobre esse ermo

E buscas um grito de agonia que nunca te chegará a tempo

Que são longos, minha alma, os espaços perdidos…

Ah, chegar! chegar depois de tanta ausência

E despontar como um santo dentro das ruas escuras

Bêbado dos seios da amada cheios de espuma!


Vinicius de Moraes

Tu

Arthur Braginsky 

Espero-te desde o começo,

Desde o tempo das pianolas,

Desde a luz de querosene.

És meu amor triste e lúcido,

Por ti me vinguei da vida,

Matei a figura estéril

E fiz a pedra florir.

Céu e terra se tocaram

Com grande aplauso do fogo,

Ondas bravas se abraçavam

No início do nosso idílio.

Áspera e doce criatura,

És o arquétipo encarnado

Das mulheres oceânicas

E ao mesmo tempo tranqüilas.

Nosso amor será uma luta:

Ao som de clarins vermelhos

Subiremos pelo arco-íris

Semimortos de paixão,

Até encontrarmos o Hóspede

Murilo Mendes 

Protuberância

Este sorriso que muitos chamam de boca

É antes um chafariz, uma coisa louca

Sou amativa antes de tudo

Embora o mundo me condene

Devo falar em nariz (as pontas rimam por dentro)

Se nos determos amanhã

Pelo menos não haverá necessidades frugais nos espreitando

Quem me emprestar seu peito na madrugada

E me consolar, talvez tal vez me ensine um assobio

Não sei se me querem, escondo-me sem impasses

E repitamos a amadora sou

Armadora decerto atrás das portas

Não abro para ninguém, e se a pena é lépida, nada me detém

É sem dúvida inútil o chuvisco de meus olhos

O círculo se abre em circunferências concêntricas que se

Fecham sobre si mesmas

No ano 2001 terei (2001-1952=) 49 anos e serei uma rainha

Rainha de quem, quê, não importa

E se eu morrer antes disso

Não verei a lua mais de perto

Talvez me irrite pisar no impisável

E a morte deve ser muito mais gostosa

Recheada com marchemélou

Uma lâmpada queimada me contempla

Eu dentro do templo chuto o tempo

Um palavra me delineia

VORAZ

E em breve a sombra se dilui,

Se perde o anjo.

Ana Cristina César

Ânsia

Alex Alemany.

Não me deixem tranquilo

não me guardem sossego

eu quero a ânsia da onda

o eterno rebentar da espuma

As horas são-me escassas:

dai-me o tempo

ainda que o não mereça

que eu quero

ter outra vez

idades que nunca tive

para ser sempre

eu e a vida

nesta dança desencontrada

como se de corpos

tivéssemos trocado

para morrer vivendo

Mia Couto

Five o'clock tear

Andrei Belichenko

Coisa tão triste aqui esta mulher

com seus dedos pousados no deserto dos joelhos

com seus olhos voando devagar sobre a mesa

para pousar no talher

Coisa mais triste o seu vaivém macio

p'ra não amachucar uma invisível flora

que cresce na penumbra

dos velhos corredores desta casa onde mora

Que triste o seu entrar de novo nesta sala

que triste a sua chávena

e o gesto de pegá-la

E que triste e que triste a cadeira amarela

de onde se ergue um sossego um sossego infinito

que é apenas de vê-la

e por isso esquisito

E que tristes de súbito os seus pés nos sapatos

seus seios seus cabelos o seu corpo inclinado

o álbum a mesinha as manchas dos retratos

E que infinitamente triste triste

o selo do silêncio

do silêncio colado ao papel das paredes

da sala digo cela

em que comigo a vedes

Mas que infinitamente ainda mais triste triste

a chávena pousada

e o olhar confortando uma flor já esquecida

do sol

do ar

lá de fora

(da vida)

numa jarra parada

Emanuel Félix

Ordem e turbulência do amor

Orhan Gürel

Bryce_Cameron_Liston

Lanças o gesto:

asa a debater-se,

foice rasgando o pensamento,

olhos esquecidos de o serem.

Lanças a palavra:

arma mortal,

perdida na carne,

no cerne do outro.

Gesto e palavra :

um só fim.

Silvia Chueire

Estudo n.6

Tua cabeça é uma dália gigante que se desfolha nos meus braços

Nas tuas unhas se escondem algas vermelhas

E da árvore de tuas pestanas

Nascem luzes atraídas pelas abelhas.

Caminharei esta manhã para teus seios

Virei cimento de orvalho da madrugada

Do tecelão que tece o fio para teu vestido.

Virei, tendo aplacado uma a uma as estrelas.

E, depois de rolarmos pela escadaria de tapetes submarinos

Voltaremos, deixando madréporas e conhas

Obedecendo aos sinais

precursores da noite

Para a grande pedra que as idades balançam à beira-nuvem

Murilo Mendes

- a alma, que tem a escada mais longa e pode ir mais fundo, abaixo,

A alma mais vasta, que pode correr e errar e vaguear mais longe dentro de si,

A mais necessária, que se precipita com prazer no acaso,

A alma que é e busca o vir-a-ser, a que tem e quer o querer e o exigir –

A que foge de si mesma, e alcança a si mesma nos círculos mais distantes,

A alma mais sábia, que fala à estultice da maneira mais doce,

Que ama a si mais do que a ninguém, na qual todas as coisas têm sua corrente e sua contra-corrente e sua maré alta e sua maré baixa - -

Friedrich Nietzshe

Ainda uma vez – adeus!

haleh bryan

Enfim te vejo! — enfim posso,

Curvado a teus pés, dizer-te,

Que não cessei de querer-te,

Pesar de quanto sofri.

Muito penei! Cruas ânsias,

Dos teus olhos afastado,

Houveram-me acabrunhado

A não lembrar-me de ti!

II

Dum mundo a outro impelido,

Derramei os meus lamentos

Nas surdas asas dos ventos,

Do mar na crespa cerviz!

Baldão, ludíbrio da sorte

Em terra estranha, entre gente,

Que alheios males não sente,

Nem se condói do infeliz!

III

Louco, aflito, a saciar-me

D'agravar minha ferida,

Tomou-me tédio da vida,

Passos da morte senti;

Mas quase no passo extremo,

No último arcar da esp'rança,

Tu me vieste à lembrança:

Quis viver mais e vivi!

IV

Vivi; pois Deus me guardava

Para este lugar e hora!

Depois de tanto, senhora,

Ver-te e falar-te outra vez;

Rever-me em teu rosto amigo,

Pensar em quanto hei perdido,

E este pranto dolorido

Deixar correr a teus pés.

V

Mas que tens? Não me conheces?

De mim afastas teu rosto?

Pois tanto pôde o desgosto

Transformar o rosto meu?

Sei a aflição quanto pode,

Sei quanto ela desfigura,

E eu não vivi na ventura...

Olha-me bem, que sou eu!

VI

Nenhuma voz me diriges!...

Julgas-te acaso ofendida?

Deste-me amor, e a vida

Que me darias — bem sei;

Mas lembrem-te aqueles feros

Corações, que se meteram

Entre nós; e se venceram,

Mal sabes quanto lutei!

VII

Oh! se lutei! . . . mas devera

Expor-te em pública praça,

Como um alvo à populaça,

Um alvo aos dictérios seus!

Devera, podia acaso

Tal sacrifício aceitar-te

Para no cabo pagar-te,

Meus dias unindo aos teus?

VIII

Devera, sim; mas pensava,

Que de mim t'esquecerias,

Que, sem mim, alegres dias

T'esperavam; e em favor

De minhas preces, contava

Que o bom Deus me aceitaria

O meu quinhão de alegria

Pelo teu, quinhão de dor!

IX

Que me enganei, ora o vejo;

Nadam-te os olhos em pranto,

Arfa-te o peito, e no entanto

Nem me podes encarar;

Erro foi, mas não foi crime,

Não te esqueci, eu to juro:

Sacrifiquei meu futuro,

Vida e glória por te amar!

X

Tudo, tudo; e na miséria

Dum martírio prolongado,

Lento, cruel, disfarçado,

Que eu nem a ti confiei;

"Ela é feliz (me dizia)

"Seu descanso é obra minha."

Negou-me a sorte mesquinha. . .

Perdoa, que me enganei!

XI

Tantos encantos me tinham,

Tanta ilusão me afagava

De noite, quando acordava,

De dia em sonhos talvez!

Tudo isso agora onde pára?

Onde a ilusão dos meus sonhos?

Tantos projetos risonhos,

Tudo esse engano desfez!

XII

Enganei-me!... — Horrendo caos

Nessas palavras se encerra,

Quando do engano, quem erra.

Não pode voltar atrás!

Amarga irrisão! reflete:

Quando eu gozar-te pudera,

Mártir quis ser, cuidei qu'era...

E um louco fui, nada mais!

XIII

Louco, julguei adornar-me

Com palmas d'alta virtude!

Que tinha eu bronco e rude

Co que se chama ideal?

O meu eras tu, não outro;

Stava em deixar minha vida

Correr por ti conduzida,

Pura, na ausência do mal.

XIV

Pensar eu que o teu destino

Ligado ao meu, outro fora,

Pensar que te vejo agora,

Por culpa minha, infeliz;

Pensar que a tua ventura

Deus ab eterno a fizera,

No meu caminho a pusera...

E eu! eu fui que a não quis!

XV

És doutro agora, e pr'a sempre!

Eu a mísero desterro

Volto, chorando o meu erro,

Quase descrendo dos céus!

Dói-te de mim, pois me encontras

Em tanta miséria posto,

Que a expressão deste desgosto

Será um crime ante Deus!

XVI

Dói-te de mim, que t'imploro

Perdão, a teus pés curvado;

Perdão!... de não ter ousado

Viver contente e feliz!

Perdão da minha miséria,

Da dor que me rala o peito,

E se do mal que te hei feito,

Também do mal que me fiz!

XVII

Adeus qu'eu parto, senhora;

Negou-me o fado inimigo

Passar a vida contigo,

Ter sepultura entre os meus;

Negou-me nesta hora extrema,

Por extrema despedida,

Ouvir-te a voz comovida

Soluçar um breve Adeus!

XVIII

Lerás porém algum dia

Meus versos d'alma arrancados,

D'amargo pranto banhados,

Com sangue escritos; — e então

Confio que te comovas,

Que a minha dor te apiade

Que chores, não de saudade,

Nem de amor, — de compaixão.

Gonçalves Dias

Andrew Atroshenko

Às vezes se te lembras procurava-te

retinha-te esgotava-te e se te não perdia

era só por haver-te já perdido ao encontrar-te

Nada no fundo tinha que dizer-te

e para ver-te verdadeiramente

e na tua visão me comprazer

indispensável era evitar ter-te

Era tudo tão simples quando te esperava

tão disponível como então eu estava

Mas hoje há os papéis há as voltas a dar

há gente à minha volta há a gravata

Misturei muitas coisas com a tua imagem

Tu és a mesma mas nem imaginas

como mudou aquele que te esperava

Tu sabes como era se soubesses como é

Numa vida tão curta mudei tanto

que é com certo espanto que no espelho da manhã

distraído diviso a cara que me resta

depois de tudo quanto o tempo me levou

Eu tinha uma cidade tinha o nome de madrid

havia as ruas as pessoas o anonimato

os bares os cinemas os museus

um dia vi-te e desde então madrid

se porventura tem ainda para mim sentido

é ser solidão que te rodeia a ti

Mas o preço que pago por te ter

é ter-te apenas quanto poder ver-te

e ao ver-te saber que vou deixar de ver-te

Sou muito pobre tenho só por mim

no meio destas ruas e do pão e dos jornais

este sol de Janeiro e alguns amigos mais

Mesmo agora te vejo e mesmo ao ver-te não te vejo

pois sei que dentro em pouco deixarei de ver-te

Eu aprendi a ver a minha infância

vim a saber mais tarde a importância desse verbo para os gregos

e penso que se bach hoje nascesse

em vez de ter composto aquele prelúdio e fuga em ré maior

que esta mesma tarde num concerto ouvi

teria concebido aqueles sweet hunters

que esta noite vi no cinema rosales

Vejo-te agora vi-te ontem e anteontem

E penso que se nunca a bem dizer te vejo

se fosse além de ver-te sem remédio te perdia

Mas eu dizia que te via aqui e acolá

e quando te não via dependia

do momento marcado para ver-te

Eu chegava primeiro e tinha de esperar-te

e antes de chegares já lá estavas

naquele preciso sítio combinado

onde sempre chegavas sempre tarde

ainda que antes mesmo de chegares lá estivesses

se ausente mais presente pela expectativa

por isso mais te via do que ao ter-te à minha frente

Mas sabia e sei que um dia não virás

que até duvidarei se tu estiveste onde estiveste

ou até se exististe ou se eu mesmo existi

pois na dúvida tenho a única certeza

Terá mesmo existido o sítio onde estivemos?

Aquela hora certa aquele lugar?

À força de o pensar penso que não

Na melhor das hipóteses estou longe

qualquer de nós terá talvez morrido

No fundo quem nos visse àquela hora

à saída do metro de serrano

sensivelmente em frente daquele bar

poderia pensar que éramos reais

pontos materiais de referência

como as árvores ou os candeeiros

Talvez pensasse que naqueles encontros

em que talvez no fundo procurássemos

o encontro profundo com nós mesmos

haveria entre nós um verdadeiro encontro

como o que apenas temos nos encontros

que vemos entre os outros onde só afinal somos felizes

Isso era por exemplo o que me acontecia

quando há anos nas manhãs de roma

entre os pinheiros ainda indecisos

do meu perdido parque de villa borghese

eu via essa mulher e esse homem

que naqueles encontros pontuais

decerto não seriam tão felizes como neles eu

pois a felicidade para nós possível

é sempre a que sonhamos que há nos outros

Até que certo dia não sei bem

Ou não passei por lá ou eles não foram

nunca mais foram nunca mais passei por lá

Passamos como tudo sem remédio passa

e um dia decerto mesmo duvidamos

dia não tão distante como nós pensamoss

e estivemos ali se madrid existiu

Se portanto chegares tu primeiro porventura

alguma vez daqui a alguns anos

junto de califórnia vinte e um

que não te admires se olhares e me não vires

Estarei longe talvez tenha envelhecido

Terei até talvez mesmo morrido

Não te deixes ficar sequer à minha espera

não telefones não marques o número

ele terá mudado a casa será outra

Nada penses ou faças vai-te embora

tu serás nessa altura jovem como agora

tu serás sempre a mesma fresca jovem pura

que alaga de luz todos os olhos

que exibe o sossego dos antigos templos

e que resiste ao tempo como a pedra

que vê passar os dias um por um

que contempla a sucessão de escuridão e luz

e assiste ao assalto pelo sol

daquele poder que pertencia à lua

que transfigura em luxo o próprio lixo

que tão de leve vive que nem dão por ela

as parcas implacáveis para os outros

que embora tudo mude nunca muda

ou se mudar que se não lembre de morrer

ou que enfim morra mas que não me desiluda

Dizia que ao chegar se olhares e não me vires

nada penses ou faças vai-te embora

eu não te faço falta e não tem sentido

esperares por quem talvez tenha morrido

ou nem sequer talvez tenha existido

Ruy Belo

Aram Nersisyan

Como a doce maçã que rubra, muito rubra,

lá em cima, no alto do mais alto ramo

os colhedores esqueceram; não,

não esqueceram, não puderam atingir.

Safo

"Luz, quero luz, Sei que além das cortinas; São palcos azuis."

Vida, minha vida Olha o que é que eu fiz
Deixei a fatia mais doce da vida
Na mesa dos homens de vida vazia
Mas, vida, ali, quem sabe, eu fui feliz

Vida, minha vida Olha o que é que eu fiz
Verti minha vida nos cantos, na pia
Na casa dos homens de vida vadia
Mas, vida, ali, quem sabe, eu fui feliz

Luz, quero luz Sei que além das cortinas são palcos azuis
E infinitas cortinas com palcos atrás
Arranca, vida Estufa, veia E pulsa, pulsa, pulsa, Pulsa, pulsa mais

Mais, quero mais Nem que todos os barcos recolham ao cais
Que os faróis da costeira me lancem sinais
Arranca, vida Estufa, vela Me leva, leva longe, Longe, leva mais

Vida, minha vida Olha o que é que eu fiz
Toquei na ferida, nos nervos, nos fios
Nos olhos dos homens de olhos sombrios
Mas, vida, ali, eu sei que fui feliz

Luz, quero luz Sei que além das cortinas são palcos azuis
E infinitas cortinas com palcos atrás
Arranca, vida Estufa, veia E pulsa, pulsa, pulsa, Pulsa, pulsa mais

Mais, quero mais Nem que todos os barcos recolham ao cais
Que os faróis da costeira me lancem sinais
Arranca, vida Estufa, vela Me leva, leva longe, Longe, leva mais

Vida, minha vida Olha o que é que eu fiz...

Chico Buarque

A palavra

Fernando Figueiredo

... Sim Senhor, tudo o que queira, mas são as palavras as que cantam, as que sobem e baixam ... Prosterno-me diante delas... Amo-as, uno-me a elas, persigo-as, mordo-as, derreto-as ... Amo tanto as palavras ... As inesperadas ... As que avidamente a gente espera, espreita até que de repente caem ... Vocábulos amados ... Brilham como pedras coloridas, saltam como peixes de prata, são espuma, fio, metal, orvalho ... Persigo algumas palavras ... São tão belas que quero colocá-las todas em meu poema ... Agarro-as no vôo, quando vão zumbindo, e capturo-as, limpo-as, aparo-as, preparo-me diante do prato, sinto-as cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetais, oleosas, como frutas, como algas, como ágatas, como azeitonas ... E então as revolvo, agito-as, bebo-as, sugo-as, trituro-as, adorno-as, liberto-as ... Deixo-as como estalactites em meu poema; como pedacinhos de madeira polida, como carvão, como restos de naufrágio, presentes da onda ... Tudo está na palavra ... Uma idéia inteira muda porque uma palavra mudou de lugar ou porque outra se sentou como uma rainha dentro de uma frase que não a esperava e que a obedeceu ... Têm sombra, transparência, peso, plumas, pêlos, têm tudo o que ,se lhes foi agregando de tanto vagar pelo rio, de tanto transmigrar de pátria, de tanto ser raízes ... São antiqüíssimas e recentíssimas. Vivem no féretro escondido e na flor apenas desabrochada ... Que bom idioma o meu, que boa língua herdamos dos conquistadores torvos ... Estes andavam a passos largos pelas tremendas cordilheiras, pelas .Américas encrespadas, buscando batatas, butifarras*, feijõezinhos, tabaco negro, ouro, milho, ovos fritos, com aquele apetite voraz que nunca. mais,se viu no mundo ... Tragavam tudo: religiões, pirâmides, tribos, idolatrias iguais às que eles traziam em suas grandes bolsas... Por onde passavam a terra ficava arrasada... Mas caíam das botas dos bárbaros, das barbas, dos elmos, das ferraduras. Como pedrinhas, as palavras luminosas que permaneceram aqui resplandecentes... o idioma. Saímos perdendo... Saímos ganhando... Levaram o ouro e nos deixaram o ouro... Levaram tudo e nos deixaram tudo... Deixaram-nos as palavras.

Pablo Neruda
Trad. Olga Savary

A une passante

Yuri Yarosh 

La rue assourdissante autour de moi hurlait.

Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,

Une femme passa, d'une main fastueuse

Soulevant, balançant le feston et l'ourlet;

Agile et noble, avec sa jambe de statue.

Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,

Dans son oeil, ciel livide où germe l'ouragan,

La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.

Un éclair... puis la nuit! -- Fugitive beauté

Dont le regard m'a fait soudainement renaître,

Ne te verrai-je plus que dans l'éternité?

Ailleurs, bien loin d'ici! trop tard! jamais peut-être!

Car j'ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,

Ô toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais!

Charles Baudelaire

***

À uma passante

O alarido da rua me ensurdecia.

Longa, magra, enlutada, altaneira dor,

Ela passou, com um gesto superior,

Balançando os punhos de passamanaria,

Ágil e nobre, no caminhar de vestal.

E eu bebia, como quem mal se aguenta,

No seu olhar, céu negro prenhe de tormenta,

O afeto que fascina e o prazer mortal.

Um raio... e logo o breu! Fugidia beldade,

Cujo olhar me fez renascer de uma só vez,

Só poderei rever-te na eternidade?

Longe daqui! Tarde demais! Jamais talvez!

Não sabes onde vou e não sei onde ias,

Tu que eu teria amado, tu que o sabias!

pôr-do-sol

em torno dele

todos os cinzas

Alice Ruiz

Vazio

Daniel Gerhartz 

Pedra a pedra, esvazio este lugar onde outrora

nos encontrámos. Deixo-o limpo de versos e de

sílabas, seco de lágrimas e de suor, silencioso

como o espaço de onde as aves se ausentaram.

Depois, pedra a pedra, construo a memória

em que te vou guardar. Ergo-a desse campo

onde te abracei, sobre folhas e flores, ouvindo

a música do vento por entre ramos e sombras.

«Mas para que a queres?» perguntas-me. «Sem

mim, sem o calor da minha voz, sem o corpo

que amaste?» E pedra a pedra volto a esvaziar

tudo, como se estivesses aqui, sem nada encontrar.

Nuno Júdice

stive_hanks

I

O tempo presente e o tempo passado

Estão ambos talvez presentes no tempo futuro,

E o tempo futuro contido no tempo passado.

Se todo o tempo é eternamente presente

Todo o tempo é irredimível.

O que podia ter sido é uma abstração

Permanecendo possibilidade perpétua

Apenas num mundo de especulação.

O que podia ter sido e o que foi

Tendem para um só fim, que é sempre presente.

Ecoam passos na memória

Ao longo do corredor que não seguimos

Em direção à porta que nunca abrimos

Para o roseiral. As minhas palavras ecoam

Assim, no teu espirito.

Mas para quê

Perturbar a poeira numa taça de folhas de rosa

Não sei.

Outros ecos

Habitam o jardim. Vamos segui-los?

Depressa, disse a ave, procura-os, procura-os,

Na volta do caminho. Através do primeiro portão,

No nosso primeiro mundo, seguiremos

O chamariz do tordo? No nosso primeiro mundo.

Ali estavam eles, dignos, invisiveis,

Movendo-se sem pressão, sobre as folhas mortas,

No calor do outono, através do ar vibrante,

E a ave chamou, em resposta à

Música não ouvida dissimulada nos arbustos,

E o olhar oculto cruzou o espaço, pois as rosas

Tinham o ar de flores que são olhadas.

Ali estavam como nossos convidados, recebidos e recebendo.

Assim nos movemos com eles, em cerimonioso cortejo,

Ao longo da alameda deserta, no círculo de buxo,

Para espreitar o lago vazio.

Lago seco, cimento seco, contornos castanhos,

E o lago encheu-se com água feita de luz do sol,

E os lótus elevaram-se, devagar, devagar,

A superfície cintilava no coração da luz,

E eles estavam atrás de nós, reflectidos no lago.

Depois uma nuvem passou, e o lago ficou vazio.

Vai, disse a ave, pois as folhas estavam cheias de crianças,

Escondendo-se excitadamente.. contendo o riso.

Vai, vai, vai, disse a ave: o género humano

Não pode suportar muita realidade.

O tempo passado e o tempo futuro

O que podia ter sido e o que foi

Tendem para um só fim, que é sempre presente.

II

Alhos e safiras na lama

Coagulam o eixo fixo.

O arame que vibra no sangue

Canta sob inventeradas cicatrizes

Apaziguando guerras há muito esquecidas.

A dança ao longo da artéria

A circulação da linfa

Estão representadas no rumo dos astros

Elevam-se ao verão na árvore

Nós movemo-nos acima da árvore em movimento

Na luz sobre a folha imaginada

E ouvimos no solo molhado

Lá em baixo, o cão de caça e o javali

Prosseguirem o seu ciclo como antes

Mas reconciliados no meio dos astros.

No ponto morto do mundo em rotação. Nem came nem espírito;

Nem de nem para; no ponto morto, aí está a dança,

Mas nem paragem nem movimento. E não se chame a isso fixidez,

Onde o passado e o futuro se reúnem. Nem movimento de nem para,

Nem ascensâo nem declínio. Se não fosse o ponto, o ponto morto,

Não haveria dança, e há só a dança.

Eu apenas posso dizer, estivemos ali: mas não posso dizer onde.

E não posso dizer por quanto tempo, pois seria situar isso no tempo.

A liberdade interior do desejo prático,

A libertação de acção e sofrimento, libertação da compulsão

Interior e exterior, e no entanto tendo à volta

Uma graça de sentido, uma luz branca em repouso e em movimento,

Erhebung sem movimento, concentração

Sem eliminação, ao mesmo tempo um novo mundo

E o velho tomado explícito, compreendida

No remate do seu êxtase parcial

A resolução do seu horror parcial.

Todavia o encadeamento de passado e futuro

Tecido na fraqueza do corpo em mutação

Protege a humanidade do céu e da danação

Que a carne não pode suportar.

O tempo passado e o tempo futuro

Apenas concedem um pouco de consciência.

Estar consciente é não estar no tempo

Mas apenas no tempo podem o momento no roseiral,

O momento no caramanchel onde a chuva batia,

O momento na igreja desabrigada ao entardecer

Ser lembrados; envolvidos em passado e futuro.

Apenas pelo tempo o tempo é conquistado.

 

III

Este é um lugar de desafeição

O tempo antes e o tempo depois

Numa luz sombria: nem luz do dia

Investindo a forma de lúcida quietude

Transformando a sombra em efémera beleza

Com vagarosa rotação sugerindo permanência

Nem escuridão para purificar a alma

Esvaziando o sensual pela privação

Purificando a afeição do temporal.

Nem plenitude nem vazio. Apenas um tremeluzir

Sobre os rostos tensos devastados pelo tempo

Distraídos da distração pela dístração

Cheios de fantasias e vazios de sentido

Túmida apatia sem concentração

Homens e pedaços de papel remolhando no vento frio

Que sopra antes e depois do tempo,

Vento que entra e sai de pulmões viciados

Tempo antes e tempo depois.

Eructação de almas doentias

No ar desbotado, os miasmas

Levados no vento que varre os sombrios montes de Londres,

Hampstead e Clerkenwell, Campden e Putney,

Hihgate, Primrose e Ludgate. Não aqui

Não aqui a escuridão, neste mundo de agitadas vozes.

Desce mais, desce apenas

Ao mundo da solidão perpétua,

Mundo não mundo, mas aquilo que não é mundo,

Escuridão interna, privação

E destituição de toda a propriedade,

Dissecação do mundo do sentido,

Evacuação do mundo da fantasia,

Inoperância do mundo do espírito;

Estee é um dos caminhos, e o outro

É o mesmo, não em movimento

Mas abstenção de movimento; enquanto o mundo se move

Em apetência, nos seus caminhos metalizados

Do tempo passado e do tempo futuro.

IV

O tempo e o sino enterraram o dia,

A nuvem negra arrebata o sol.

Irá voltar-se para nós o girassol, a clematite

Desprender-se, debruçar-se; irão a gavinha e a vergôntea

Unir-se e aderir?

Os frígidos

Dedos do teixo descerão

Para nos envolver? Depois da asa do alcião

Ter respondido à luz com a luz e calar-se, a luz está em repouso

No ponto morto do mundo em rotação.

V

As palavras movem-se, a música move-se

Apenas no tempo; mas o que apenas vive

Apenas pode morrer. As palavras, depois de ditas,

Alcançam o silêncio. Apenas pela forma, pelo molde,

Podem as palavras ou a música alcançar

O repouso, tal como uma jarra chinesa ainda

Se move perpetuamente no seu repouso.

Não o repouso do violino, enquanto a nota dura,

Não isso apenas, mas a coexistência,

Ou digamos que o fim precede o princípio,

E que o fim e o princípio estiveram sempre ali

Antes do princípio e depois do fim.

E tudo é sempre agora. As palavras deformam-se,

Estalam e quebram-se por vezes, sob o fardo,

Sob a tensão, escorregam, deslizam, perecem,

Definham com imprecisão, não se mantêm,

Não ficam em repouso. Vozes estridentes

Ralhando, troçando, ou apenas tagarelando,

Assaltam-nas sempre. O Verbo no deserto

É muito atacado por vozes de tentação,

A sombra que chora na dança funérea,

O clamoroso lamento da quimera desconsolada.

O detalhe do molde é movimento,

Como na figura dos dez degraus.

O próprio desejo é movimento

Não desejável em si;

O próprio amor é inamovível,

Apenas a causa e o fim do movimento,

Intemporal, e sem desejo

Exceto no aspecto do tempo

Capturado sob a forma de limitação

Entre o não ser e o ser.

De repente num raio de sol

Mesmo enquanto se move a poeira

Eleva-se o riso escondido

De crianças na folhagem

Depressa, aqui, agora, sempre-

Ridículo o triste tempo inútil

Que se estende antes e depois.

T.S. Eliot