Amo-te

Antonio Sgarbossa.

Talvez não seja próprio vir aqui, para as páginas deste livro, dizer que te amo. Não creio que os leitores deste livro procurem informações como esta. No mundo, há mais uma pessoa que ama. Qual a relevância dessa notícia? À sombra do guarda-sol ou de um pinheiro de piqueniques, os leitores não deverão impressionar-se demasiado com isso. Depois de lerem estas palavras, os seus pensamentos instantâneos poderão diluir-se com um olhar em volta. Para eles, este texto será como iniciais escritas por adolescentes na areia, a onda que chega para cobri-las e apagá-las. E possível que, perante esta longa afirmação, alguns desses leitores se indignem e que escrevam cartas de protesto, que reclamem junto da editora. Dou-lhes, desde já, toda a razão.
Eu sei. Talvez não seja próprio vir aqui dizer aquilo que, de modo mais ecológico, te posso afirmar ao vivo, por email, por comentário do facebook ou mensagem de telemóvel, mas é tão bom acreditar, transporta tanta paz. Tu sabes. Extasio-me perante este agora e deixo que a sua imensidão me transcenda, não a tento contrariar ou reduzir a qualquer coisa explicável, que tenha cabimento nas palavras, nestas pobres palavras. Em vez disso, desfruto-a, sorrio-lhe. Não estou aqui com a expectativa de ser entendido. Eu próprio procuro ainda essa compreensão. Estou aqui apenas com o meu rosto, o meu olhar parado, a minha figura. Tudo aquilo que tenho para dizer está por detrás dessa imagem. Hoje, esse é o alfabeto com que realmente escrevo, o significado. Escrevo também com uma grande quantidade de elementos invisíveis, que chegam à pele e a atravessam. É dessa forma que sinto aquilo que tenho para dizer, pele e para lá da pele.

Os teus pais vão ler estas palavras, que embaraçoso. A minha mãe, as minhas irmãs e as minhas sobrinhas vão ler estas palavras e vão pensar: passou-se. Consigo imaginar todas essas reacções, mas não consigo evitar que este texto continue a dizer que te amo. Sei que os outros apenas nos poderão ver com os seus próprios olhos. Para eles, seremos qualquer memória, qualquer impressão, um reflexo daquilo que eles próprios sabem, personagens de uma espécie de telenovela. A grande diferença é que nós somos nós e temos este agora imenso, este verbo no presente. Talvez fosse mais confortável, se dispusesse de um verbo mais sofisticado, menos gasto: liquefazer, maturar, discernir. Um tempo verbal mais complexo: se eu te tivesse liquefeito, se eu te tivesse maturado, se eu te tivesse discernido. Talvez. Nunca saberei porque aquilo que tenho para dizer é este verbo, este presente do indicativo de escola primária.
Na sua simplicidade, encandeia e, no entanto, diz tão pouco. Mesmo tentando, transmito-lhes pouco ao informá-los que te amo. Não ficam a saber mais do que se lhes dissesse que me alimento, respiro, existo. E não podem sequer ter a certeza de que eu dependa dessas necessidades vitais. Talvez seja melhor assim, continuem debaixo do guarda-sol, do pinheiro de piqueniques, olhem em volta, virem a página. Talvez seja preferível que a imensidão deste momento não os perturbe, que se mantenha onde está, invisível e tão concreta nas cores da paisagem, nomeada por estas palavras que não a dizem e que, no entanto, existem, impressas, pouco ecológicas e, ainda assim, feitas de uma natureza única, a natureza, que nasce da terra, que se estende no céu, sol, lua, oceano, montanhas, que determina o dia e a noite, a passagem das estações, a idade, e que está contida numa só palavra, num só verbo, que abrigo no meu rosto, que é transparente no meu olhar e que agora, aqui, nas páginas deste livro, preciso de dizer. Talvez não seja próprio dizê-lo aqui, mas talvez seja ainda menos próprio escrevê-lo em todas as paredes da cidade, esculpir precipícios com essa verdade ou rasgar o peito com uma faca e, com a ponta dessa mesma faca, gravá-lo dentro de mim, em sulcos profundos, com o tamanho deste agora.

José Luís Peixoto
In 'Abraço'

Pessoa

Coisa que acaba. Troço que tem fim. Sujeito. Que não dura, que se extingue. Míngua. Negócio finito, que finda. Festa que termina. Coisa que passa, se apaga, fina. Pessoa. Troço que definha. Que será cinzas. Que o chão devora. Fogo que o vento assopra. Bolha que estoura. Sujeito. Líquido que evapora. Lixo que se joga fora. Coisa que não sobra, soçobra, vai embora. Que nada fixa. A foto amarela o filme queima embolora a memória falha o papel se rasga se perde não se repete. Pessoa. Pedaço de perda. Coisa que cessa, fenece, apodrece. Fome que se sacia. Negócio que some, que se consome. Sujeito. Água que o sol seca, que a terra bebe. Algo que morre, falece, desaparece. Cara, bicho, objeto. Nome que se esquece.

Arnaldo Antunes

Palavras

ESPADA entre flores,

Rochedo nas águas,

Assim firmes, duras,

Entre as coisas fluídas,

Fiquem as palavras,

As vossas palavras.

Pois se por acaso

Dentro dos sepulcros

Acordassem as almas

E em sonhos confusos

Suspirassem rumos

De história passadas

E houvesse um tumulto

De ânsias e de lágrimas,

- lembrassem as lágrimas

caídas no mundo

nas noites amargas

cercadas dos muros

das vossas palavras.

Todas as palavras

Nos espelhos puros

Que a memória guarda,

Fique o rosto surdo,

A música brava

Do humano discurso.

De qualquer discurso.

Só de morte exata

Sonharão os justos,

Saudosos de nada,

Isentos de tudo,

Pascendo auras claras,

Livres e absolutos,

Nos campos de prata

Dos túmulos fundos.

No meio das águas,

Das pedras, das nuvens,

Verão as palavras:

Estrelas de chumbo,

Rochedos de chumbo.

A cegueira da alma.

O peso do mundo.

Adeus, velhas falas

E antigos assuntos!

Cecília Meireles

In Retrato Natural

sandy lynam clough

Bom é o esquecimento. 

Senão como é que 

O filho deixaria a mãe que o amamentou? 

Que lhe deu a força dos membros e 

O retém para os experimentar. 

Ou como havia o discípulo de abandonar o mestre 

Que lhe deu o saber? 

Quando o saber está dado 

O discípulo tem de se pôr a caminho. 

Na velha casa 

Entram os novos moradores. 

Se os que a construíram ainda lá estivessem 

A casa seria pequena de mais. 

O fogão aquece. 

O oleiro que o fez 

Já ninguém o conhece. 

O lavrador 

Não reconhece a broa de pão. 

Como se levantaria, sem o esquecimento 

Da noite que apaga os rastos, o homem de manhã? 

Como é que o que foi espancado seis vezes 

Se ergueria do chão à sétima 

Pra lavrar o pedregal, pra voar

Ao céu perigoso? 

A fraqueza da memória dá

Fortaleza aos homens.

Bertolt Brecht, Louvor do esquecimento

278 – O pensamento da morte

Pat BBrennan

Uma alegria melancólica origina-se em mim pelo fato de viver neste emaranhado de ruelas, de necessidades, de vozes: quantos prazeres, impaciências, desejos, quanta sede de vida e de embriaguez de vida surgem aqui a cada nascimento! Todavia, que silêncio depressa terá coberto todos estes barulhentos, todos estes vivos, todos estes ávidos! Como se vê bem atrás de cada um desenhar-se a sua sombra, o seu obscuro companheiro de caminho! Acontece constantemente como no último momento antes da partida de um navio de emigrantes: há muito a dizer-se, a hora aperta, o oceano e o seu vazio silêncio esperam impacientemente atrás de todo este barulho... tão ávidos, tão seguros de sua pressa! E todos, todos imaginam que o passado não é nada, que o futuro próximo é tudo: de onde esta pressa, estes gritos, esta necessidade de se endurecer, o atordoar-se a avantajar-se! Cada um deles quer ser o primeiro neste futuro e, no entanto, a morte, o silêncio do túmulo, é a única certeza que ele oferece, e comum a todos nesse futuro. Como é estranho que esta única certeza e esta única comunhão não possam quase nada sobre os homens, e que não haja aí nada mais distante do seu espírito que a ideia de sentir esta fraternidade da morte? Sinto-me feliz ao perceber que os homens se recusam absolutamente a querer pensar na morte. Eu gostaria muito de poder contribuir para lhes tornar o pensamento da vida ainda mil vezes mais digno de ser pensado.


Friedrich Nietzsche in  A Gaia ciência

Indícios

Alex Alemany 

Tenho medo que eles entrem e descubram 

quem era esse que eu chamava antônio 

me preocupei com todos os vestígios, os detalhes 

mas há coisas que a gente esquece pela casa 

embora a alma pareça indevassável 

tenho medo que eles me leiam o pesamento 

sei que uma mulher sem querer se denuncia, se trai 

é coisa de um momento, uma fração 

a emoção foge a qualquer controle mesmo que contida

mesmo com o meu aprendizado 

e mesmo com todo esse cuidado 

que eu teimo e cismo e me obstino e me proponho 

confesso que a cada manhã tenho medo 

que eles entrem e descubram 

a quieta, a secreta subversão do sonho 

Bruna Lombardi

In O Perigo do Dragão, 1984 

Noite

arkady ostritsky paintings

A noite, com sua 

partitura de mistérios

faz música.

Fecho os olhos

e ouço o som

do universo

como se fosse

um zumbido

de anseios e luz.

Caminho sobre 

a linha invisível

dos desejos.

Roseana Murray

do livro No Cais do Primeiro Amor, ed. Larousse

A água chia no púcaro que elevo à boca.

«É um som fresco» diz-me quem me dá a bebê-la.

Sorrio. O som é só um som de chiar.

Bebo a água sem ouvir nada com a minha garganta.

Alberto Caeiro (heterônimo de Fernando Pessoa)

Insensatez

Você me permite ir, você me permite escolher, você é democrática, sensata, elegante, madura, equilibrada, não procura forçar sua opinião, impor sua vontade, você oferece espaço, aguarda, pede que eu reconheça seu valor, sai de perto para não pressionar, chora e sofre distante, recrimina o ciúme e me exclui.

Desculpa. Mas amor não é justiça, amor não é julgamento, amor não é consciência, amor não é controle.

Amor é um filho da p. da insistência, é manter-se perto, próximo, junto, grudado, até que o entendimento da vida estale.

Não é se afastar, não é facilitar o trabalho dos outros se afastando. Não é exigir que venha agora ou nada, que venha inteiro ou nada. Diante do extremismo, sempre ficaremos com nada.

Partilho da crença de que o provisório é tudo.

Pode vir pela metade, fragmentada, dividida, um terço de si, uma parcela, que eu aceito e completo. Eu lhe quero do jeito que der, do jeito que for.

Pode vir confusa, em crise, indecisa, ambígua, que logo unifico seus receios.

Não confio na saudade, confio na presença. A saudade só adoça o arrependimento.

Eu não saúdo a saudade. Eu dou a porta de saída para a saudade.

É com a convivência que vou mostrar que sou o melhor para seu temperamento, que sou também o pior, que sou o que espera, e sou também o que não espera, que sou sua alegria e também sua desordenada raiva, que sou seu encantamento e também sua decepção, que sou o centro de seus dias e também as margens de suas noites.

Não serei educado para deixá-la em paz. Nunca. Amor quando dói é mal-educado. Falarei excessivamente, farei sinais e gestos passionais, tremerei mais do que copo de morto - terá o que se lembrar de mim.

Não finja que deseja meu bem. Não há bem com a distância. Deseje meu mal, mas deseje que eu seja seu.

Aquele que é o nosso maior erro costuma ser o grande amor de nossa vida.


Fabrício Carpinejar
Da série "Ficções do Amor"

Sintonia para pressa e presságio

Escrevia no espaço.

Hoje, grafo no tempo,

na pele, na palma, na pétala,

luz do momento.

Soo na dúvida que separa

o silêncio de quem grita

do escândalo que cala,

no tempo, distância, praça,

que a pausa, asa, leva

para ir do percalço ao espasmo.

Eis a voz, eis o deus, eis a fala,

eis que a luz se acendeu na casa

e não cabe mais na sala.

Paulo Leminski

A Esfinge

Revesti-me de mistério

Por ser frágil,

Pois bem sei que decifrar-me

É destruir-me

No fundo não me importa

O enigma que proponho.

Por ser mulher e pássaro

E leoa,

Tendo forjado em aço

Minhas garras,

É que se espantam

E se apavoram.

Não me exalto.

Sei que virá o dia das respostas

E profetizo-me clara e desarmada.

E por saber que a morte

É a última chave,

Adivinho-me nas vítimas

Que estraçalho.

Myriam Fraga

O existencialismo é um humanismo

O existencialista declara frequentemente que o homem é angústia. Tal afirmação significa o seguinte: o homem que se engaja e que se dá conta de que ele não é apenas aquele que escolheu ser, mas também um legislador que escolhe simultaneamente a si mesmo e a humanidade  inteira, não consegue escapar ao sentimento  de sua total e profunda responsabilidade. É fato que muitas pessoas não sentem ansiedade, porém nós estamos convictos de que essas pessoas mascaram a ansiedade  perante  si mesmas, evitam encará-las; certamente muitos pensam que, ao agir, estão apenas engajando a si próprios e, quando lhes pergunta: mas se todos fizerem o mesmo? Eles encolhem os ombros e respondem: nem todos fazem o mesmo. Porém, na verdade, devemos sempre perguntar-nos: o que aconteceria se todo mundo fizesse como nós? E não podemos escapar a essa pergunta inquietante a não ser através de uma espécie de má-fé. Aquele que mente e se desculpa dizendo: nem todo mundo faz o mesmo, é alguém que não está em paz com sua consciência, pois o fato  de mentir implica um valor universal atribuído à mentira. Mesmo quando ela se disfarça, a angústia aparece. É esse tipo de angústia que Kierkegaard chamava a angústia de Abraão. Todos conhecem a história: um anjo ordena a Abraão que sacrifique seu filho. Está tudo certo se foi realmente um anjo que veio e disse: Tu és Abraão e sacrificará teu filho. Porém, pra começar, cada qual pode perguntar-se: será que era verdadeiramente um anjo? Ou: será que sou mesmo Abraão? Que provas tenho? Havia uma louca que tinha alucinações: falava-lhe pelo telefone dando ordens. O médico pergunta: “Mas afinal, quem fala com você?. Ela responde: “Ele diz que é Deus”. Que provas tinha ela que de fato era Deus? E um anjo aparece, como saberei que é um anjo? E se escuto vozes, o que me prova que elas vem do céu e não do inferno? Ou do subconsciente ou de  um  estado patológico? O que prova que elas se dirigem a mim? Quem pode provar-me que fui eu, efetivamente, o escolhido para impor a minha concepção do homem e a minha própria escolha à humanidade?  Não encontrei jamais, prova alguma, nenhum sinal que possa convencer-me. Se uma voz se dirige a mim sou sempre eu mesmo que terei que decidir que essa voz é a voz de um anjo; se considero que determinada ação é boa. Sou eu mesmo que escolho afirmar se ela é boa ou má. Nada me designa para ser Abraão, e no entanto, sou a cada instante obrigado a realizar atos exemplares. Tudo se passa como se a humanidade inteira estivesse de olhos fixos em cada homem e se regrasse por suas ações. E cada homem deve perguntar a si próprio: sou eu realmente, aquele que tem o direito de agir de tal forma que os meus atos sirvam de norma para a humanidade? E, se ele não fizer a si mesmo esta pergunta, é porque estará mascarando sua angústia. Não se trata de uma angústia que conduz ao quietismo, à inação. Trata-se de uma angústia simples, que todos aqueles que um dia tiveram responsabilidades  conhecem bem. Quando por exemplo um chefe militar assume a responsabilidade de uma ofensiva e envia para a morte certo número de homens, ele escolhe  fazê-lo e, no fundo,  escolhe sozinho. Certamente que certas ordens vêm de cima, porém são abertas demais e exige uma interpretação  - responsabilidade sua – que depende a vida de dez, catorze ou vinte homens. Não é possível que não exista certa angústia na decisão tomada. Todos os chefes conhecem essa angústia. Mas isso não os impede de agir, muito pelo contrário: é a própria angústia que constitui a  condição de sua ação, pois ela pressupõe  que eles encarem a pluralidade dos possíveis e que, ao escolher um caminho, eles se deem conta de que ele não tem valor a não ser o de ter sido escolhido. Veremos que esse tipo de angústia  - a que o existencialismo descreve – se aplica também por uma responsabilidade direta para com os outros homens engajados pela escolha. Não se trata de uma cortina entreposta entre nós e a ação, mas parte constitutiva da própria ação.

O existencialismo é um humanismo
Jean-Paul Sartre
Tradutora: Rita Correia Guedes
L’existencialisme est un humanisme

ennio montariello

CUIDADO! 

A nossa própria alma apanha-nos em flagrante nos espelhos que olhamos sem querer.

Mário Quintana - Caderno H

Michael and Inessa Garmash

Se lhe trago para minha mente,

você estará lá, em meus pensamentos.

Se abro minha boca,

você estará lá, em meus lábios.

Se acaso estou feliz,

você é o mistério desta felicidade...

Jalaluddin Rumi

Lucio Amitrano

Já tudo é tudo. A perfeição dos

deuses digere o próprio estômago.

O rio da morte corre para a nascente.

O que é feito das palavras senão as palavras?

O que é feito de nós senão

as palavras que nos fazem

Todas as coisas são perfeitas de

Nós até ao infinito, somos pois divinos.

Já não é possível dizer mais nada

mas também não é possível ficar calado.

Eis o verdadeiro rosto do poema.

Assim seja feito a mais e a menos.

Manuel  António  Pina

Longe

Jose Royo 

Quisera referir essa lembrança...

Mas já se apagou tanto... visto que nada se mantém -- 

pois longe, nos primeiros anos de minha adolescência, ela jaz.

Uma pele como feita de jasmim...

Aquela noite de agosto - era agosto? - aquela noite...

Mal me lembro agora dos olhos - eram, creio, azuis...

Ah! sim, azuis: um azul de safira.

Konstantinos Kaváfis

Tradução, estudo e notas de Ísis Borges da Fonseca. São Paulo: Odysseus, 2006.

Surdina

Michael and Inessa Garmash 

Quem toca piano sobre a chuva,

na tarde turva e despovoada?

De que antiga, límpida música

recebo a lembrança apagada?

Minha vida, numa poltrona

jaz diante da janela aberta.

Vejo árvores, nuvens, - é a longa

rota do tempo, descoberta.

Entre os meus olhos descansados

e os meus descansados ouvidos,

alguém colhe com dedos calmos

ramos de som,descoloridos.

A chuva interfere na música.

Tocam tão longe! O turvo dia

mistura piano, árvore, nuvens,

séculos de melancolia...

Cecília Meireles

In Flor de Poemas, 1972

O primeiro beijo

Haleh Bryan

Durante todas as noites desse verão, as estrelas foram líquidas no céu. Quando eu as olhava, eram pontos líquidos de brilho no céu. Na primeira vez, encontramo-nos durante o dia: eu sorri-lhe, ela sorriu-me. Dissemos duas ou três palavras e contivemos-nos dentro dos nossos corpos. Os olhos dela, por um instante, foram um abismo onde fiquei envolto por leveza luminosa, onde caía como se flutuasse: cair através do céu dentro de um sonho.

Naquela noite, fiquei a esperá-la, encostado ao muro, alguns metros depois da entrada da pensão. As pessoas que passavam eram alegres. Eu pensava em qualquer coisa que me fazia sentir maior por dentro, como a noite. As folhas de hera que cobriam o cimo do muro, e que se suspendiam sobre o passeio, eram uma única forma noturna, feita apenas de sombras. Primeiro, senti as folhas de hera a serem remexidas; depois, vi os braços dela a agarrarem-se ao muro; depois, o rosto dela parado de encontro ao céu claro da noite. E faltou uma batida ao coração.

O mundo parou. Sombras pousavam-lhe, transparentes, na pele do rosto. O ar fresco, arrefecido, moldava-lhe a pele do rosto. E o mundo continuou. Ajudei-a a descer. Corremos pelo passeio de mãos dadas. A minha mão a envolver a mão fina dela: a força dos seus dedos dentro dos meus. Na noite,os nossos corpos a correrem lado a lado. Quando paramos: as nossas respirações, os nossos rostos admirados um com o outro: olhamo-nos como se nos estivéssemos a ver para sempre. Quando os meus lábios se aproximaram devagar dos lábios dela e nos beijamos, havia reflexos de brilho, como pó lançado ao ar, a caírem pela noite que nos cobria.

José Luís Peixoto, in 'Cemitério de Pianos'

Edital

Por este instrumento faço saber

que é verdade

o que de mim dizem.

É verdade o que alardeiam os inimigos

e os amigos enfatizam.

Sou tudo o que me pespegam.

Quando me acanalham, é verdade,

e é verdade

-quando me embalam.

Jovem, indignado,

tentei com engenho e arte

separar do trigo

a outra parte.

Já não consigo. Renegar o joio

é ter o trigo empobrecido.

Quando me atiram pedras, é justo.

Quando me atiram estrelas, quem sabe?

Não vou de mim, de vós, viver a contrapelo.

Sou como Ulisses

na ida e no regresso:

-a soma dos descaminhos

a contradição em progresso.

Affonso Romano de SantAnna, in “Poesia Reunida”

Interior

Christian Schloe 

É isto mesmo o que eu quero _

esta mesmice,

mas com o mar como pano de fundo.

Que me perdoe o poeta,

mas esta não é uma vida besta.

Maior festa não há

que o mar diário.

Cenário mais solene não há

que o solo ondulante.

Melhor solidão não há

que a noite marítima.

Monotonia mais musical não há

que o marulhar.

Mesmo dia

Mesma noite

Mesmo horizonte

Um só mar.

Latuf Isaías Mucci

A parte branca do biquini

Belarmino Miranda

O verão é perturbador.

A nudez da mulher muda com a praia e a piscina.

Ela passa a ter uma calcinha na pele. Quando transar, terei duas calcinhas para tirar.

Se uma já era boa, duas são insuportavelmente excitantes. É a tara masculina saciada em dobro.

Você vai baixar a primeira de renda com as mãos e outra com os olhos.

Preste atenção, aproveite a temporada. Só nos meses quentes para contar com strip-tease duplo de sua esposa.

Irresistível a marca de biquíni que ela deixa para mim. Sua pele branca somente reservada para minha adoração.

É o mapa do pecado, é a geografia do desejo, é o país da lascívia.

Fortalecendo a morenidade de minha mulher, o sol me ajuda, é meu cúmplice de alcova. O sal e o mar colaboram colorindo o corpo e me separando a tez imaculada.

Abençoo o contraste. A parte branca do biquíni significa um presente marítimo, uma concha inteiriça e de som infinito que erguemos do rebuliço das águas.

Eu entendo e respeito quando ela fica horas torrando na cadeira. De bruços, de frente, de lado, seguindo os raios com a lealdade dos reflexos dos óculos escuros. Não reclamo do seu isolamento, não digo que é perda de tempo, não vejo como imolação, não recrimino com piadas sexistas, não zombo da dedicação.

Pelo contrário, agradeço sua generosidade comigo. Levo cerveja gelada, caipirinha e protetor reserva para prolongar seu tempo de exposição. Busco toda coisa que deseje. Ela tem direito a sonhos de grávida, a excentricidades de grávida. Não considero nenhuma regalia absurda perante o prazer que encontrarei de noite.

Eu me torno seu cooler, seu isopor, seu guia do deserto, seu pajem. Altero a direção dos ventos, sopro tempestades para longe, abro frestas nas nuvens com o poder do pensamento. Combato o que pode atrapalhar seu dia iluminado e claro.

Conheço o valor de minha recompensa, prevejo a extensão da dádiva.

Não é o bronzeado que me alucina, é onde ela não se bronzeou. É onde ela se guardou para mim.

A parte branca do biquíni vale qualquer esforço, qualquer sacrifício.

A parte branca do biquíni é uma cobiçada ilha após a natação dos braços.

Sem querer esnobar, eu entro onde nem a luz tem permissão.


Fabrício Carpinejar
Publicado no jornal Zero Hora
Revista Donna, p.6
Porto Alegre (RS), 15/12/2013 Edição N° 17645

Flagrante

Desço escadas duvidosas

Ambientes de luz neon e fumaça

O avesso da sua imagem

Refletida na vidraça

Se dispersa no meio da cidade

Aonde alguém em quem jogar essa vontade?

Guinchos de ave de rapina

Aonde me esfregar?

Pílulas laminadas, brilhantes, douradas

Cintilam em espirais um desespero urgente.

Deus se disfarça de serpente

Um olho cruel, uma forma feminina

Dizem que dança dentro dos espelhos

E é visto bebendo junto

Ao senhor dos escaravelhos

Íntimos de tanto poder.

Quero sair de mim, fugir de mim, não mais me submeter

Às eférides, aos movimentos dos asteroides

Carrego no bolbo o flagrante numa Polaroid

Ainda tonta de tanto flash.

Sinto que é inédito e é irremediável

Não há a quem se reportar

Porque nada mais há

Em plena era do raio laser descartável

E da sorte escrita nos bolinhos das casas de chá.

Bruna Lombardi

A solidão

(...) Quando criança, sentia-me solitário e o sou ainda hoje, pois sei e devo dizer aos outros coisas que aparentemente não conhecem ou não querem conhecer.

A solidão não significa a ausência de pessoas à nossa volta, mas sim o fato de não podermos comunicar-lhes as coisas que julgamos importantes, ou mostrar-lhes o valor de pensamentos que lhes parecem improváveis. Minha solidão começa com a experiência vivida em sonhos precoces e atinge seu ápice na época em que me confrontei com o inconsciente.

Quando alguém sabe mais do que os outros, torna-se solitário. Mas a solidão não significa, necessariamente, oposição à comunidade; ninguém sente mais profundamente a comunidade do que o solitário, e esta só floresce quando cada um se lembra de sua própria natureza, sem identificar-se com os outros.

É importante que tenhamos um segredo e a intuição de algo incognoscível. Esse mistério dá à vida um tom impessoal e “numinoso”. Quem não teve uma experiência desse tipo perdeu algo de importante. O homem deve sentir que vive num mundo misterioso, sob certos aspectos, onde ocorrem coisas inauditas – que permanecem inexplicáveis – e não somente coisas que se desenvolvem nos limites do esperado. O inesperado e o inabitual fazem parte do mundo. Só então a vida é completa. Para mim, o mundo, desde o início, era infinitamente grande e inabarcável.

Carl Jung - Memorias, Sonhos, Refexões

Meia-Noite e um Quarto

49.

a juíza das minhas loucuras
é severa demais pra me inocentar
não cobra depoimentos
nem sopra os ferimentos da tortura
simplesmente decreta pra minha culpa
prisão domiciliar

50.

não me traia
nessas noites nupciais
em que sais com outras mulheres sem
que eu saiba

51.

quero morar
no teu lugar comum
fazer previsões
improvisadas
crises pré-datadas
e ser dois em um
bem clichê
batom no copo
lingerie e Sinatra
bem eu e você
kitch por uma noite
adoraria

52.

bem que podia ser diferente
mas não foi e eu fiquei assim
pareço estranha mas comum demais
tão óbvia que surpreende a todos
puríssima que embriaga a voz
distante que se sente a pele
tão boa que nem satisfaz
grito
na que se pede bis
voraz que se apaixona fácil
mentira que não engana mais
sei lá o que foi que eu fiz

53.

à noite
todos os gatos são pardos
e raros
perdida na noite procuro
leopardos
esses homens secretos que fogem
no escuro

54.

me recuso a dar informações
sobre o paradeiro das minhas idéias malditas
elas se escondem bem demais
só eu sei o caminho só eu sei
em quem dói mais

55.

minhalma portuguesa
pois pois
não tem nada de Portugal
sou Inglaterra descarada
seca e civilizada
performance o dia inteiro
no peito
um coração underground

56.

odeio
a ignorância dessa aldeia
escapo pelas frestas
embarco em outros vôos
já tenho minhas passagens
secretas

57.

way out
saída de metrô
South Kensington Station
você na cabeça
minha mente voou
um museu, um punk
uma saudade
falo inglês pensando em português
eu amo você
como você mudou

58.

amor por correspondência
tem problema de fuso horário
ele voe entende tarde demais
eu desisto dele muito cedo

59.

minha boca
é pouca
pro desejo
que anda à solta



Martha Medeiros
Meia-Noite e um Quarto, 1987