A solidão desola-me; a companhia oprime-me. A presença de outra pessoa descaminha-me os pensamentos; sonho a sua presença com uma distração especial, que toda a minha atenção analítica não consegue definir.
Bernardo Soares (Fernando Pessoa)
O Livro do Dessassossego
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| ennio montariello |
às vezes sou
manancial entre pedras
e outras vezes uma árvore
com as últimas folhas
mas hoje me sinto apenas
como lagoa insone
como um porto
já sem embarcações
uma lagoa verde
imóvel e paciente
conformada com suas algas
seus musgos e seus peixes
sereno em minha confiança
acreditando que em uma tarde
te aproximes e te olhes
te olhes ao olhar-me.
Mario Benedetti
Que haverás de abandonar-me, friamente, amanhã,
E que embaixo dos meus olhos, te encanto
Outro encanto o desejo, porém não me defendo.
Espero que isto um dia qualquer se conclua,
Pois intuo, ao instante, o que pensas ou queiras
Com voz indiferente te falo de outras mulheres
E até ensaio o elogio de alguma que foi tua.
Porém tu sabes menos do que eu, e algo orgulhoso
De que te pertence, em teu jogo enganoso
Persistes, com ar de ator do papel dono.
Eu te olho calada com meu doce sorriso,
Não és tu o que me engana, quem me
engana é meu sonho.
Alfonsina Storni
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| Emile Vernon |
Se puderes aceitar a nudez
como uma graça ou uma pobreza
talvez encontres
as linhas de força inexplicadas.
Se com o teu peso irremediável,
proferires a palavra que mal pousa
poderás sustentar a magnética felicidade
desse instante,
ameaçado mas vivo,
do indecifrável silêncio da nudez.
António Ramos Rosa
os meus gostos crimino e busco, em vão, torcê-los;
é incrível a paixão que me absorve por tudo
quanto é sedoso, suave ao tato: a coma... os pêlos...
Amo as noites de luar porque são de veludo,
delicio-me quando, acaso, sinto, pelos
meus frágeis membros, sobre o meu corpo desnudo
em carícias sutis, rolarem-me os cabelos.
Pela fria estação, que aos mais seres eriça,
andam-me pelo corpo espasmos repetidos,
às luvas de camurça, aos boás, à pelica...
O meu tato se estende a todos os sentidos;
sou toda languidez, sonolência, preguiça,
se me quedo a fitar tapetes estendidos.
Gilka Machado, in "Estados da alma: poesias"
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| Christian Schloe |
Teus olhos, borboletas de ouro, ardentes
Borboletas de sol, de asas magoadas,
Pousam nos meus, suaves e cansadas
Como em dois lírios roxos e dolentes...
E os lírios fecham.... Meu amor não sentes?
Minha boca tem rosas desmaiadas,
E a minhas pobres mãos são maceradas
Como vagas saudades de doentes...
O silêncio abre as mãos... entorna rosas...
Andam no ar carícias vaporosas
Como pálidas sedas, arrastando...
E a tua boca rubra ao pé da minha
É na suavidade da tardinha.
Um coração ardente palpitando...
FLORBELA ESPANCA, in A Mensageira das Borboletas
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| Charles James Lewis |
Roland Barthes em Fragmentos de um discurso amoroso
Nesta noite neste mundo
as palavras do sonho da infância da morte
nunca é isso o que queremos dizer
a língua natal castra
a língua é um órgão de conhecimento
do fracasso de todo o poema
castrado pela sua própria língua
que é o órgão da re-criação
do re-conhecimento
mas não é o da re-surreição
de algo parecido com negação
do meu horizonte de maldoror com o seu cão
e nada é promessa
entre o dizível
que equivale a mentir
(todo o que se pode dizer é mentira)
o resto é silêncio
só que o silêncio não existe
não
as palavras
não fazem o amor
fazem a ausência
se digo água, beberei?
se digo pão, comerei?
nesta noite neste mundo
extraordinário silêncio o desta noite
o que se passa com a alma é que não se vê
o que se passa com a mente é que não se vê
o que se passa com o espírito é que não se vê
de onde vem esta conspiração de invisibilidades?
nenhuma palavra é visível
sombras
recintos viscosos onde se esconde
a pedra da loucura
corredores escuros
eu os percorri a todos
oh fica um pouco mais conosco!
minha pessoa está ferida
minha primeira pessoa do singular
escrevo como quem sacou uma faca na escuridão
escrevo como estou dizendo
a sinceridade absoluta continuaria sendo
o impossível
oh fica um pouco mais conosco!
as degenerações das palavras
desabitando o palácio da linguagem
o conhecimento entre as pernas
que fizeste do dom do sexo?
oh meus mortos
eu os comi e me engasguei
não posso mais de não poder mais
palavras dissimuladas
tudo se desliza
para a negra liquefação
e o cão de maldoror
nesta noite neste mundo
onde tudo é possível
salvo
o poema
falo
sabendo que não se trata disso
sempre não se trata disso
oh ajuda-me a escrever o poema mais desnecessário
que não sirva nem para
ser imprestável
ajuda-me a escrever palavras
Alejandra Pizarnik
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| Arthur Braginsky |
Ah! Se me ouvisses falando!
(E eu sei que às dores resistes)
Dir-te-ia coisas tão tristes
Que acabarias chorando.
Que mal o amor me tem feito!
Duvidas?! Pois, se duvidas,
Vem cá, olha estas feridas,
Que o amor abriu no meu peito.
Passo longos dias, a esmo.
Não me queixo mais da sorte
Nem tenho medo da Morte
Que eu tenho a Morte em mim mesmo!
Augusto dos Anjos in: Canto Íntimo
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| Lauri Blank. |
Nada como o teu abraço, esse sorriso
que permanece brilhando nos meus músculos
com a luz da fogueira dos afectos e o fascínio
singular que têm as coisas íntimas, deslumbramento
silencioso entre a respiração e a música.
O teu abraço é o início do mundo e, ainda
que a tua boca me nomeie e me perturbe, é
contra o meu peito que te sinto minha,
porque são os meus braços ansiosos
que melhor te reconhecem.
Joaquim Pessoa
Goethe, J. W. Os anos de aprendizado de Wilhelm Meister.
Eu sou o sol circular.
Para os pedaços de pó eu digo, Fiquem.
Para o sol, Continue a viajar.
Eu sou a neblina da manhã,
e o suspirar da tardinha.
Eu sou o vento no topo do bosque,
e a arrebentação ao pé do penhasco.
Mastro, leme, timoneiro, e barco,
Sou também o recife de corais onde naufragaram.
Eu sou uma árvore com um papagaio treinado em seus galhos.
Silêncio, pensamento, e voz.
O ar musical saindo de uma flauta,
a faísca de uma pedra, uma oscilação
num metal. Tanto a vela,
quando a mariposa alucinada ao redor.
A rosa, e o rouxinol
perdido em sua fragrância.
Eu sou todas as ordens do ser, a galáxia circundante,
a inteligência evolucionária, a ascensão,
e a queda. O que é,
e o que não é. Você quem sabe
Jalal ud-Din, Você, o uno
em tudo, me diga quem
Eu sou. Diga eu
Sou Você.
Rumi
Eu me torno um espelho, incapaz de fechar os olhos
para a sua saudade.
Meus olhos lacrimejam, junto aos seus, na luz da manhã.
Minha mente, a cada momento, dá a luz:
sempre concebendo,
sempre no nono mês,
sempre no ponto de chegada.
Como posso suportar isso?
Nós nos tornamos as palavras que saem de nossos lábios:
uma lamentação que vem de dentro
e ecoa na distância.
Rumi
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| fabian perez |
Sou um homem.
Portanto,
mais que palavra.
Não pronuncio
o sentimento
apenas como palavra.
O que foi dito,
ao entardecer,
não se confirma
na madrugada.
O que foi visto,
no sonho,
não se confronta
com a realidade.
Sou um homem.
Portanto,
uma surpresa.
Damário Cruz
Essa dor
não me resolve,
esse poema
não te resolve.
O que nos une
é alguma coisa
acima do sim,
é alguma coisa
acima do não
(se por acaso
a palavra amigo
é prisioneira
no coração do homem).
Essa dor
não me resolve,
esse poema
não te resolve.
O que nos une
é a cumplicidade
em caminhar sobre pedras,
é o compromisso
em cavalgar sobre peitos
(se por acaso
a palavra amigo
é prisioneira
no coração do homem).
Somos esta coragem
em insistência humana,
somos esta covardia
sem existência humana.
O que nos une
é essa dor mesmo,
é essa mesma poesia
em roçar os dedos
na mão do outro.
Damário Dacruz
Casimiro de Brito
Casimiro de Brito
Casimiro de Brito
Cheguei a meio da vida já cansada
De tanto caminhar! Já me perdi!
Dum estranho país que nunca vi
Sou nesse mundo imenso a exilada.
Tanto tenho aprendido e não sei nada
E as torres de marfim que construí
Em trágica loucura as destruí
Por minhas próprias mãos de malfadada!
Se eu sempre fui assim este Mar morto:
Mar sem marés, sem vagas e sem porto
Onde velas de sonhos se rasgaram!
Caravelas doiradas a bailar...
Aí quem me dera as que eu deitei ao Mar!
As que eu lancei à vida, e não voltaram!..
Florbela Espanca
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