Último soneto

Eivar Moya.

Já da noite o palor me cobre o rosto,

Nos lábios meus o alento desfalece,

Surda agonia o coração fenece,

E devora meu ser mortal desgosto!

Do leito, embalde num macio encosto,

Tento o sono reter!... Já esmorece

O corpo exausto que o repouso esquece...

Eis o estado em que a mágoa me tem posto!

O adeus, o teu adeus, minha saudade,

Fazem que insano do viver me prive

E tenha os olhos meus na escuridade.

Dá-me a esperança com que o ser mantive!

Volve ao amante os olhos, por piedade,

Olhos por quem viveu quem já não vive!

Álvares de Azevedo

 Douglas Hofmann

Arte Poética

Esquece todos os poemas que fizeste. 

Que cada poema seja o número um.

***

Cuidado

A poesia não se entrega a quem a define. 

***

Destino Atroz

Um poeta sofre três vezes: primeiro quando ele os sente, depois quando ele os escreve e, por último, quando declamam os seus versos.

Da inqueta esperança

Bem sabes Tu, Senhor, que o bem melhor é aquele
Que não passa, talvez, de um desejo ilusório.
Nunca me dê o Céu... quero é sonhar com ele
Na inquietação feliz do Purgatório. 

A grande surpresa 

Mas que susto não irão levar essas velhas carolas se Deus existe mesmo...

Mário Quintana

XLIII - O Guardador de Rebanhos

Antes o voo da ave, que passa e não deixa rasto,

Que a passagem do animal, que fica lembrada no chão.

A ave passa e esquece, e assim deve ser.

O animal, onde já não está e por isso de nada serve,

Mostra que já esteve, o que não serve para nada.

A recordação é uma traição à Natureza,

Porque a Natureza de ontem não é Natureza.

O que foi não é nada, e lembrar é não ver.

Passa, ave, passa, e ensina-me a passar!

Alberto Caeiro 

(heterônimo de Fernando Pessoa)

Musa

Heather Bradley.

Entre o teu corpo e a paisagem vejo abrir-se

a distância que me leva de mim a ti. E se

entre mim e ti outra distância não houvesse,

limito-me a contar os passos que dou para

que a conta não acabe. Tu, porém, olhas-me

neste fundo de tabuada, e deixas que o teu

braço seja a régua onde a distância se mede

pelo abraço que falta. Então, acerto a conta

pelo triângulo que o outro braço forma,

quando seguras a cabeça, e fecho nesse ângulo

a soma dos corpos que totalizam o amor.

Nuno Júdice

Canção da mulher que escreve

Gianni Strino 

Não perguntem pelo meu poema:

Nada sei do coração do pássaro

Que a música inflama.

Não queiram entender minhas palavras:

Não me dissequem, não segurem entre vidros

Essas canções, essas asas, essa névoa.

Não queiram me prender como a um inseto

No alfinete da interpretação:

Se não podem amar o meu poema, deixem

Que seja somente um poema.

(Nem eu ouso erguê-lo entre meus dedos e perturbar a sua liberdade)

Lya Luft

Violeta

Sempre teu lábio severo

Me chama de borboleta!

- Se eu deixo as rosas do prado

É só por ti - violeta!

Tu és formosa e modesta,

As outras são tão vaidosas!

Embora vivas na sombra

Amo-te mais do que às rosas.

A borboleta travessa

Vive de sol e de flores.

- Eu quero o sol de teus olhos,

O néctar dos teus amores!

Cativo de teu perfume

Não mais serei borboleta;

- Deixa eu dormir no teu seio,

Dá-me o teu mel - violeta

Casimiro de Abreu

Felicidade

 Nicola Del Basso

Pela flor pelo vento pelo fogo

Pela estrela da noite tão límpida e serena

Pelo nácar do tempo pelo cipreste agudo

Pelo amor sem ironia - por tudo

Que atentamente esperamos

Reconheci tua presença incerta

Tua presença fantástica e liberta

Sophia de Mello Breyner Andresen

Craig Srebnik 

"Não sou uma coisa que agradece ter se transformado em outra. Sou uma mulher, sou uma pessoa, sou uma atenção, sou um corpo olhando pela janela. Assim como a chuva nã é grata por não ser uma pedra. Ela é uma chuva, talvez seja isso ao que se poderia chamar de estar vivo. Não mais que isto, mas isto: VIVO. E apenas vivo de uma alegria mansa."

Clarice Lispector

trago afogadas no azul

as palavras que diria.

mas o dia é maior que eu

o sol recusa subterfúgios.

não há recanto sem luz,

o mar entra-me pelos sentidos,

e eu me rendo.

será líquido meu destino

Silvia Chueire

Soneto 1

Amor, cuántos caminos hasta llegar a un beso,
qué soledad errante hasta tu compañía!
Siguen los trenes solos rodando con la lluvia.
En Taltal no amanece aún la primavera.
Pero tú y yo, amor mío, estamos juntos,
juntos desde la ropa a las raíces,
juntos de otoño, de agua, de caderas,
hasta ser sólo tú, sólo yo juntos.
Pensar que costó tantas piedras que lleva el río,
la desembocadura del agua de Boroa,
pensar que separados por trenes y naciones
tú y yo teníamos que simplemente amarnos,
con todos confundidos, con hombres y mujeres,
con la tierra que implanta y educa los claveles.

AMOR, quantos caminhos até chegar a um beijo,

que solidão errante até tua companhia!

Seguem os trens sozinhos rodando com a chuva.

Em Taltal não amanhece ainda a primavera.

Mas tu e eu, amor meu, estamos juntos,

juntos desde a roupa às raízes,

juntos de outono, de água, de quadris,

até ser só tu, só eu juntos.

Pensar que custou tantas pedras que leva o rio,

a desembocadura da água de Boroa,

pensar que separados por trens e nações

tu e eu tínhamos que simplesmente amar-nos,

com todos confundidos, com homens e mulheres,

com a terra que implanta e educa os cravos.

Pablo Neruda

Tradução de Antonio Miranda

Horas Rubras

Horas profundas, lentas e caladas
Feitas de beijos sensuais e ardentes,
De noites de volúpia, noites quentes
Onde há risos de virgens desmaiadas...

Oiço as olaias rindo desgrenhadas...
Tombam astros em fogo, astros dementes,
E do luar os beijos languescentes
São pedaços de prata p’las estradas...

Os meus lábios são brancos como lagos...
Os meus braços são leves como afagos,
Vestiu-os o luar de sedas puras...

Sou chama e neve branca e misteriosa...
e sou, talvez, na noite voluptuosa,
Ó meu Poeta, o beijo que procuras!

Florbela Espanca

Meus olhos

 Conrad Kiesel

Quisera que meus olhos fossem duros e frios

e que ferissem fundo dentro do coração

e que nada expressassem dos meus sonhos vazios,

fosse esperança ou ilusão.

Indecifráveis sempre a todos os profanos

do fundo e suave azul da tranqüilidade safira,

incapazes de ver os pesares humanos

ou a alegria do viver.

No entanto estes meus olhos são cândidos e tristes,

não como eu os desejo nem como devem ser.

É que estes olhos meus é o coração que os veste

e seu desgosto fá-los ver.

Pablo Neruda

Mirada infiel

Jack Vettriano 

Miró sus piernas huyendo gráciles de algún tormento
(nunca supo de cual); el corazón tamborileó al ritmo
de pendulares caderas. Involuntariamente adivinó el
pináculo de sus pechos y resbaló jugando en el
contorno de su cintura. Se juró leer el pensamiento
que le caía en forma de cascada (hasta entonces no
conceptuaba en su fantasía una luz tan bronceada).
Luego miró hacia la vereda de enfrente; la vio otra
vez, pero ahora iba inmersa en otras piernas; y en
una corta y rubia cabellera.

Mirou suas pernas fugindo gráceis de algum tormento

(nunca soube de qual); o coração tamborilou ao ritmo

de quadris pendulares. Involuntariamente adivinhou o

pináculo de seus seios e resvalou brincando com no

confronto de sua cintura. Jurou ler o pensamento

que se derramava em forma de cascata (até então não

conceituava em sua fantasia uma luz tão bronzeada).

Depois mirou a vereda por diante; voltou a vê-la

outra vez, mas agora ia imersa em outras pernas; e em

uma curta e loura cabeleira.

Andrés Echevarria

(Tradução de Antonio Miranda)

Beijo Eterno

Jon PAUL  

Quero um beijo sem fim,

Que dure a vida inteira e aplaque o meu desejo!

Ferve-me o sangue.

Acalma-o com teu beijo,

Beija-me assim!

O ouvido fecha ao rumor

Do mundo, e beija-me, querida!

Vive só para mim, só para a minha vida,

Só para o meu amor!

Fora, repouse em paz

Dormindo em calmo sono a calma natureza,

Ou se debata, das tormentas presa,

Beija inda mais!

E, enquanto o brando calor

Sinto em meu peito de teu seio,

Nossas bocas febris se unam com o mesmo anseio,

Com o mesmo ardente amor!...

Diz tua boca: "Vem!"

Inda mais! diz a minha, a soluçar... Exclama

Todo o meu corpo que o teu corpo chama:

"Morde também!"

Ai! morde! que doce é a dor

Que me entra as carnes, e as tortura!

Beija mais! morde mais!

que eu morra de ventura,

Morto por teu amor!

Castro Alves

EDUCAÇÃO SENTIMENTAL

Hamish Blakely.

Para quem faz do sonho a vida, e da cultura em estufa das suas sensações uma religião e uma política, para esse primeiro passo, o que acusa na alma que ele deu o primeiro passo, é o sentir as coisas mínimas extraordinária — e desmedidamente. Este é o primeiro passo, e o passo simplesmente primeiro não é mais do que isto. Saber pôr no saborear duma chávena de chá a volúpia extrema que o homem normal só pode encontrar nas grandes alegrias que vêm da ambição subitamente satisfeita toda ou das saudades de repente desaparecidas, ou então nos actos finais e carnais do amor; poder encontrar na visão dum poente ou na contemplação dum detalhe decorativo aquela exasperação de senti-los que geralmente só pode dar, não o que se vê ou o que se ouve, mas o que se cheira ou se gosta — essa proximidade do objecto da sensação que só as sensações carnais — o tacto, o gosto, o olfacto - esculpem de encontro à consciência; poder tornar a visão interior, o ouvido do sonho — todos os sentidos supostos e do suposto — recebedores e tangíveis como sentidos virados para o externo: escolho estas, e as análogas suponham-se, dentre as sensações que o cultor de sentir-se logra, educado já, espasmar, para que dêem uma noção concreta e próxima do que busco dizer.

O chegar, porém, a este grau de sensação, acarreta ao amador de sensações o correspondente peso ou gravame, físico de que correspondentemente sente, com idêntico exaspero consciente, o que de doloroso impinge do exterior, e por vezes do interior também, sobre o seu momento de atenção. E quando assim constata que sentir excessivamente, se por vezes é gozar em excesso, é outras sofrer com prolixidade, e porque o constata, é que o sonhador é levado a dar o segundo passo na sua ascensão para si próprio. Ponho de parte o passo que ele poderá ou não dar, e que, consoante ele o possa ou não dar, determinará tal ou tal outra atitude, jeito de marcha, nos passos que vai dando, segundo possa ou não isolar-se por completo da vida real (se é rico ou não, — redunda nisso). Porque suponho compreendido nas entrelinhas do que narro, que, consoante é ou não possível ao sonhador isolar-se e dar-se a si, ou não é, com menor, ou maior, intensidade ele deve concentrar-se sobre a sua obra de despertar doentiamente o funcionamento das suas sensações das coisas e dos sonhos. Quem tem de viver entre os homens, activamente e encontrando-os, — e é realmente possível reduzir ao mínimo a intimidade que se tem de ter com eles (a intimidade, e não o mero contacto, com gente, é que é o prejudicador) — terá de fazer gelar toda a sua superfície de convivência para que todo o gesto fraternal e social feito a ele escorregue e não entre ou não se imprima. Parece muito isto, mas é pouco. Os homens são fáceis de afastar: basta não nos aproximarmos. Enfim, passo sobre este ponto e reintegro-me no que explicava.

O criar uma agudeza e uma complexidade imediata às sensações as mais simples e fatais, conduz, eu disse, se a aumentar imoderadamente o gozo que sentir dá, também a elevar com despropósito o sofrimento que vem de sentir. Por isso o segundo passo do sonhador deverá ser o evitar o sofrimento. Não deverá evitá-lo como um estóico ou um epicurista da primeira maneira — desnificando-se porque assim endurecerá para o prazer, como para a dor. Deverá ao contrário ir buscar à dor o prazer, e passar em seguida a educar-se a sentir a dor falsamente, isto é, a ter ao sentir a dor, um prazer qualquer. Há vários caminhos para esta atitude. Um é aplicar-se exageradamente a analisar a dor, tendo preliminarmente disposto o espírito e perante o prazer não analisar mas sentir apenas; é uma atitude mais fácil, aos superiores é claro, do que dita parece. Analisar a dor e habituar-se a entregar a dor sempre que aparece, e até que isso aconteça por instinto e sem pensar nisso, à análise, acrescenta a toda a dor o prazer de analisar. Exagerado o poder e o instinto de analisar, breve o seu exercício absorve tudo e da dor fica apenas uma matéria indefinida para a análise.

Outro método, mais subtil esse e mais difícil, é habituar-se a encarnar a dor numa determinada figura ideal. Criar um outro Eu que seja o encarregado de sofrer em nós, de sofrer o que sofremos. Criar depois um sadismo interior, masoquista todo, que goze o seu sofrimento como se fosse de outrem. Este método — cujo aspecto primeiro, lido, é de impossível — não é fácil, mas está longe de conter dificuldades para os industriados na mentira interior. Mas é eminentemente realizável. E então, conseguido isso, que sabor a sangue e a doença, que estranho travo de gozo longínquo e decadente, que a dor e o sofrimento vestem! Doer aparenta-se com o inquieto e magoante auge dos espasmos. Sofrer, o sofrer longo e lento, tem o amarelo íntimo da vaga felicidade das convalescenças profundamente sentidas. E um requinte gasto a desassossego e a dolência, aproxima essa sensação complexa da inquietação que os prazeres causam na ideia de que fugirão, e a dolência que os gozos tiram do antecansaço que nasce de se pensar no cansaço que trarão.

Há um terceiro método para subtilizar em prazeres as dores e fazer das dúvidas e das inquietações um mole leito. É o dar às angústias e aos sofrimentos, por uma aplicação irritada da atenção, uma intensidade tão grande que pelo próprio excesso tragam o prazer do excesso, assim como pela violência sugiram a quem de hábito e educação de alma ao prazer se vota e dedica, o prazer que dói porque é muito prazer, o gozo que sabe a sangue porque feriu. E quando, como em mim — requintador que sou de requintes falsos, arquitecto que me construo de sensações subtilizadas através da inteligência, da abdicação da vida, da análise e da própria dor — todos os três métodos são empregados conjuntamente, quando uma dor, sentida imediatamente, e sem demoras para estratégia íntima, é analisada até à secura, colocada num Eu exterior até à tirania, e enterrada em mim até ao auge de ser dor, então verdadeiramente eu me sinto o triunfador e o herói. Então me pára a vida, e a arte se me roja aos pés.

Tudo isto constitui apenas o segundo passo que o sonhador deve dar para o seu sonho.

O terceiro passo, o que conduz ao limiar rico do Templo — esse quem que não só eu o soube dar? Esse é o que custa porque exige aquele esforço interior que é imensamente mais difícil que o esforço na vida, mas que traz compensações pela alma fora que a vida nunca poderá dar. Esse passo é, tudo isso sucedido, tudo isso totalmente e conjuntamente feito — sim, empregados os três métodos subtis e empregados até gastos, passar a sensação imediatamente através da inteligência pura, coá-la pela análise superior, para que ela se esculpa em forma literária e tome vulto e relevo próprio. Então eu fixei-a de todo. Então eu tornei o irreal real e dei ao inatingível um pedestal eterno. Então fui eu, dentro de mim, coroado o Imperador.

Porque não acrediteis que eu escrevo para publicar, nem para escrever nem para fazer arte, mesmo. Escrevo, porque esse é o fim, o requinte supremo, o requinte temperamentalmente ilógico (...), da minha cultura de estados de alma. Se pego numa sensação minha e a desfio até poder com ela tecer-lhe a realidade interior a que eu chamo ou a A Floresta do Alheamento, ou a Viagem Nunca Feita, acreditai que o faço não para que a prosa soe lúcida e trémula, ou mesmo para que eu goze com a prosa — ainda que mais isso quero, mais esse requinte final ajunto, como um cair belo de pano sobre os meus cenários sonhados — mas para que dê completa exterioridade ao que é interior, para que assim realize o irrealizável, conjugue e contraditório e, tornando o sonho exterior, lhe dê o seu máximo poder de puro sonho, estagnador de vida que sou, burilador de inexactidões, pajem doente da minha alma Rainha, lendo-lhe ao crepúsculo não os poemas que estão no livro, aberto sobre os meus joelhos, da minha Vida, mas os poemas que vou construindo e fingindo que leio, e ele fingindo que ouve, enquanto a Tarde, lá fora não sei como ou onde, dulcifica sobre esta metáfora erguida dentro de mim em Realidade Absoluta a luz ténue e última dum misterioso dia espiritual.


Livro do Desassossego por Bernardo Soares. Vol.II. Fernando Pessoa. (Recolha e transcrição dos textos de Maria Aliete Galhoz e Teresa Sobral Cunha. Prefácio e Organização de Jacinto do Prado Coelho.) Lisboa: Ática, 1982.  - 308.

Jesús Helguera

Decifrar teus olhos

é como ler em pergaminhos

uma escrita desconhecida,

é como ler na superfície do mar

um navio enterrado,

o segredo das conchas.

Decifrar teus olhos

como se teus olhos fossem

o lado oculto da lua.

Roseana Murray

Kate Powell Drawing 

borboleta na chuva

o peso da gota

ainda mais leve

*

mariposa en la lluvia

el peso de la gota

aun más leve

Alice Ruiz

Especulações em torno da palavra Homem

Eivar Moya.

Mas que coisa é homem,

que há sob o nome:

uma geografia?

um ser metafísico?

uma fábula sem

signo que a desmonte?

Como pode o homem

sentir-se a si mesmo,

quando o mundo some?

Como vai o homem

junto de outro homem,

sem perder o nome?

E não perde o nome

e o sal que ele come

nada lhe acrescenta

nem lhe subtrai

da doação do pai?

Como se faz um homem?

Apenas deitar,

copular, à espera

de que do abdômen

brote a flor do homem?

Como se fazer

a si mesmo, antes

de fazer o homem?

Fabricar o pai

e o pai e outro pai

e um pai mais remoto

que o primeiro homem?

Quanto vale o homem?

Menos, mais que o peso?

Hoje mais que ontem?

Vale menos, velho?

Vale menos morto?

Menos um que outro,

se o valor do homem

é medida de homem?

Como morre o homem,

como começa a?

Sua morte é fome

que a si mesma come?

Morre a cada passo?

Quando dorme, morre?

Quando morre, morre?

A morte do homem

consemelha a goma

que ele masca, ponche

que ele sorve, sono

que ele brinca, incerto

de estar perto, longe?

Morre, sonha o homem?

Por que morre o homem?

Campeia outra forma

de existir sem vida?

Fareja outra vida

não já repetida,

em doido horizonte?

Indaga outro homem?

Por que morte e homem

andam de mãos dadas

e são tão engraçadas

as horas do homem?

mas que coisa é homem?

Tem medo de morte,

mata-se, sem medo?

Ou medo é que o mata

com punhal de prata, l

aço de gravata,

pulo sobre a ponte?

Por que vive o homem?

Quem o força a isso,

prisioneiro insonte?

Como vive o homem,

se é certo que vive?

Que oculta na fronte?

E por que não conta

seu todo segredo

mesmo em tom esconso?

Por que mente o homem?

mente mente mente

desesperadamente?

Por que não se cala,

se a mentira fala,

em tudo que sente?

Por que chora o homem?

Que choro compensa

o mal de ser homem?

Mas que dor é homem?

Homem como pode

descobrir que dói?

Há alma no homem?

E quem pôs na alma

algo que a destrói?

Como sabe o homem

o que é sua alma

e o que é alma anônima?

Para que serve o homem?

para estrumar flores,

para tecer contos?

Para servir o homem?

Para criar Deus?

Sabe Deus do homem?

E sabe o demônio?

Como quer o homem

ser destino, fonte?

Que milagre é o homem?

Que sonho, que sombra?

Mas existe o homem?

Carlos Drummond de Andrade

Elogio da leitura

Léon-François Comerre 

Sigo o movimento dos teus olhos

no livro que seguras,

e vais descobrindo ao mesmo tempo

que eu. O que sentes? Que

sonhos inundam a tua cabeça, quando

uma palavra ocupa toda a página, e te

obriga a parar a meio de um

um parágrafo? Ou de que te lembras,

quando voltas atrás, e me fazes reler

a frase por onde eu passara, sem ter

visto o que me dizes? Explicas-me

que este livro é a tua vida; mas

a tua vida também é um livro, digo-te,

quando o deixas cair para o chão,

e me deixas ler pelas linhas da tua mão.

Nuno Júdice

Resposta

Ninguém pode calar dentre mim

Esta chama que não vai passar

É mais forte que eu

E não quero dela me afastar

Eu não posso explicar quando foi

E nem quando ela veio

E só digo o que penso, só faço o que gosto

E aquilo que creio

Se alguém não quiser entender

E falar, pois que fale

Eu não vou me importar com a maldade

De quem nada sabe

E se alguém interessa saber

Sou bem feliz assim

Muito mais do que quem já falou

Ou vai falar de mim

Composição: Maysa

Recordação

Lee Bogle

Agora, o cheiro áspero das flores

leva-me os olhos por dentro de suas pétalas.

Eram assim teus cabelos;

tuas pestanas eram assim, finas e curvas.

As pedras limosas, por onde a tarde ia aderindo,

tinham a mesma exalação de água secreta,

de talos molhados, de pólen,

de sepulcro e de ressurreição.

E as borboletas sem voz

dançavam assim veludosamente.

Restituiu-te na minha memória, por dentro das flores!

Deixa virem teus olhos, como besouros de ônix,

tua boca de malmequer orvalhado,

e aquelas tuas mãos dos inconsoláveis mistérios,

com suas estrelas e cruzes,

e muitas coisas tão estranhamente escritas

nas suas nervuras nítidas de folha

- e incompreensíveis, incompreensíveis.

Cecília Meireles

Frasqueira

Lise Auger 

Atenção: é só uma lembrança

a frasqueira onde viaja

o remédio.

Os frascos não existem mais.

Abro o poema,

– cuidado com os estilhaços!

Aspiro o perfume da cura

que evapora rápido.

Empresto uma respiração

que se deixe impregnar.

Sérgio Alcides 

Lágrimas ocultas

 Walter Crane

Se me ponho a cismar em outras eras

Em que ri e cantei, em que era querida,

Parece-me que foi outras esferas,

Parece-me que foi numa outra vida...

E a minha triste boca dolorida

Que dantes tinha o rir das primaveras,

Esbate as linhas graves e severas

E cai num abandono de esquecida!

E fico, pensativa, olhando o vago...

Toma a brandura plácida dum lago

O meu rosto de monja de marfim...

E as lágrimas que choro, branca e calma,

Ninguém as vê brotar dentro da alma!

Ninguém as vê cair dentro de mim!

Florbela Espanca

Liuis Ribas

Perdoa-me, visão dos meus amores,

Se a ti ergui meus olhos suspirando! ...

Se eu pensava num beijo desmaiando

Gozar contigo uma estação de flores!

De minhas faces os mortais palores,

Minha febre noturna delirando,

Meus ais, meus tristes ais vão revelando

Que peno e morro de amorosas dores...

Morro, morro por ti! na minha aurora

A dor do coração, a dor mais forte,

A dor de um desengano me devora...

Sem que última esperança me conforte,

Eu - que outrora vivia! - eu sinto agora

Morte no coração, nos olhos morte!

 

Álvares de Azevedo

Interior com figura

michael taylor 

É no lugar da janela que o quadro ganha

outra dimensão, não sei se por causa da luz que

entra na sala, através da cortina, se pela

posição do braço, caído ao longo do corpo, mas

mantendo um pouco de energia - a suficiente

para manter o equilíbrio. Mas não estou

a falar do modo como ela está sentada

na cadeira; o que daqui ressalta, antes

pelo contrário, é a convicção do olhar,

fixo no dia que se adivinha do outro lado

da janela, e que a puxa para o exterior,

como se ela estivesse entre o dentro e o fora,

numa indecisão que só o espírito resolve,

quando pensa nas plantas secas nos vasos,

e sonha com a primavera que se anuncia. Por

isso, espero que a imagem se anime,

de súbito, e a figura da mulher sentada

se dirija para a porta, e saia para o quintal

da casa, onde flores e arbustos se confundem,

por entre a erva que ninguém cortou,

ao contrário da sua vida.

 Nuno Júdice

Claudio Sacchi 

Um poema

como um gole d'água bebido no escuro.

Como um pobre animal palpitando ferido.

Como pequenina moeda de prata perdida para sempre na floresta noturna.

Um poema

sem outra angústia que a sua misteriosa condição de poema.

Triste

Solitário

Único

Ferido de mortal beleza.

Mário Quintana

Eu me importo com os animais...

Marchella Piery

Eu queria trazer-te uns versos muito lindos

colhidos no mais íntimo de mim...

Suas palavras

seriam as mais simples do mundo,

porém não sei que luz as iluminaria

que terias de fechar teus olhos para as ouvir...

Sim! Uma luz que viria de dentro delas,

como essa que acende inesperadas cores

nas lanternas chinesas de papel!

Trago-te palavras, apenas... e que estão escritas

do lado de fora do papel... Não sei, eu nunca soube o que dizer-te

e este poema vai morrendo, ardente e puro, ao vento

da Poesia...

como

uma pobre lanterna que incendiou!

Mário Quintana

Solidão num Sábado

marize.bodin

Estou inútil, sem você,

nesta noite de sábado que começa.

Há as horas que terão que passar, que vão passando

e que me amedrontam

como o imenso deserto ao caminhante já sem forças.

Assisto à tarde que se vai, triste, oleosa,

como se a visse quadriculada, de uma cela,

sem direito à paisagem.

E o pior é que hoje é sábado,

e antes da segunda em que te colho,

há sempre um domingo em que te perco.

J.G. de Araújo Jorge

Ponta de Punhal

Olga Gouskova

Quero tudo que é estilete

Faca, lâmina metal

Tudo que espete, fira, brilhe

Faça mal.

Quero tudo que golpeia

O que sabe ser cruel

O que vê perspícuo e melhor

As almas quando odeia.

Quero o corte exato e preciso

Pra arrancar do centro, do cerne

Do fundo da carne

A minha indignação.

Quero gritar, uivar, mudar o mundo

E gerar acumular e destilar veneno

De dentro do coração.

Bruna Lombardi

O que aprendi contigo

O desencontro das tardes, uma febre

de profecia, a sede de sal dos lábios

sequiosos, a ferida tranquila de um espinho

de rosa, o amor que acontece, as águas da noite

quando os rios se calam, o olhar vigilante

de uma lua sem céu.

Às vezes, ouvia-te no corredor

sem fim, como se os passos da sombra

pudessem ecoar na minha cabeça; e

abria-te a porta, para que uma ausência

branca entrasse no quarto em que te

esperava, para um sempre que nunca foi.

E sentavas-te na cadeira do fundo,

atrás de mim, pedindo-me que te olhasse

no espelho obscuro da memória. Mas

não me voltei, para não ver o lugar vazio

que deixaste na casa solitária do inverno,

sob o véu nupcial que as aranhas teceram.

Nuno Júdice

Noite

A noite é essa escuridão tão envolvente,

que parece um exercício de morte:

assim vai desaparecendo tudo,

assim desaparecemos dos outros e de nós.

Apenas respiramos.

Podem cortar esse ultimo fio

- e o tear que somos se imobiliza.

A noite esconde a terra, o céu, a casa,

os vossos rostos.

Estou novamente dentro de uma entranha?

Humana? Cósmica? Em que entranha me aninho,

onde se enrola o novelo da minha memória,

em que cofre, na escuridão?

Nossas asas estão docemente fechadas

e nossos olhos moram no pensamento.

Cada um tem a sua noite.

Cada coisa.

E tudo está na sua noite,

enquanto é noite.

O dia é um bailarino com sinos e espelhos.

Interrompemos a treva onde aprendíamos lembranças;

e somos de repente uns falsos acordados.

Cecilia Meireles

"... adoro ver seus olhos de rapariga rondando a enfermaria: eu, o relógio, a televidão, o celular, eu, a cama do tetraplégico, o soro, a sonda, o velho do Alzheimer, o celular, a televisão, eu, o relógio de novo, e não deu nem um minuto. Também acho uma delícia quando você esquece os olhos emcima dos meus, para pensar no galã da novela, nas mensagens do celular, na menstruação atrasada."


Chico Buarque, Leite derramado

Uma mulher espera por mim

Uma mulher espera por mim, nela tudo se contém, não falta nada,

No entanto faltaria tudo se lhe faltasse o sexo ou a humidade do homem certo.

Tudo se contém no sexo, corpos, almas,

Significados, provas, purezas, delicadezas, proclamações, efeitos,

Ordens, canções, higidez, orgulho, o mistério materno, o leite seminal,

As esperanças todas, bens, outorgas, todas as paixões, belezas, amores,

os deleites da terra,

Todos os governos, juizes, deuses, o cortejo de pessoas da terra,

Tudo se contém no sexo como partes de si e justificações de si.

Sem pejo o homem de quem gosto sabe e confessa as delicias do sexo,

Sem pejo a mulher de quem eu gosto sabe e confessa as do sexo dela.

Pois eu me afasto das mulheres insensíveis,

Para ficar com a que espera por mim, e com as mulheres de sangue

quente que me satisfazem,xxx

Eu vejo que elas me compreendem e não me repudiam,

Vejo que são dignas de mim e eu serei delas o marido vigoroso.

Essas mulheres não são em nada inferiores a mim,

Têm o rosto tisnado pelo brilho dos sóis e pelo sopro dos ventos,

Há na carne delas, antigas e divinas, agilidade, força,

Elas sabem nadar, remar, montar, lutar, atirar, correr, bater,

recuar, avançar, resistir, defender-se sozinhas,

São supremas por direito próprio - são calmas, límpidas, donas de si mesmas.

Puxo vocês para junto de mim, mulheres,

Não as posso deixar ir. vou lhes fazer bem

Existo para vocês e vocês para mim, 

não apenas para o nosso bem,mas para o bem dos outros,

Envoltos em você dormem grandes heróis e bardos,

Eles se recusam a acordar pelo toque de outro homem que não eu.

Sou eu, mulheres, abro o meu caminho,

Sou severo, cáustico, indissuadível, mas amo vocês,

Não as machuco mais que o necessário a vocês mesmas,

Derramo a substância geradora de filhos e filhas dignos destes

Estados, assedio com músculo pausado e rude,

Me firmo eficazmente, não dou ouvido a rogos,

Não ouso retirar-me sem depositar o que há de muito acumulei dentro de mim.

Através de vocês eu dreno os rios enclausurados de mim mesmo

Em vocês concentro mil anos de futuro,

Em vocês faço enxerto dos tão amados por mim e pela América,

As gotas que em vocês destilo farão medrar moças atléticas e ardentes, novosartistas, músicos, cantores,

As crianças que em vocês procrio vão procriar, por sua vez, outras crianças,

Exigirei, dos meus dispêndios amorosos, homens e mulheres perfeitos,

Eles irão se interpenetrar, espero, como eu e você agora nos interpenetramos,

Contarei com os frutos dos generosos aguaceiros deles como conto

com os frutos dos aguaceiros que ora entorno.

Vou ficar à espera das ternas colheitas do nascimento, vida, morte, imortalidade

Que tão amorosamente planto agora.

Walt Whitman

Aurorava. O sol dava às cinco. As sombras neblinubladas, iam espertando na ensonação geral.No topo das árvores, frutificavam os pássaros. Toda madrugada confirma: nada, neste mundo, acontece num súbito. A claridade já muito espontava como lagarta luzinhenta roendo o miolo da escuridão. As criaturas se vão recortando sob o fundo da inexistência. Neste tempo uterino o mundo é interino. O céu se vai azulando,permeolhável. Abril: sim, deve ser demasiado abril. Agora, que a aurora já entrou neste escrito, entremos no assunto.


Mia Couto

A dança e a alma

fotografia de Karen Rexrode

A dança? Não é movimento,

súbito gesto musical.

É concentração , num momento,

da humana graça natural.

No solo não, no éter pairamos,

nele amaríamos ficar.

A dança - não vento nos ramos:

seiva, força, perene  estar.

Um estar entre céu e chão,

novo domínio conquistado,

onde busque nossa paixão

libertar-se por todo lado...

Onde a alma possa descrever

suas mais divinas parábolas

sem fugir à forma do ser,

por sobre o mistério das fábulas.

Carlos Drummond de Andrade

XXXI - O guardador de rebanhos

Se às vezes digo que as flores sorriem

E se eu disser que os rios cantam,

Não é porque eu julgue que há sorrisos nas flores

E cantos no correr dos rios…

É porque assim faço mais sentir aos homens falsos

A existência verdadeiramente real das flores e dos rios.

Porque escrevo para eles me lerem sacrifico-me às vezes

À sua estupidez de sentidos…

Não concordo comigo mas absolvo-me,

Porque só sou essa cousa séria, um intérprete da Natureza,

Porque há homens que não percebem a sua linguagem,

Por ela não ser linguagem nenhuma.

Alberto Caeiro (heterônimo de Fernando Pessoa)

O Guardador de Rebanhos

Ouka Fukui  

Se tivesse mandado uma palavra: -"espera!"

Sem mais nada, nem mesmo explicar até quando,

eu teria ficado até hoje esperando...

- era a eterna ilusão de que fosses sincera...

Que importa a vida, o Sol, a primavera,

se eras a vida, o Sol, a flor desabrochando?

Se tivesses mandado uma palavra: -"espera!"

eu teria ficado até hoje esperando...

Não mandaste, tu nada disseste, e eu segui

sem saber que fazer da vida que era tua

procurando com o mundo esquecer-me de ti...

E afinal o destino, irônico e mordaz,

ontem, fez-me cruzar com o teu olhar na rua,

ouvir dizer-te: -"espera!..." E ser tarde demais...

J.G.de Araújo Jorge

Salvação

SALVACIÓN

Se fuga la isla
Y la muchacha vuelve a escalar el viento
y a descubrir la muerte del pájaro profeta
Ahora
es el fuego sometido
Ahora
es la carne
la hoja
la piedra
perdidos en la fuente del tormento
como el navegante en el horror de la civilación
que purifica la caída de la noche
Ahora
la muchacha halla la máscara del infinito
y rompe el muro de la poesía.

Salvação

Se a ilha escapa

e a moça volta a escalar o vento

e a descobrir a morte do pássaro profeta

Agora

é o fogo submetido

Agora

é a carne

a folha

a pedra

perdidos na fonte do tormento

como o navegante no horror da civilização

que purifica a caída da noite

Agora

a moça descobre a máscara do infinito

e rompe o muro da poesia

Alejandra Pizarnik

Trad.  Ana Maria Ramiro

Encontrei-te. Era o mês...

Pasquale PICAZIO 

Encontrei-te. Era o mês... Que importa o mês? Agosto,

Setembro, outubro, maio, abril, janeiro ou março,

Brilhasse o luar, que importa? ou fosse o sol já posto,

No teu olhar todo o meu sonho andava esparso.

Que saudades de amor na aurora do teu rosto,

Que horizonte de fé no olhar tranqüilo e garço!

Nunca mais me lembrei se era no mês de agosto,

Setembro, outubro, maio, abril, janeiro ou março.

Encontrei-te. Depois... depois tudo se some:

Desfaz-se o teu olhar em nuvens de ouro e poeira...

Era o dia... Que importa o dia, um simples nome?

Ou sábado sem luz, domingo sem conforto,

Segunda, terça ou quarta ou quinta ou sexta-feira

Alphonsus de Guimaraens

Seio Virgem

O que eu sonho noite e dia,

O que me dá poesia

E me torna a vida bela,

O que num brando roçar

Faz meu peito se agitar,

E' o teu seio, donzela!

Oh! quem pintara, o cetim

Desses limões de marfim,

Os leves cerúleos veios,

Na brancura deslumbrante

E o tremido de teus seios!

Quando os vejo, de paixão

Sinto pruridos na mão

De os apalpar e conter...

Sorriste do meu desejo?

Loucura! bastava um beijo

Para neles se morrer!

Minhas ternuras, donzela,

Votei-as à forma bela

Daqueles frutos de neve...

Aí duas cândidas flores

Que o pressentir dos amores

Faz palpitarem de leve.

Mimosos seios, mimosos,

Que dizem voluptuosos:

"Amai-nos, poetas, amai!

"Que misteriosas venturas

"Dormem nessas rosas puras

E se acordarão num ai!"

Que lírio, que nívea rosa,

Ou camélia cetinosa

Tem uma brancura assim?

Que flor da terra ou do céu,

Que valha do seio teu

Esse morango ou rubim?

Quantos encantos sonhados

Sinto estremecer velados

Por teu cândido vestido!

Sem ver teu seio, donzela,

Suas delícias revela

O poeta embevecido!

Donzela, feliz do amante

Que teu seio palpitante

Seio d'esposa fizer!

Que dessa forma tão pura

Fizer com mais formosura

Seio de bela mulher!

Feliz de mim... porém não!...

Repouse teu coração

Da pureza no rosal!

Tenho eu no peito uma aroma

Que valha a rosa que assoma

No teu seio virginal?...

Álvares de Azevedo