Minha boca também
está seca
deste ar seco do planalto
bebemos litros d'água
Brasília está tombada
iluminada
como o mundo real
pouso a mão no teu peito
mapa de navegação
desta varanda
hoje sou eu que
estou te livrando
da verdade.

É muito claro

amor

bateu

para ficar

nesta varanda descoberta

a anoitecer sobre a cidade

em construção

sobre a pequena constrição

no teu peito

angústia de felicidade

luzes de automóveis

riscando o tempo

canteiros de obras

em repouso

recuo súbito da trama.

Ana Cristina César

imagem: Antonio Sgarbossa

Quando me vieram contar, senti o frio

de uma lâmina de aço nas entranhas;

apoiei-me no muro e um momento

perdi a consciência de onde estava.

A noite abateu-se em meu espírito;

em ira e piedade afogou-se-me a alma;

e então compreendi porque se chora,

e então compreendi porque se mata!

Passou a noite de sofrimento...a custo;

pude balbuciar breves palavras...

Quem me deu a notícia?...Um bom amigo...

Fazia-me um favor. Rendi-lhe graças.

Gustavo Adolfo Bécquer

Azul, o azul rouco, o azul sem cor, luz gêmea da sede. Acerca deste rigor tenho uma palavra a dizer, uma sílaba a salvar desta aridez, asa ferida, o olhar arrastado pela pedra calcinada, úmido ainda de ter pousado à sombra de um nome o teu: amor do mundo, amor de nada.

Eugénio de Andrade

Enleio

imagem: Antonio Sgarbossa

Que é que vou dizer a você?

Não estudei ainda o código

De amor.

Inventar, não posso.

Falar, não sei.

Balbuciar, não ouso.

Fico de olhos baixos

Espiando, no chão, a formiga.

Você sentada na cadeira de palhinha.

Se ao menos você ficasse aí nessa posição

Perfeitamente imóvel, como está,

Uns quinze anos ( só isso )

Então eu diria:

Eu te amo

Por enquanto sou apenas o menino

Diante da mulher que não percebe nada.

(...)

Carlos Drummond de Andrade

imagem: adolfo valente

Quem não veio para jantar? Que

copo ficou por encher, que saúde não chegou

a ser feita? Sim, pensaste que eram passos,

ouvindo o bater da chuva nos vidros. E a vela

ardeu até ao fim, sem que ninguém

desse pela amargura que escorria

por ti, enquanto esperavas que

nada acontecesse.

Mas o anjo da noite andou

à tua volta, como se o ouvisses. O

ruído das suas asas confundiu-se

com o vento que fez cair as últimas

folhas da tua alma. E as palavras

secaram nos teus lábios, enquanto

a noite avançou até ao fundo

da tua vida.

Bebe a taça desta noite; saboreia

cada gota da sua treva. Amanhã,

uma nova luz a encherá com

o seu rumor matinal, para que a tua mesa

não volte a ficar vazia.

 Nuno Júdice 

Triângulo kabalístico

Eu sei que as tulipas

são os olhos de todos os aviões perdidos

Eu sei que as cidades

são os esqueletos das aves de rapina

Eu sei que os candeeiros ardendo de noite

são os pulmões dos peixes-voadores

Eu sei que o mistério

é uma dentadura abandonada

Eu sei que a loucura

é um braço solitário sorrindo eternamente

Eu sei que os meus olhos

são as tuas pernas frementes

Eu sei que os teus cabelos

são o meu acendedor de pirilampos

Eu sei que a tua boca

é o meu uivo solar

Eu sei que o teu peito e o teu sexo

são a minha água profundamente azul

onde se encontram todos os fantasmas

já perdidos há séculos.

Mário Henrique Leiria

Romanov Roman

O Circo Místico

imagem: Antonio Sgarbossa

Não sei se é um truque banal se um invisível cordão  sustenta a vida real

Cordas de uma orquestra, sombras de um artista, palcos de um planeta

E as dançarinas no grande final chove tanta flor

Que, sem refletir um ardoroso espectador vira colibri

Qual  não sei se é nova ilusão Se após o salto mortal existe outra encarnação

Membros de um elenco, malas de um destino, partes de uma orquestra

Duas meninas no imenso vagão  negro refletor

Flores de organdi e o grito do homem voador

Ao cair em si

Não sei se é vida real, um invisível cordão, após o salto mortal

Edu Lobo - Chico Buarque

Serge Marshennikov

Esta noite morrerás.

Quando a lua vier tocar-me o rosto

terás partido do meu leito

e aquele que procurar a marca dos teus passos

encontra urtigas crescendo

por sobre o teu nome.

Esta noite morrerás.

Quando a lua vier tocar-me o rosto

terás partido do meu leito

e uma gota de sangue ressequido

é a marca dos teus passos.

No coração do tempo pulsa um maquinismo ínscio

e na casa do tempo a hora é adorno.

Quando a lua vier tocar-me o rosto a tua sombra extinta marca o fim de

um eclipse horário de uma partida iminente e o tempo apaga

a marca dos teus passos por sobre o meu nome.

Constante.

O mar é isso.

A lua vir tocar-me o rosto e encontrar urtigas crescendo por sobre o teu nome.

O mar é tu morreste.

O mar é ser noite e vir a lua tocar-me o rosto quando tu partiste e no meu leite crescem folhas sangue.

A velocidade do sangue é tu partiste.

A febre é uma pira incompreensível como a aparição da lua e a opacidade do mar.

No meu leito a lua vai tocar-me o rosto e a tua ausência é um prisma, um girassol em panóplia.

Agora a lua chega devagar e o mar é leito de tu teres partido, uma infrutescência de eu procurar a marca dos teus passos por sobre o meu rosto.

A noite é eu procurar a marca dos teus passos.

Esta noite a lua terá um halo de concêntricas florações de gotas do teu sangue

e a irisada sombra do meu leito é o teu rosto iminente.

A lua é uma seta.

Tu partiste é o silêncio em forma de lança.

Esta noite vou erguer-me do meu leito e quando a lua vier tocar-me o rosto

vou uivar como um lobo.

Vou clamar pelo teu sangue extinto.

Vou desejar a tua carne viva, os teus membros esparsos, a tua língua solta.

O teu ventre, lua.

Vou gritar e enterrar as unhas nos teus olhos até que o mar se abra e a lua

possa vir tocar-me o rosto.

Esta noite vou arrancar um cabelo e com a tua ausência faço um pêndulo para

interrogar a lua por tu teres partido e a marca dos teus passos ser a razão mágica de a lua poder surgir de noite e urtigas crescerem no meu leito.

E se encontrar a marca dos teus passos vou crivar-lhe o coração de alfinetes

para que tu partiste seja a razão mágica de tu poderes morrer-te.

Quando a lua vier em forma de lança vai trespassar um pássaro para lhe ler nas

entranhas a direcção tu partiste e a marca dos teus passos consiste nos olhos

abertos de um pássaro esventrado.

Ah, mas o luar é uma pluma do meu leito e a lua é o colo de tu morreste para

poderes enfim tocar-me o rosto.

Ana Hatherly

Mulheres

Quando nasci o sexo foi um destino. Não se pode escolher ser poeta.
Mulheres eu nunca amei nenhuma sem dúvida porque as amei em bloco. Foi um amor longo e sem alegria. Elas também me amaram sem desejo e sem gozo.
Olhei para elas com a nostalgia de uma vida mais bela. Quando quis ser melhor quis ser mulher.

Depois me esqueci. Devorei a costela de Adão na travessia do deserto. Fui homem, poeta, amei outros homens. Tive fome.
Cheguei na praia deste mar eterno, no sul do Brasil. Meu cheiro é de sal virgem e de iodo azul. Sei que uma mulher devolverá ao mar o peixe com uma moeda na boca.
Ela escreve meu poema. Eu aguardo.


Alfredo Fressia
arte: Ana Davidovic

Quem abraça uma mulher é Adão. A mulher é Eva.

Tudo acontece pela primeira vez.

Avistei uma coisa branca no céu. Dizem-me que é a lua, mas

o que posso fazer com uma palavra e com uma mitologia.

As árvores dão-me um pouco de medo. São tão formosas.

Os mansos animais se aproximam para que eu lhes diga

seu nome.

Os livros da biblioteca não têm letras. Quando os abro, surgem.

Ao folhear o atlas projeto a forma de Sumatra.

Quem acende um fósforo no escuro está inventando o fogo.

No espelho há outro à espreita.

Quem olha o mar vê a Inglaterra.

Quem profere um verso de Liliencron já entrou na batalha.

Sonhei Cartago e as legiões que desolaram Cartago.

Sonhei a espada e a balança.

Louvado seja o amor em que não há possuidor nem possuída,

mas dois que se entregam.

Louvado seja o pesadelo, por nos revelar que podemos criar

o inferno.

Quem desce a um rio desce ao Ganges.

Quem olha um relógio de areia vê a dissolução de um império.

Quem joga com um punhal pressagia a morte de César.

Quem dorme é todos os homens.

No deserto vi a jovem Esfinge, que acabam de lavrar.

Não há nada tão antigo sob o sol.

Tudo acontece pela primeira vez, porém de modo eterno.

Quem lê minhas palavras está inventando-as.

Jorge Luis Borges

Vênus

Venus With The Apple, de Bertel Thorvaldsen

Quando a sua voz me falou: vamos

Eu vi deus sentado em seu trono: vênus

A religião que nós dois inventamos

Merece um definitivo talvez... pelo menos

Perceba que o que me configura

É sempre essa beleza

Que jorra do seu jeito de olhar

Do seu jeito de dar amor

Me dar amor

Não te dei nada que seja impuro

No futuro também vai ser assim

Se hoje amanheceu um dia escuro

Foi porque capturei o sol pra mim

Perceba que o que te configura

É sempre essa beleza

Que jorra do meu jeito de olhar

Do meu jeito de dar amor

Te dar amor

Perceba que o que nos configura

É sempre essa beleza

Que jorra do nosso jeito de olhar

Nosso jeito de dar amor

Nos dar amor

Não falo do amor romântico,

Aquelas paixões meladas de tristeza e sofrimento.

Relações de dependência e submissão, paixões tristes.

Algumas pessoas confundem isso com amor.

Chamam de amor esse querer escravo,

E pensam que o amor é alguma coisa

Que pode ser definida, explicada, entendida, julgada.

Pensam que o amor já estava pronto, formatado, inteiro,

Antes de ser experimentado.

Mas é exatamente o oposto, para mim, que o amor manifesta.

A virtude do amor é sua capacidade potencial de ser construído, inventado e modificado.

O amor está em movimento eterno, em velocidade infinita.

O amor é um móbile.

Como fotografá-lo?

Como percebê-lo?

Como se deixar sê-lo?

E como impedir que a imagem sedentária e cansada do amor não nos domine?

Minha resposta? O amor é o desconhecido.

Mesmo depois de uma vida inteira de amores,

O amor será sempre o desconhecido,

A força luminosa que ao mesmo tempo cega e nos dá uma nova visão.

A imagem que eu tenho do amor é a de um ser em mutação.

O amor quer ser interferido, quer ser violado,

Quer ser transformado a cada instante.

A vida do amor depende dessa interferência.

A morte do amor é quando, diante do seu labirinto,

Decidimos caminhar pela estrada reta.

Ele nos oferece seus oceanos de mares revoltos e profundos,

E nós preferimos o leito de um rio, com início, meio e fim.

Não, não podemos subestimar o amor e não podemos castrá-lo.

O amor não é orgânico.

Não é meu coração que sente o amor.

É a minha alma que o saboreia.

Não é no meu sangue que ele ferve.

O amor faz sua fogueira dionisíaca no meu espírito.

Sua força se mistura com a minha

E nossas pequenas fagulhas ecoam pelo céu

Como se fossem novas estrelas recém-nascidas.

O amor brilha.

Como uma aurora colorida e misteriosa,

Como um crepúsculo inundado de beleza e despedida,

O amor grita seu silêncio e nos dá sua música.

Nós dançamos sua felicidade em delírio

Porque somos o alimento preferido do amor,

Se estivermos também a devorá-lo.

O amor, eu não conheço.

E é exatamente por isso que o desejo e me jogo do seu abismo,

Me aventurando ao seu encontro.

A vida só existe quando o amor a navega.

Morrer de amor é a substância de que a vida é feita.

Ou melhor, só se vive no amor.

E a língua do amor é a língua que eu falo e escuto.

Paulinho Moska

A Canção Desesperada

Tomaz Rut

Tua lembrança emerge da noite em que estou.

O rio junta ao mar seu lamento obstinado.

Abandonado como os portos na alvorada.

É a hora de partir, oh abandonado!

Sobre o meu coração chovem frias corolas.

Oh sentina de escombros, feroz cova de náufragos!

Em ti se acumularam as guerras e os vôos.

De ti alçaram asas os pássaros do canto.

Ah, tudo devoraste como a fria distância.

Como mar, como o tempo. Tudo em ti foi naufrágio!

Era o momento alegre do assalto e do beijo.

Era a hora do assombro que ardia como um facho.

Angústia de piloto, fúria de búzio cego,

turva embriaguez de amor, tudo em ti foi naufrágio!

Minha infância de névoa, de alma alada e ferida.

Descobridor perdido, tudo em ti foi naufrágio!

Eu fiz retroceder a muralha de sombra,

e caminhei além do desejo e do ato.

Oh carne, carne minha, mulher que amo e perdi,

a ti, nesta hora úmida, evoco e elevo o canto.

Como um vaso abrigaste a infinita ternura,

e o esquecimento infindo te partiu como a um vaso.

Era a negra, era a negra soledade das ilhas,

e ali me receberam, mulher de amor, teus braços.

Era a sede, era a fome, e foste tu o fruto.

Era o luto, as ruínas, e tu foste o milagre.

Ah mulher, não sei como tu pudeste conter-me

na terra de tua alma e na cruz de teus braços!

Meu desejo de ti foi o mais tenso e curto,

o mais revolto e ébrio, o mais terrível e ávido.

Cemitério de beijos, inda há fogo em tuas tumbas,

ardem ainda as uvas bicadas pelos pássaros.

Oh a boca mordida, oh os beijados membros,

oh os famintos dentes, oh os corpos trançados.

Oh, a cópula louca de esperança e esforço,

em que nos enlaçamos e nos desesperamos.

E a ternura leve como a água e o trigo.

E a palavra apenas começada nos lábios.

Foi esse o meu destino: nele foi meu anseio

e caiu meu anseio, tudo em ti foi naufrágio!

De queda em queda ainda flamejaste e cantaste.

De pé qual um marujo sobre a proa de um barco.

Ainda floriste em cantos, rompeste correntezas.

Oh sentina de escombros, poço aberto e amargo.

Pálido búzio cego, fundeiro desditoso,

descobridor perdido, tudo em ti foi naufrágio!

É a hora de partir, a dura e fria hora

pela noite sujeita a todos os horários.

O cinturão ruidoso do mar aperta a costa.

Surgem frias estrelas, emigram negros pássaros.

Abandonado como os portos na alvorada.

Somente a sombra trêmula se contorce em meus braços.

Ah, mais do que isso tudo. Ah, mais do que isso tudo.

É hora de partir. Oh abandonado!

Pablo Neruda

(20 Poemas de Amor e Uma Canção Desesperada, tradução de Domingos Carvalho da Silva)

Enumeração

Richard Blunt 

Velhos amores incompletos no gelo seco do passado,

Velhos furores demenciais esmigalhados no mutismo de demônios crepusculares,

Velhas traições a doer sempre na anestesia do presente,

Velhas jogadas de prazer sem a menor deleitação,

Velhos signos de santidade atravessando a selva negra como cervos escorraçados,

Velhos gozos de torva índole,

Velhas volúpias estagnadas,

Velhos braços e mãos e pés em transtornada oscilação logo detida, velhos choros que não puderam ser chorados,

Velhos isso, velhos aquiloss dos quais sequer me lembro mais…

Carlos Drummond de Andrade

Os homens ocos

"A penny for the Old Guy"

(Um pêni para o Velho Guy)

Nós somos os homens ocos

Os homens empalhados

Uns nos outros amparados

O elmo cheio de nada. Ai de nós!

Nossas vozes dessecadas,

Quando juntos sussurramos,

São quietas e inexpressas

Como o vento na relva seca

Ou pés de ratos sobre cacos

Em nossa adega evaporada

Fôrma sem forma, sombra sem cor

Força paralisada, gesto sem vigor;

Aqueles que atravessaram

De olhos retos, para o outro reino da morte

Nos recordam - se o fazem - não como violentas

Almas danadas, mas apenas

Como os homens ocos

Os homens empalhados.

II

Os olhos que temo encontrar em sonhos

No reino de sonho da morte

Estes não aparecem:

Lá, os olhos são como a lâmina

Do sol nos ossos de uma coluna

Lá, uma árvore brande os ramos

E as vozes estão no frêmito

Do vento que está cantando

Mais distantes e solenes

Que uma estrela agonizante.

Que eu demais não me aproxime

Do reino de sonho da morte

Que eu possa trajar ainda

Esses tácitos disfarces

Pele de rato, plumas de corvo, estacas cruzadas

E comportar-me num campo

Como o vento se comporta

Nem mais um passo

- Não este encontro derradeiro

No reino crepuscular

III

Esta é a terra morta

Esta é a terra do cacto

Aqui as imagens de pedra

Estão eretas, aqui recebem elas

A súplica da mão de um morto

Sob o lampejo de uma estrela agonizante.

E nisto consiste

O outro reino da morte:

Despertando sozinhos

À hora em que estamos

Trêmulos de ternura

Os lábios que beijariam

Rezam as pedras quebradas.

IV

Os olhos não estão aqui

Aqui os olhos não brilham

Neste vale de estrelas tíbias

Neste vale desvalido

Esta mandíbula em ruínas de nossos reinos perdidos

Neste último sítio de encontros

Juntos tateamos

Todos à fala esquivos

Reunidos na praia do túrgido rio

Sem nada ver, a não ser

Que os olhos reapareçam

Como a estrela perpétua

Rosa multifoliada

Do reino em sombras da morte

A única esperança

De homens vazios.

V

Aqui rondamos a figueira-brava

Figueira-brava figueira-brava

Aqui rondamos a figueira-brava

Às cinco em ponto da madrugada

Entre a idéia

E a realidade

Entre o movimento

E a ação

Tomba a Sombra

Porque Teu é o Reino

Entre a concepção

E a criação

Entre a emoção

E a reação

Tomba a Sombra

A vida é muito longa

Entre o desejo

E o espasmo

Entre a potência

E a existência

Entre a essência

E a descendência

Tomba a Sombra

Porque Teu é o Reino

Porque Teu é

A vida é

Porque Teu é o

Assim expira o mundo

Assim expira o mundo

Assim expira o mundo

Não com uma explosão, mas com um suspiro.

T.S. Eliot

(Tradução de Ivan Junqueira)

Paradoxo

Tanja Doronina

A dor que abate, e punge, e nos tortura,

que julgamos às vezes não ter cura

e o destino nos deu e nos impôs,

é pequenina, é bem menor, e até

já não é dor talvez, dor já não é

dividida por dois.

A alegria que às vezes num segundo

nos dá desejos de abraçar o mundo,

e nos põe tristes, sem querer, depois,

aumenta, cresce, e bem maior se faz,

já não é alegria, é muito mais

dividida por dois.

Estranha essa aritmética da vida,

nem parece ciência, parece arte;

compreendo a dor menor, se dividida,

não entendo é aumentar nossa alegria

se essa mesma alegria

se reparte.

( Poema de JG de Araújo Jorge

do livro- Festa de Imagens – 1948)

Intervalo

Tom Lovell

João, nós temos visita

vamos fingir felicidade

a casa organizada

os sentimentos em ordem

Vamos fingir harmonia

e equilíbrio emocional

vamos pôr a empregada

de avental.

Vamos sorrir serenos

falar baixo, pisar leve

(que a paz more conosco)

mesa posta, flor no vaso

cerimônia, chá servido

comentários em geral

-João adora... eu prefiro

você também? que engraçado

É, a vida é assim mesmo

mas não há nenhum problema

que não possa ser superado-

E depois etc. e tal

tudo em volta funcionando

com a maior perfeição

todos os gestos medidos

para dar boa impressão.

As coisas dentro dos eixos

o coração em horário

João, nós temos visita

tira o jornal do sofá

guarda a angústia no armário.

Bruna Lombardi

Livro do Desassossego [1]

Nasci em um tempo em que a maioria dos jovens haviam perdido a crença em Deus, pela mesma razão que os seus maiores a haviam tido — sem saber por quê. E então, porque o espírito humano tende naturalmente para criticar porque sente, e não porque pensa, a maioria desses jovens escolheu a Humanidade para sucedâneo de Deus. Pertenço, porém, àquela espécie de homens que estão sempre na margem daquilo a que pertencem, nem veem só a multidão de que são, senão também os grandes espaços que há ao lado. Por isso nem abandonei Deus tão amplamente como eles, nem aceitei nunca a Humanidade. Considerei que Deus, sendo improvável, poderia ser, podendo pois dever ser adorado; mas que a Humanidade, sendo uma mera ideia biológica, e não significando mais que a espécie animal humana, não era mais digna de adoração do que qualquer outra espécie animal. Este culto da Humanidade, com seus ritos de Liberdade e Igualdade, pareceu-me sempre uma revivescência dos cultos antigos, em que animais eram como deuses, ou os deuses tinham cabeças de animais.

Assim, não sabendo crer em Deus, e não podendo crer numa soma de animais, fiquei, como outros da orla das gentes, naquela distância de tudo a que comummente se chama a Decadência. A Decadência é a perda total da inconsciência; porque a inconsciência é o fundamento da vida. O coração, se pudesse pensar, pararia. A quem, como eu, assim, vivendo não sabe ter vida, que resta senão, como a meus poucos pares, a renúncia por modo e a contemplação por destino? Não sabendo o que é a vida religiosa, nem podendo sabê-lo, porque se não tem fé com a razão; não podendo ter fé na abstração do homem, nem sabendo mesmo que fazer dela perante nós, ficava-nos, como motivo de ter alma, a contemplação estética da vida. E, assim, alheios à solenidade de todos os mundos, indiferentes ao divino e desprezadores do humano, entregamo-nos futilmente à sensação sem propósito, cultivada num epicurismo sutilizado, como convém aos nossos nervos cerebrais.
Retendo, da ciência, somente aquele seu preceito central, de que tudo é sujeito às leis fatais, contra as quais se não reage independentemente, porque reagir é elas terem feito que reagíssemos; e verificando como esse preceito se ajusta ao outro, mais antigo, da divina fatalidade das coisas, abdicamos do esforço como os débeis do entretenimento dos atletas, e curvamo-nos sobre o livro das sensações com um grande escrúpulo de erudição sentida. Não tomando nada a sério, nem considerando que nos fosse dada, por certa, outra realidade que não as nossas sensações, nelas nos abrigamos, e a elas exploramos como a grandes países desconhecidos. E, se nos empregamos assiduamente, não só na contemplação estética mas também na expressão dos seus modos e resultados, é que a prosa ou o verso que escrevemos, destituídos de vontade de querer convencer o alheio entendimento ou mover a alheia vontade, é apenas como o falar alto de quem lê, feito para dar plena objetividade ao prazer subjetivo da leitura.
Sabemos bem que toda a obra tem que ser imperfeita, e que a menos segura das nossas contemplações estéticas será a daquilo que escrevemos. Mas imperfeito é tudo, nem há poente tão belo que o não pudesse ser mais, ou brisa leve que nos dê sono que não pudesse dar-nos um sono mais calmo ainda. E assim, contempladores iguais das montanhas e das estátuas, gozando os dias como os livros, sonhando tudo, sobretudo, para o converter na nossa íntima substância, faremos também descrições e análises, que, uma vez feitas, passarão a ser coisas alheias, que podemos gozar como se viessem na tarde. Não é este o conceito dos pessimistas, como aquele de Vigny, para quem a vida é uma cadeia, onde ele tecia palha para se distrair. Ser pessimista é tomar qualquer coisa como trágico, e essa atitude é um exagero e um incômodo. Não temos, é certo, um conceito de valia que apliquemos à obra que produzimos. Produzimo-la, é certo, para nos distrair, porém não como o preso que tece a palha, para se distrair do Destino, senão da menina que borda almofadas, para se distrair, sem mais nada.
Considero a vida uma estalagem onde tenho que me demorar até que chegue a diligência do abismo. Não sei onde ela me levará, porque não sei nada. Poderia considerar esta estalagem uma prisão, porque estou compelido a aguardar nela; poderia considerá-la um lugar de sociáveis, porque aqui me encontro com outros. Não sou, porém, nem impaciente nem comum. Deixo ao que são os que se fecham no quarto, deitados moles na cama onde esperam sem sono; deixo ao que fazem os que conversam nas salas, de onde as músicas e as vozes chegam cômodas até mim. Sento-me à porta e embebo meus olhos e ouvidos nas cores e nos sons da paisagem, e canto lento, para mim só, vagos cantos que componho enquanto espero.
Para todos nós descerá a noite e chegará a diligência. Gozo a brisa que me dão e a alma que me deram para gozá-la, e não interrogo mais nem procuro. Se o que deixar escrito no livro dos viajantes puder, relido um dia por outros, entretê-los também na passagem, será bem. Se não o lerem, nem se entretiverem, será bem também.

Bernardo Soares, O livro do desassossego

Vittorio Matteo Corcos

que tudo passe

passe a noite

passe a peste

passe o verão

passe o inverno

passe a guerra

e passe a paz

passe o que nasce

passe o que nem

passe o que faz

passe o que faz-se

que tudo passe

e passe muito bem

Paulo Leminski

Das alegrias e paixões

“Irmão, quando possues uma virtude e essa virtude é tua, não a tens em comum com pessoa nenhuma.

A falar verdade, tu queres chamá-la pelo seu nome e acariciá-la; queres puxar-lhe a orelha e divertir-te com ela.

E já vês! Tens agora o seu nome em comum com o povo, e tornaste-te povo e rebanho com a tua virtude!

Farias melhor dizendo: “Coisa inexprimível e sem nome é o que constitui o tormento e a doçura da minha alma, e o que é também a fome das minhas entranhas”.

Seja a tua virtude demasiado alta para a familiaridade de denominações; e se necessitas falar dela não te envergonhes de balbuciar.

Fala e balbucia assim: “Este é o meu bem, o que amo; só assim me agrada inteiramente; só assim é que quero bem!

Não o quero como mandamento de um Deus, nem como uma lei e uma necessidade humana; não há de ser para mim um guia de terras superiores e paraísos.

O que eu amo é uma virtude terrena, que se não relaciona com a sabedoria e o sentir comum.

Este pássaro, porém, construiu o seu ninho em mim; por isso lhe quero e o estreito ao coração. Agora incuba em mim os seus dourados ovos”.

É assim que deves balbuciar e elogiar a tua virtude.

Dantes tinhas paixões e chamava-lhes males. Agora, porém, só tens as tuas virtudes: nasceram das tuas paixões.

Puseste nessas paixões o teu objetivo mais elevado; então passaram a ser tuas virtudes e alegrias.

Fostes da raça dos coléricos, ou dos volutuosos ou dos fanáticos, ou dos vingativos, todas as tuas paixões acabaram por se mudar em virtudes, todos os teus demônios em anjos.

Dantes tinhas no teu antro, cães selvagens, mas acabaram por se converter em pássaros e aves canoras.

Com os teus venenos preparaste o teu bálsamo; ordenhaste a tua vaca de tribulação e agora bebes o saboroso leite dos seus úberes.

E nenhum mal nasce em ti, a não ser aquele que brota da luta das tuas virtudes.

Irmão, quando gozas de boa sorte tens uma virtude, e nada mais; assim passas mais ligeiro a ponte. É uma distinção ter muitas virtudes, mas é sorte bem dura; e não são poucos os que se têm ido matar ao deserto por estarem fartos de ser combatente e campo de batalha de virtudes.

Irmão, a guerra e as batalhas são males? Pois são males necessários; a inveja, a desconfiança e a calúnia são necessárias entre as tuas virtudes.

Repara como cada uma das virtudes deseja o mais alto que há: quer todo o teu espírito para seu arauto, quer a tua força toda na cólera, no ódio e no amor.

Cada virtude é ciosa das outras virtudes, e os ciúmes são uma coisa terrível. Também há virtudes que podem morrer por ciúmes.

O que anda em redor da chama dos ciúmes, acaba qual escorpião, por voltar contra si mesmo o aguilhão envenenado.

Ai, meu irmão! Nunca viste uma virtude caluniar-se e aniquilar-se a si mesma?

O homem precisa ser superado. Por isso necessitas amar as tuas virtudes, porque por elas morrerás”.

Assim falou Zaratustra.


Friedrich Nietzsche, Assim falou Zaratustra 

Subitamente na esquina do poema, duas rimas olham-se, atônitas, comovidas, como duas irmãs desconhecidas… 

Mário Quintana

Brincas todos os dias com a luz do universo.

Visitante sutil, chegas na flor e na água.

És mais do que essa clara cabeça que aperto

como entre as mãos um cacho de uvas, cada dia.

A ninguém te pareces desde que te amo.

Deixa-me estender-te entre grinaldas amarelas.

Quem escreve o teu nome com letras de fumo entre as estrelas do sul?

Ah, deixa-me recordar-te como eras outrora quando não existias.

De súbito o vento ulula e me golpeia a janela fechada.

O céu é uma rede cheia de peixes sombrios.

Aqui vêm ter todos os ventos, todos.

Aqui despe-se a chuva.

Passam fugindo os pássaros.

O vento. O vento.

Posso lutar apenas contra a força dos homens.

O temporal remoinha folhas escuras

e solta todas as barcas que de noite atracaram no céu.

Tu estás aqui. Ah tu não foges.

Tu me responderás até ao último grito.

Encolhe-te a meu lado como se tivesses medo.

Não obstante algumas vezes passou uma sombra estranha por teus olhos.

Agora mesmo, pequena, me trazes madressilvas,

e até os seios trazes perfumados.

Enquanto o vento triste galopa matando borboletas

eu te amo e minha alegria morde tua boca de ameixa.

Quanto te haverá doído acostumar-te a mim,

à minha alma só e selvagem, ao meu nome que todos afugentam.

Já vimos tantas vezes arder o luzeiro no céu beijando-nos os olhos,

e sobre as nossas cabeças destorcer-se os crepúsculos em leques girantes.

Em ti minhas palavras choveram afagando-te.

Amei de há muito tempo o teu corpo de queimado nácar.

Creio-te até senhora do universo.

Hei de trazer-te das montanhas flores alegres, amarílis,

avelãs escuras, e cestas silvestres de beijos.

Quero fazer contigo

o que faz a primavera às cerejeiras.

Pablo Neruda

IrinaLasurnaya

Reconheço hoje que falhei; só pasmo, às vezes, de não ter previsto que falharia. Que havia em mim que prognosticasse um triunfo? Eu não tinha a força cega dos vencedores ou a visão certa dos loucos… Era lúcido e triste como um dia frio.
As coisas nítidas confortam, e as coisas ao sol confortam. Ver passar a vida sob um dia azul compensa-me de muito. Esqueço indefinidamente, esqueço mais do que podia lembrar. O meu coração translúcido e aéreo penetra-se da suficiência das coisas, e olhar basta-me carinhosamente. Nunca eu fui outra coisa que uma visão incorpórea, despida de toda a alma salvo um vago ar que passou e que via.
Tenho elementos espirituais de boêmio, desses que deixam a vida ir como uma coisa que se escapa das mãos e a tal hora em que o gesto de a obter dorme na mera ideia de fazê-lo. Mas não tive a compensação exterior do espírito boêmio - o descuidado fácil das emoções imediatas e abandonadas. Nunca fui mais que um boêmio isolado, o que é um absurdo; ou um boêmio místico, o que é uma coisa impossível.
Certas horas-intervalos que tenho vivido, horas perante a Natureza, esculpidas na ternura do isolamento, ficar-me-ão para sempre como medalhas. Nesses momentos esqueci todos os meus propósitos de vida, todas as minhas direções desejadas. Gozei não ser nada com uma plenitude de bonança espiritual, caindo no regaço azul das minhas aspirações. Não gozei nunca, talvez, uma hora indelével, isenta de um fundo espiritual de falência e de desânimo. Em todas as minhas horas libertas uma dor dormia, floria vagamente, por detrás dos muros da minha consciência, em outros quintais; mas o aroma e a própria cor dessas flores tristes atravessavam intuitivamente os muros, e o lado de lá deles, onde floriam as rosas, nunca deixava de ser, no mistério confuso do meu ser, um lado de cá esbatido na minha sonolência de viver.
Foi num mar interior que o rio da minha vida findou. À roda do meu solar sonhado todas as árvores estavam no outono. Esta paisagem circular é a coroa-de-espinhos da minha alma. Os momentos mais felizes da minha vida foram sonhos, e sonhos de tristeza, e eu via-me nos lagos deles como um Narciso cego, que gozasse a frescura próximo da água, sentindo-se debruçado nela, por uma visão anterior e nocturna, segredada às emoções abstractas, vivida nos recantos da imaginação com um cuidado materno em preferir-se.
Os teus colares de pérolas fingidas amaram comigo as minhas horas melhores. Eram cravos as flores preferidas, talvez porque não significavam requintes. Os teus lábios festejavam sobriamente a ironia do seu próprio sorriso. Compreendias bem o teu destino? Era por o conheceres sem que o compreendesses que o mistério escrito na tristeza dos teus olhos sombreara tanto os teus lábios desistidos. A nossa Pátria estava demasiado longe para rosas. Nas cascatas dos nossos jardins a água era pelúcida de silêncios. Nas pequenas cavidades rugosas das pedras, por onde a água escolhia, havia segredos que tivéramos quando crianças, sonhos do tamanho parado dos nossos soldados de chumbo, que podiam ser postos nas pedras da cascata, na execução estática duma grande acção militar, sem que faltasse nada aos nossos sonhos, nem nada tardasse às nossas suposições.
Sei que falhei. Gozo a volúpia indeterminada da falência como quem dá um apreço exausto a uma febre que o enclausura.
Tive um certo talento para a amizade, mas nunca tive amigos, quer porque eles me faltassem, quer porque a amizade que eu concebera fora um erro dos meus sonhos. Vivi sempre isolado, e cada vez mais isolado, quanto mais dei por mim.

Bernardo Soares - Livro do Desassossego

A Beleza

De um sonho escultural tenho a beleza rara,

E o meu seio, — jardim onde cultivo a dor,

Faz despertar no Poeta um vivo e intenso amor,

Com a eterna mudez do marmor' de Carrara

Sou esfinge subtil no Azul a dominar,

Da brancura do cisne e com a neve fria;

Detesto o movimento, e estremeço a harmonia;

Nunca soube o que é rir, nem sei o que é chorar.

O Poeta, se me vê nas atitudes fátuas

Que pareço copiar das mais nobres estátuas,

Consome noite e dia em estudos ingentes..

Tenho, p'ra fascinar o meu dócil amante,

Espelhos de cristal, que tornaram deslumbrante

A própria imperfeição: — os meus olhos ardentes!

Charles Baudelaire, in "As Flores do Mal"

Tradução de Delfim Guimarães

Escapulário

a minha mão escorre qual água lenta no dorso desse animal
outrora somente selvagem
agora selvagem e sagrado
um animal belíssimo
sangue puro como a água limpa que ele faz chorar em mim.
o sal das lágrimas provoca sede
de mais sangue.
mesmo que seja outro e não tão puro...
(a Água que chora lágrimas nos meus olhos também provoca saudade na Rosa. as colunas sociais dão notícia de um recente casal: a Rosa e a Mágoa. em priscas eras, eram outras duas: a Rosa e a Água. mas a Água — forte, universal e nômade — dançava com todas as flores, cores e coisas. A Rosa, precária, regionalmente localizada, existindo por fidelidade atávica e atada à sua própria terra, com raízes necessariamente fixas, não aguentou o que, para ela, eram traições e se casou com a Mágoa que, afinal, era só dela, da Rosa. a Mágoa, de semelhança com a primeira, só a aliteração, que fora, aliás, silenciada. a Água ficou triste mas, assim mesmo, continuou seu carnaval de confete e serpentina para cima de todas as coisas. e, vez por outra, inclusive, para cima da Rosa. a Mágoa, com ciúmes, aumentava de tamanho para defender seu amor pela Rosa. então, a Rosa, por não suportar nem ser infiel, nem o peso da Mágoa, desfolhava as suas pétalas. que até hoje morrem separadas e a seco. uma a uma. solteiras. sem ninguém para lhes ouvir as histórias de solidão.)
... no vão livre que se constrói enquanto penso tudo isso,
a minha mão continua a escorrer qual água benta
no dorso do meu marido
a minha mão-fonte: que nunca seque!
ou tinta, ou lágrima: eis minha sentença.
e eis minha oração no cárcere:
“dá-me um pouco de texto que escapo,
dá-me uma só palavra e não estarei a salvo.”


Camila do Valle

Sinônimos

imagem:  Lago do Parque - óleo sobre tela - Leíse Paim 

Esses que pensam que existem sinônimos, desconfio que não sabem distinguir as diferentes nuanças de uma cor.

Mário Quintana 

Despertar

É um pássaro, é uma rosa,

é o mar que me acorda?

Pássaro ou rosa ou mar,

tudo é ardor, tudo é amor.

Acordar é ser rosa na rosa,

canto na ave, água no mar.

Eugénio de Andrade

A força que impele através do verde rastilho a flor...

A força que impele através do verde rastilho a flor

impele os meus verdes anos; a que aniquila as raízes das árvores

é o que me destrói.

E não tenho voz para dizer à rosa que se inclina

como a minha juventude se curva sob a febre do mesmo inverno.

A força que impele a água através das pedras

impele o meu rubro sangue; a que seca o impulso das correntes

deixa as minhas como se fossem de cera.

E não tenho voz para que os lábios digam às minhas veias

como a mesma boca suga as nascentes da montanha.

A mão que faz oscilar a água no pântano

agita ainda mais a areia; a que detém o sopro do vento

levanta as velas do meu sudário.

E não tenho voz para dizer ao homem enforcado

como da minha argila é feito o lodo do carrasco.

Como sanguessugas, os lábios do tempo unem-se à fonte;

fica o amor intumescido e goteja, mas o sangue derramado

acalmará as suas feridas.

E não tenho voz para dizer ao dia tempestuoso

como as horas assinalam um céu à volta dos astros.

E não tenho voz para dizer ao túmulo da amada como sobre o meu sudário rastejam os mesmos vermes.

Dylan Thomas

(Tradução: Fernando Guimarães)

Mulher formosa olhada à distânica

Serão, pois pensamento, os tristes olhos da mulher que eu amei por um segundo?

E não por ingenuidade seria a irmã mais velha da lua que já possuí

alguma que outra vez, como sempre com a torpeza da casualidade; seu espelho.

Aquele que tantas vezes se pergunta que demos fazes tu ai, interrompendo,

interpretando a desoras as horas do mundo.

Será o meu pensamento que sonha um corpo perfeito, e não repara

porque nunca tampouco reparamos, nas inúmeras dificuldades,

que estão ai a volta e formam o impedimento.

Será que a paixão cega ao homem que reparte bondades pelas ruas além, tiradas a volta,

antes dela, muito antes dela na tarde esquecer-lhe os deveres, zunir-lhe a paciência

só para respirar, ao longe, aquele sinuoso perfume de fêmea voraz

tão distante tão impossível, que é simples invento nosso

e por cima nos encoraja a embrenhar num profundo, escuro mar,

onde a luz sempre depende de aquela penúltima paisagem: ela olhando a lua nossa.

Ela que domina e tu nunca sabes, aonde pode seu engenho conduzir

no país dos surdos, do outro lado do quarto minguante, nas caras sempre ocultas.

Será o pensamento, a sentir-se já na sua magia escravo

ou simplesmente o nosso próprio ego estúpido, que orgulhoso nos prepara

à derrota mais completa e iminente, nessa batalha que nunca poderemos ganhar

por que o amor que perdura é para o débil um impossível

Mesmo antes de ser dela, já fomos vitimas do nosso infinito desejo:

ficamos admirando a mais profunda das belezas. Sempre, a ela, nos rendemos.

Serão, pois seus tristes olhos ou o medo a ruir, instintos que dela me afastam,

me matam por dentro, me impelem, ir na sua procura e

perder-me… Perder-me com ela por sempre.

Artur Alonso Novelhe

Que tarde imensa e fria!

Lá fora o vento rodopia...

Dança de folhas... Folhas, sonhos vãos,

que passam, nesta dança transitória,

deixando em nós, no fundo da memória,

o olhar de uns olhos e a carícia de umas mãos.

Ante a moldura de um retrato antigo,

põe-se a gente a evocar coisas emocionais.

Tolda-se o olhar, o lábio treme, a alma se aperta,

tudo deserto... a vide em torno tão deserta

que vontade nos vem de sofrer mais!

Depois, há sempre um cofre e desse cofre

tiramos velhas cartas, devagar...

É a volúpia inervante de quem sofre:

ler velhas cartas e depois chorar.

Que tarde imensa e fria!

Nunca mais te verei... Nunca mais me verás...

Lá fora o vento rodopia...

Que desejo me vem de sofrer mais!

Olegário Mariano

Sinfonia

Arthur Braginsky 

Enternece-me a música

que desprendem os teus olhos,

melodia única,

da família dos sonhos.

Misteriosas paisagens

espraiam no teu rosto

o som líquido das vagas

confluindo no porto.

Não sei de outra sinfonia

para a perfeição dos dias.

Torquato da Luz

 Wilhelm August Lebrecht Amberg

2. Pensaste em mim enquanto morrias? Dava muito dinheiro por esta resposta - desde que fosse a verdade. Porque há a verdade - não é tudo tão relativo como tu querias ensinar-me.
Há a verdade, e era isso o que nos unia; que houvesse a verdade, navio absoluto. Alguns outros concordariam connosco, mas à distância. A distância dos risos e dos copos que se tornou a nova intimidade. Para ti, a verdade não era inatingível - estarias já comigo naquela manhã de infância em que quis nadar até ao navio do horizonte? Apanharam-me antes de lá chegar, com um barco a remos e um par de bofetadas - o menino é doido?
Vive-se melhor a inventar a verdade todos os dias, dizem-me.
Faz de conta que não morres. Faz lá. Nós os dois queríamos inventar tudo menos a verdade. Mesmo que ela fosse nossa inimiga. Sobretudo quando ela era nossa inimiga. Queríamos matar a verdade má e espalhar a verdade boa - o menino é doido?
Como é que eu mato a tua morte? Em sonhos, vens-me buscar, levas-me contigo por um corredor longo e frio. Porque há tantos corredores, e tão escuros, nos sonhos? Mas no fim, olhas para mim e já não és tu. Uma caveira com restos de carne nos olhos ri-se para mim e faz nha-nha-nha, como as crianças - bem feita, bem feita, enganei-te. Acordo e tenho dificuldade em separar-te da caveira. Vejo-te ossos, nervos e pele enegrecendo nos retratos, um sorriso cáustico flutuando no silêncio do quarto. E tudo cheira a velhice, à podridão instantânea em que te tornaste. Não querias que te visse morta; punes-me por isso?
A busca da verdade torna-nos castigadores. Tropecei tanto nas tuas pequenas mentiras. Urtigavam-me tanto. Mentia-te imediatamente, com um pouco mais de veemência, para tu veres.
Mentiras. Tornavas tua uma graça que era minha, e essa anedota voltava para mim, aumentada, aviltada pelos pontos de humor que tinhas ganho entretanto no coração de alguém, à minha custa. Quando nos conhecemos não eras assim. Citavas-me.
Punhas aspas. O teu encanto era essa - tão rara - cintilação de aspas. Dizias: "Fulano disse-me, Cicrano contou-me".
Sublinhavas a inteligência e a beleza das palavras dos outros.
Na passagem à política foste largando esse rigor, como uma pele incómoda. Os nomes eclipsaram-se, varridos para debaixo do solene tapete das fontes seguras. Depois, à medida que foste ganhando confiança, aprendeste a dispensar inclusivamente esse recurso às fontes. Quantas frases saídas da minha boca para o teu ouvido, desenhadas de propósito para te fazer rir, regressaram a mim. Nos jornais, como citações da semana saídas do teu nobre cérebro.
Repara que eu não ponho em dúvida a nobreza e vastidão do teu pensar Eras uma tese de doutoramento existencial em movimento. Alguma vez te disse isto? Pensavas tanto e tão bem que intercalavas sempre as citações nos sítios certos. Não precisavas de as engolir e vomitar como pérolas próprias.
Tornaste-te ostra, sim; molusco, ou menos pessoa, se preferires.
A princípio eu ofendia-me, replicava - fazia teatro. E isso era a verdade. Mas desisti; tu não fazias teatro nenhum.
- Que importância é que isso tem? Não me vais agora fazer uma cena de ciúmes por uma história que eu me esqueci que era tua.
A Lia era assim. O Partido era assim: um clube onde ganha o que mais depressa conseguir caçar e comer as qualidades dos outros. E isso, explicavas-me, não era mentir Entraste no mundo especializado onde mentir era diferente de omitir. Muito menos grave. E a traição só existia quando muito repetida, nos mesmos lugares, com as mesmas pessoas. O resto - inconfidências, sexo, intrigas, queixas - eram apenas escapadelas humanas.
O teu código moral burocratizou-se; havia alíneas para todas as infracções. E mesmo as maiores passaram a ter pouco valor.
Aprendeste que é mínima a distância - um deslize e um crime.
Que todos podemos, num dado instante, escorregar para o negro.
Uma bebida, duas, um bêbado, um assassino; um charro, um cheiro de coca, uma dependência, um ladrão. A vida tornava-se assim.
Incontida. Demasiado simples e complexa. Música em crescendo, ensurdecedora. Sem qualquer verdade de partida.
- Que importância é que isso tem? Pior é quando eles pegam num projecto meu e proclamam que é deles. E eu já me habituei: são homens, são muitos, sempre governaram assim. Se a guerra se faz com mísseis, não adianta cansar-me a atirar-lhes pedras.
Tinhas resposta para tudo, raios te partam. No tempo em que estudavas História, a tua especialidade eram as perguntas.
Interrogavas o passado com veemência e método: porque é que isto foi assim? Porque é que as outras possibilidades não puderam ser? Onde é que está a verdade, para além dos factos?
Riam-se de ti, quando falavas da verdade. Repetiam-te que a verdade não existia - porque essa era a verdade do pedaço de tempo que nos era dado viver. Mas tu não te instalavas no teu tempo. E preocupavas-te continuamente em não te instalares num outro qualquer tempo que te tornasse anacrónica.
- Quero lá saber que me achem caduca. Mas rala-me pensar que posso não ter mais do que ideias-de-reacção. Não nos podemos deixar levar para o campo do inimigo, meu querido.
O campo do inimigo. Sabias desenhá-lo com a nitidez de um relvado de futebol. Gostavas de futebol porque era parecido com a verdade. Mesmo com árbitros comprados. Ou notas correndo em rios gordurosos debaixo das mesas de fiscais, empresários, advogados. Mesmo quando se tornou um negócio. Os maus e os bons, os puros e os impuros; sim, o correr das notas tornava as distinções mais árduas. Mas o sol sobre o relvado decidia tudo - as pernas dos homens correndo atrás da bola da verdade.
- Vê-se tão bem quem joga com tudo o que é e quem joga só com o corpo, dizias tu. Porque é que a vida não é transparente como um jogo de futebol?

Inês Pedrosa, Fazes-me falta

Russian photographer and nature enthusiast Lilia Tkachenko

Talk show by Grzegorz Lesniewski

"…ache belo tudo o que puder, a maioria das pessoas não acha belo o suficiente"

Vincent Van Gogh

francesca strino

Entre nós e as palavras há metal fundente

entre nós e as palavras há hélices que andam

e podem dar-nos morte violar-nos tirar

do mais fundo de nós o mais útil segredo

entre nós e as palavras há perfis ardentes

espaços cheios de gente de costas

altas flores venenosas portas por abrir

e escadas e ponteiros e crianças sentadas

à espera do seu tempo e do seu precipício

Ao longo da muralha que habitamos

há palavras de vida há palavras de morte

há palavras imensas, que esperam por nós

e outras, frágeis, que deixaram de esperar

há palavras acesas como barcos

e há palavras homens, palavras que guardam

o seu segredo e a sua posição

Entre nós e as palavras, surdamente,

as mãos e as paredes de Elsenor

E há palavras nocturnas palavras gemidos

palavras que nos sobem ilegíveis à boca

palavras diamantes palavras nunca escritas

palavras impossíveis de escrever

por não termos connosco cordas de violinos

nem todo o sangue do mundo nem todo o amplexo do ar

e os braços dos amantes escrevem muito alto

muito além do azul onde oxidados morrem

palavras maternais só sombra só soluço

só espasmo só amor só solidão desfeita

Entre nós e as palavras, os emparedados

e entre nós e as palavras, o nosso dever falar

Mário Cesariny