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| Anthony Van Dyck. |
Vejo uma flor seca, sem ar
Cá esquecida num caderno,
E meu espírito prosterno
em esquisito meditar:
Floriu quando? Onde? Em que estação?
Postergou-se? É estranha
Ou é amiga a mão que a apanha?
E a pôs aqui por que razão?
Para recordar um encontro amável
Ou uma separação funesta,
Ou um passeio solitário
Num sítio, na sombria floresta?
E ele estará vivo, ela também?
A que refúgio se retêm?
Ou eles ambos já murcharam
Como esta flor que aqui deixaram?
Alexander Pushkin
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| francesca strino |
(Isabel Allende, ′′ A Casa dos Espíritos ′′)
há tantas cores quantas há entre um azul e o mesmo azul.
eu vejo a cor que eu sinto e não aquela que percebo.
um instante é o mesmo instante que foi antes e é depois.
todo o infinito aí guardado.
mas eu sou o tempo que eu sinto e não aquele que mensuro.
da gradação entre as palavras, o sim bafeja o não e o não roça no sim.
todas as palavras aí contidas.
mas eu digo a palavra que eu sinto e não aquela que se encaixa.
Antoniel Campos
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| Emerico Toth |
contra o poema
subindo de regiões onde tudo é surpresa
como uma flor mesmo num canteiro.
Não há guarda-chuva
contra o tédio:
o tédio das quatro paredes, das quatro
estações, dos quatro pontos cardeais.
Não há guarda-chuva
contra o mundo
cada dia devorado nos jornais
sob as espécies de papel e tinta.
Não há guarda-chuva
contra o tempo,
rio fluindo sob a casa, correnteza
carregando os dias, os cabelos.
João Cabral de Mello Neto, Poema retirado de A educação pela pedra
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| daniel gerhartz |
que estranha potência, a vossa!
ai, palavras, ai, palavras,
sois de vento, ides no vento,
no vento que não retorna,
e, em tão rápida existência,
tudo se forma e transforma!
Sois de vento, ides no vento,
e quedais, com sorte nova!
Ai, palavras, ai, palavras,
que estranha potência, a vossa!
todo o sentido da vida
principia à vossa porta;
o mel do amor cristaliza
seu perfume em vossa rosa;
sois o sonho e sois a audácia,
calúnia, fúria, derrota…
A liberdade das almas,
ai! com letras se elabora…
E dos venenos humanos
sois a mais fina retorta:
frágil, frágil como o vidro
e mais que o aço poderosa!
Reis, impérios, povos, tempos,
pelo vosso impulso rodam…
Detrás de grossas paredes,
de leve, quem vos desfolha?
Pareceis de tênue seda,
sem peso de ação nem de hora…
e estais no bico das penas,
e estais na tinta que as molha,
e estais nas mãos dos juízes,
e sois o ferro que arrocha,
e sois barco para o exílio,
e sois Moçambique e Angola!
Ai, palavras, ai, palavras,
íeis pela estrada afora,
erguendo asas muito incertas,
entre verdade e galhofa,
desejos do tempo inquieto,
promessas que o mundo sopra…
Ai, palavras, ai, palavras,
mirai-vos: que sois, agora?
Acusações, sentinelas,
bacamarte, algema, escolta;
o olho ardente da perfídia,
a velar, na noite morta;
a umidade dos presídios,
a solidão pavorosa;
duro ferro de perguntas,
com sangue em cada resposta;
e a sentença que caminha,
e a esperança que não volta,
e o coração que vacila,
e o castigo que galopa…
Ai, palavras, ai, palavras,
que estranha potência, a vossa!
Perdão podíeis ter sido!
sois madeira que se corta,
sois vinte degraus de escada,
sois um pedaço de corda…
sois povo pelas janelas,
cortejo, bandeiras, tropa…
Ai, palavras, ai, palavras,
que estranha potência, a vossa!
Éreis um sopro na aragem…
sois um homem que se enforca!
Cecília Meireles, Romance das Palavras Aéreas
